Бога для пустяка не моли,
кто мы Ему? - пустяк.
В туши ресниц твоих выпачкал я
нос, а мы оба - лбы.
Аэродинамическая
злая труба судьбы.
36.
О льняное полотно
стерты локти и коленки,
и уже с тобой по стенке
ходим мы давным-давно,
как старуха и старик:
чтоб не дай Бог не свалиться.
Ну а лица, наши лица! -
все написано на них:
эти черные круги
под счастливыми глазами...
Вы не пробовали сами?
Вот же, право, дураки!
37.
Я никак не могу отвязаться от привкуса тлена
в поцелуе твоих удивительно ласковых уст...
Дикий ужас проклятия: не до седьмого колена,
но до пор, пока мир этот станет безлюден и пуст.
В беспрерывном бурчаньи земли ненасытной утроба,
в беспрерывном бурчаньи, бросающем в пот и в озноб.
У постели твоей на коленях стою, как у гроба,
и целую тебя, как целуют покойников: в лоб.
Все мне чудится в воздухе свеч похоронных мерцанье,
все от запаха ладана кругом идет голова...
Столкновение с вечностью делает нас мертвецами,
и одной только смертью, возможно, любовь и жива.
38.
Промозглая сырость, и сеется снег
над серой Москвою.
Кончается день, завершается век
грязцой снеговою.
Идешь, и не в силах поднять головы,
и жизнь незначительнее трын-травы,
а люди, что рядом шагают, - увы,
подобны коновою.
Шаг влево, шаг вправо - и крут разговор,
но прост до предела.
И кто-то прощально кричит "Nevermore",
и валится тело,
и девочка, волю давая слезам,
грозит кулачком неживым небесам,
и все понимают по синим глазам:
она не хотела.
Она не хотела, никто не хотел,
но, веку в угоду,
развязку придумал дурной драмодел,
не знающий броду.
Кончается век, не кончается снег,
и вряд ли найдется еще человек,
который пойдет на подобный побег
в такую погоду.
39.
Словарь любви невелик.
Особенно грустной, поздней.
Сегодня куда морозней
вчерашнего, но привык
к тому я, что так и есть,
что тем холодней, чем дальше.
Вблизи все замерзло. Даль же
туманна, и не прочесть
ни строчки в ней из того
нетолстого фолианта,
где два... ну - три варианта
судьба нам дала всего.
40.
Сымпровизируй, пожалуйста,
утренний чай на двоих.
Только давай уж не жаловаться
на пустоту кладовых.
Флаги салфеток крахмальные
в кольца тугие продень.
Кончилась ночь, моя маленькая,
и начинается день.
Кончилась ночь, моя миленькая,
скоро на службу пора.
Хлопает дверь холодильника.
День начинают с утра.
41.
Помнишь пласнику Брубека:
"Пять четвртей"?..
Все мы никак не врубимся -
ловим чертей,
все убегаем заполночь
в сети подруг
в ступе дурного сна толочь
встреченность рук.
Помнишь, как пола Дезмонда
пел саксофон -
словно в ночи над бездною
сдавленный стон?
Ежели помнишь - стало быть
помнишь и то,
как просто надевала ты
в полночь пальто,
только всего и дела-то:
ветер, стынь...
Право, и не припомню я
ночи лютей:
выстуженная комната.
"Пять четвертей".
42.
К сонету я готовлюсь, точно к смерти:
с шампунем ванна, чистое белье,
смиренный взор... А, впрочем, вы не верьте,
поскольку я немножечко вые...
Не может быть! А как же холод Тверди,
сухое горло, в легких колотье,
а как sforzando Requem'а Верди?
А вот никак! и дело - не мое!
Хотите, поделюсь секретом с вами?
Я попросту шагаю за словами,
топча тропинок пыльное былье,
и ничего не знаю. Знаю только,
что в Минусинске ждет княгиня Ольга,
и не было б стихов, не будь ее.
43.
Осталось семь стихотворений,
и книга все, завершена.
Не слишком толстая она,
но есть в ней пара озарений,
нестертых рифм пяток-другой,
игра понятьями, словами,
но главное - беседа с Вами,
единственный читатель мой,
единственный мой адресат
в том городке периферийном,
который счастье подарил нам
и этим - вечно будет свят.
44.
Минорное трезвучие
мажорного верней.
Зачем себя я мучаю
так много-много дней,
зачем томлюсь надеждою
на сбыточность чудес,
зачем болтаюсь между я
помойки и небес?
Для голосоведения
мой голос слишком тощ.
Минует ночь и день, и я,
как тать, уйду во нощь
и там, во мгле мучительной,
среди козлиных морд,
услышу заключительный
прощальный септаккорд.
И не ... печалиться:
знать, где-то сам наврал,
коль жизнь не превращается
в торжественный хорал,
коль так непросто дышится
и, коль наперекор
судьбе, никак не слышится
спасительный мажор.
45.
Минутка... копеек на 40
всего разговор потянул,
но сразу рассеялся морок,
а город, который тонул
в почти символическом мраке
как будто бы ожил, и в нем
дорожные пестрые знаки
зажглись разноцветным огнем.
И девочка, словно из дыма,
но в автомобильной броде
легко и неостановимо
под знаками мчится ко мне.
46.
Как сложно описать словами шар,
особенно - в присутствии ГАИ,
но можно загребать руками жар
и в случае, когда они свои.
Весьма тревожно выглядит пожар,
весьма неложно свищут соловьи,
но тошно под созвездием Стожар
признаться в негорячей нелюбви.
Во Франции словечко есть: clochar,
которые - плохие женихи...
Как гнусно разлагаются стихи
мои...
47.
Разлука питает чувство,
но может и истощить.
Касательно же искусства
имею я сообщить:
питает ли, не питает -
тут черт один разберет...
Но сахар, известно, тает,
когда его сунешь в рот.
Свобода ассоциаций,
бессонницы дурнота
заставят не прикасаться
во всяком случае - рта:
орального аппарата.
Ну надо ж придумать так!
Видать, постарался, мата
чурающийся мудак.
Разлука и есть разлука -
немилая сторорна.
Отчасти разлука - скука,
отчасти она - луна,
которую равно видно
со всех уголков земли.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162 163 164 165 166 167 168 169 170 171 172 173 174 175 176 177 178 179 180 181 182 183 184 185 186 187 188 189 190 191 192 193 194 195 196 197 198 199 200 201 202 203 204 205 206