- Я больше не могу этого слышать: в совке, в совке, в совке, в совке!.. В комнату ворвалось и закружило вокруг стола по-совиному нахохлившееся на своем помеле серое существо. Оно, точнее, она наверняка и в тот миг была в тонконогих джинсиках и свитерке, но фантом ее навеки запечатлелся бахромчатым плащом дервиша, развевающимся за ее плечиками рваным серым пламенем.
- Когда мужик в России писает на улице - это свинство, а здесь - древняя мудрость, галаха!.. Да если б хоть приперло его - пописал и побежал, так нет он еще обтряхиваться будет полчаса! Я одному не выдержала - ты что, говорю, себе позволяешь?! Так этот кипастый мудила еще на меня наорал: у него, видите ли, от моего крика детей может не быть! У тебя их, говорю, и так в десять раз больше, чем нужно! А у моих папахера с мамахером уже и штаны подтянуть - это совковость, у здешнего жлобья излюбленная манера устраивать сзади декольте свобода, блин, эх, эх, без креста!..
Только тут я наконец узнал их дочь Софью. "Мудила" - передовая барышня... Тот факт, что она не была приглашена к столу, а также и сама не вышла к старому другу дома, я оценил несколько позднее.
- Я постоянно занимаюсь социологическими опросами, - круги вокруг стола сменились челночным рысканьем параллельно его оси, - и уже заранее знаю: если о чем-то спрашиваешь русского - мы же здесь русские, вы не знали? - он будет колебаться, раздумывать... Понимаете? Это совковая зажатость, когда человек не хочет врать, чего не знает! Ну а сабра - тот свободен, как ветер, у него есть готовое мнение на все случаи жизни, если даже о проблеме услышал секунду назад. Во всем мире это называется наглостью, а у моих папахера с мамахером раскрепощенностью. Конечно, при такой раскрепощенности они ни хера ни о чем не будут знать! Зачем еще чего-то узнавать, если ты уже и так все про все знаешь!
Она наконец рассталась со своим помелом, и мне удалось немного разглядеть ее. Еврейского в ней было даже меньше, чем в Эльке, - только верхние резцы излишне обнажались, как на юдофобской карикатуре, - однако, оседлав свой небольшой с горбинкой носик велосипедными выпуклыми очками да еще и работая под горбунью, она сумела превратить себя в типичную еврейскую ученую сову.
Элька смотрела на нее с натянутой снисходительной улыбкой - как поздно, мол, взрослеют нынешние дети!.. Илья тоже улыбался в уже не демократическую, а ухоженную бороду:
- Знаешь, на кого ты похожа? Меня недавно подвозил таксист из Тибилиси, он тоже возмущался: здесь нэт культура! Ты же имеешь дело со здешним плебсом, а говоришь обо всех: здесь нэт культура!
- Может быть, может быть, может быть... И я имею дело с плебсом, и вы имеете дело с плебсом, и он, она, они тоже имеют дело с плебсом - мы же здесь все заперты в гетто для плебса! Но я по крайней мере не вылизываю этому плебсу задницу, не называю хамство свободой! Я ведь тоже, - она вперилась в меня своими совиными окулярами, - пробовала преподавать. Так я каждый раз останавливалась перед дверью и начинала твердить: сейчас я заработаю шестьдесят шекелей, шестьдесят шекелей, шестьдесят шекелей... Двойной гонорар Иуды Искариота. Это правда, они не злые, они будут вытирать об тебя ноги без всякого зла. Не ведают, что творят.
- Ну, какое гетто, какое гетто! - Обида смыла следы снисходительности с Элькиного лица. - Это в России было гетто - спроси у отца: устроиться на работу, защитить диссертацию - везде на тебя смотрели вот в такую лупу! - Она обрисовала нечто вроде сковороды.
- Смотрели, потому что уважали! Считали своими соперниками, властителями дум, аристократами! Да вы там и были аристократы: ведь у интеллигенции не партийные органы, а вы задавали тон, скажешь нет? Вы входили в круг законодателей интеллектуальной моды - что, не так? Вас потому и ущемляли, что видели в вас опасных конкурентов, а здесь вас в упор не замечают, у них своих умников выше крыши! Ой, но только не говорите мне про вашу русскую партию!!! Да, она заставила с собой считаться - но как со взбунтовавшимся плебсом, не более того! Зато на культурные наши, извините, запросы здешнему государству плевать со Стены Плача - что, не так, что ли?!
- Нет, все-таки всему есть граница! - Наконец-то мне открылась святая святых - Илья в гневе: добрались наконец-то и до его фантома. Правда, по столу он ударил все же лишь кончиками пальцев. - Это самое государство выделило тебе деньги на издание твоих опусов, а ты... В России ты бы до сих пор по редакциям тыкалась!
- Ну и что? В России тебе тоже дали бесплатное образование, только ты по этому поводу что-то не очень склонен... Да, выделили подаяньице, не спорю. А тираж хочешь в шкаф сложи, хочешь в сортир на гвоздик повесь - свобода, блин!
- Ну, в этом, знаешь ли, никто...
- Я знаю, что никто. Если живешь в стране с чужой культурой... Я не говорю, что здесь нэт культура - здесь ест культуры. Да только ей до нас нэт никакого дела. А нам до нее. Русская поэзия будет жить в этой ужасной, варварской, коррумпированной, не знаю еще какой, но в России, все, что там пишется, вливается в реку, которая текла тысячу лет и будет течь еще тысячу, а мы здесь...
- В грязную, кровавую реку! - сверкала глазами Эля.
- Да, и в грязную, и в кровавую, и в отравленную, но и в родниковую, блин, - только синь, блин, сосет глаза! Она перемешанная. Как вся реальная жизнь, а не лаборатория, в которой мы делаем вид, что живем! Мандельштам, Пастернак, Бродский, хотите вы или нет, будут течь в той реке, а не в нашей! Хотя бы уже потому, что ее просто нет - мы живем и видим собственный конец. Мы знаем, где прекратится наше, извините за совковость, духовное наследие - на наших детях, у кого они есть. Если не раньше.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77