Расправляются, порют… Мужиков порют, отцов, бородачей! Да что это? Вот пришел иностранный капитал! Грабеж несусветный… Все им подай: и коровье мясо, и овцу, и поросенка… Ничем не брезгуют. Фураж гони, подводы, лошадей! Все задарма. Мы, говорят, ваши спасители. От ихнего спасения мужик готов удавиться. А Поди заикнись – сейчас порка либо тюрьма… А то конные, с нагайками! Какого-то отряда господина Берса… из Архангельска, что ли. Ужас что делается, товарищ военком!.. Как в дурмане живем. Коменданты всюду иностранные, помимо беляков. Вон в Шенкурске лиходействует комендант капитан Отжар. Он всему голова, всем вертит в уезде… Он главный вампир.
– Да вот почитай сам, – сказал Макин, доставая из холщовой сумки несколько смятых листков и передавая их военкому. – Третьего дня мы одного ихнего кульера, что ли, поймали. Шишигин сгреб его по-медвежьи, в охапку.
Шишигин сконфуженно улыбнулся.
Фролов пробежал глазами листки. Сержант Мур писал своему начальнику, лейтенанту Бергеру: «Поэтому обязан доложить: русские крестьяне в большинстве смотрят на нас враждебно, по существу это большевики. Мои распоряжения выполняются плохо. Наши люди боятся партизан. Вчера узнал: красные разведчики были в Коскаре, понаделали там дел… Под командой какого-то бандита…»
Фролов перевел содержание этого письма и сказал Макину:
– Да уж не тебя ли честит?
– Меня, – ответил Макин, улыбнувшись. – Еще бы! Не даем гидре жизни! Хорошо, что мужики не выдают меня, а то ведь отцу было бы плохо…
«Шенкурский комендант капитан Роджерс приказал мне поймать этого бандита вместе с товарищами и расстрелять тут же без суда и следствия, на месте, то есть действовать именно так, как действует он в Шенкурске. Только этим путем и можно будет добиться повиновения».
Прочитав письмо до конца, Фролов спросил:
– Он американец? Цел?
– Цел… Как барина вели. Щиколадом поили.
Глаза Якова блеснули, он подмигнул Шишигину. Тот, тяжело переваливаясь, вышел в сени.
– Сержант… В амбаре отдыхает. Нытик! Все боялся, что расстреляем. Вот его документы, – сказал Яков и подал комиссару пачку бумаг, перевязанную веревкой.
Среди бумаг Фролов нашел маленькую записную книжку и первым делом раскрыл ее. Это оказался дневник.
Вот что писал в своем дневнике сержант Джонсон: «…На середине моста через речку, разделяющую нас и русских, Смит вчера нашел листовку. Русские сообщали в ней о том, что делается в мире. Они сообщили, что война с немцами окончена и у нашего правительства нет никаких причин держать нас здесь, когда германцы капитулировали и с ними подписан мир. В листовке говорилось, что германские солдаты стали революционерами и свергли своего кайзера, что на юге и северо-западе России, где раньше были немцы, теперь везде народные восстания. Далее русские писали о том, как страдают наши солдаты, в то время как в тылу у нас творятся всякие безобразия. Смит сказал: «Это правда…»
– Моя листовочка, – усмехнулся Фролов.
«Смит вроде красного… Болтает всякие глупости! В конце концов, какое нам дело до того, что делается в мире? Мне лично на это наплевать. Но вот погибнуть здесь? Большая война кончилась, а тут еще убьют… Это мне не улыбается.
Впрочем, к черту политику! Мне нравилось воевать тогда, когда можно было съездить в Париж. А тут метель, снег, лес, в котором скрываются партизаны. Плохо стал спать по ночам. Мери не пишет. И все вообще надоело до черта. На прошлой неделе к нам на позиции приехал американский консул. Мы спросили, почему мы остаемся здесь, когда война с Германией кончилась. Он заявил, что мы должны без рассуждений выполнять нашу задачу».
Комиссар дочитал дневник до конца и приказал привести пленного.
Спасаясь от холода, Джонсон повязал голову махровым полотенцем, поверх которого была чуть не на уши надвинута армейская фуражка. Щеки сержанта покрылись щетиной, нос побагровел.
Войдя в избу, Джонсон стянул с рук толстые перчатки и отряхнул от снега полы своей громоздкой брезентовой шубы на бараньем меху. Видно было, что двигаться в ней ему неудобно и трудно.
– Где уж тут воевать! – кивнув на пленного, засмеялся Шишигин.
– Претензий не имеете? – спросил у Джонсона Фролов. – Дорогой вас никто не обижал?
– Нет, – ответил пленный.
– Есть хотите?
– Нет, меня кормили… – Сержант помолчал, и какое-то подобие улыбки пробежало по его лицу. – Вообще я не против русских!.. Русские же косятся на меня. Народ здесь угрюмый, нелюбезный.
– Нелюбезный? – переспросил Фролов. – Но вы же знаете, что ваши соотечественники убивают нас, наших жен и детей. Они поступают с русскими крестьянами и рабочими как звери.
– Это англичане! Не мы…
– А чем вы лучше? Вот люди из вашего тыла, – Фролов показал на партизан, внимательно слушавших иностранную речь комиссара. – Они рассказывают об ужасах, которые творят там американцы. Попробуйте их опровергнуть. Докажите, что это не так.
– Да, мы поступаем плохо, – пробормотал Джонсон. – Но что мы значим? Нами командуют старшие офицеры.
– Что хоть он говорит-то? – спросил Макин.
Комиссар перевел. Макин покачал головой, губы его сложились презрительно. Он взглянул на сержанта и сказал:
– Эх ты, душонка!.. Гроша ломаного за нее и то не дал бы… Как попался, так валит на дядю…
Когда партизаны ушли, Фролов начал допрос.
Джонсон отвечал охотно, видимо ничего не скрывая.
– Здесь стоят йоркширские полки, – показывая по карте, объяснял он. – Шестой и Девятнадцатый. На Важском участке находится наш батальон Триста тридцать девятого пехотного полка, четыре роты по двести сорок штыков с тридцатью двумя пулеметами…
– Сколько орудий в Усть-Паденьге, Высокой, Шенкурске?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145