— Понятия не имею.Вид у нее при этом такой же честный и искренний, как у торговца подержанными автомобилями, который пытается всучить вам старую рухлядь, уверяя, что это отреставрированный “бьюик”. Сажусь рядом с ней на кровать и голосом, исполненным нежного упрека, вопрошаю:— А что, если мы не будем лгать? Она смущенно отворачивается.— Можно подумать, что ты боишься, — замечаю я.— Это правда, — бормочет она. — Только не по той причине, о которой вы думаете. Понимаете, директор и я.., мы…— Короче, ты с ним спишь, так?— Да.— Потому он тебе и поставил телефон, верно? Хочет, чтобы ты была под рукой. Как только ему удается улизнуть из дома, вы встречаетесь.Угадал?— Да, — подтверждает милое создание.— Как это ты еще успеваешь менять трусики? — смеюсь я. — Компер, твой патрон.., это не считая тех, кто подвернется случайно. У тебя что, внутри обогреватель, а, малышка?Роза улыбается. Мое замечание ее не сердит — похоже, она не испытывает внутреннего недовольства от обилия своих сексуальных эмоций. Возвращаюсь к основной теме:— Так почему все-таки она тебе позвонила? Как-никак, жена патрона… Как думаешь?— Боюсь, она кое-что узнала.— Думаешь, какая-нибудь добрая душа просветила ее по поводу того, что журналисты назвали бы брачной изменой? Анонимное письмо — услада провинциала.— Да, боюсь, — кивает она.— Что она из себя представляет, эта жена Болуа? Старая, страшная, больная?..— Нет, совсем нет. Она парижанка, гораздо моложе его.Ревновать она не станет — они уже давно предоставили друг другу полную свободу. Но она может воспользоваться моей связью с ее мужем, чтобы потребовать развода.— Чего же тут бояться? — ухмыляюсь я. — Дорогу освободит. Настроишь своего патрона как следует — глядишь, он на тебе и женится. И мама-калека будет спасена.— Не женится он на мне. Я не его круга. Ничего себе. У этого типа, оказывается, еще и социальные предубеждения.— А когда он на тебя карабкается, лягушонок, это его не смущает?— Господи, как это неприятно! — почти не слушая меня, восклицает Роза. — А вдруг она затеет скандал? Мне тогда во всей округе работу не найти.Можно было, конечно, объяснить ей, что при ее талантах ей обеспечена работа в любом борделе Гренобля, но я удерживаюсь. Конечно, полицейских считают грубиянами, но даже если это так, должны же быть исключения, подчеркивающие правило?— Там видно будет, — философски заявляю я. В два часа она уходит на работу. Следую за ней на почтительном расстоянии, чтобы не привлекать внимания. Когда она входит в здание, поворачиваю обратно. До конца рабочего дня можно быть спокойным. Да и вообще, с чего я взял, будто ей грозит опасность? Кто такая эта девчонка? Так, сто пятнадцатая спица в колеснице. На черта она сдалась этой банде, тем более что у них и без того полиция на плечах висит?Все так, только я почему-то неспокоен. Спрашиваю себя, в чем дело, и с удивлением понимаю, что мучает меня не что иное, как угрызения совести. Право исповедовать высокие теории надо заслужить, а не украсть. Я был не прав, послушавшись Дюбона и обманув Старика.Развлекаюсь тут с девчонкой, обжираюсь в ее обществе телячьими ножками вместо того, чтобы сесть на парижский поезд… Нет, ребята, это не по-католически! Я на мертвой точке. Чувствую себя неприкаянным, как лодка, сорвавшаяся с якоря. Хочется крикнуть “караул” и прыгнуть в поезд на ходу. Похоже, это лучшее, что я могу сделать.Иду на почту и вызываю Дюбона. Он берет трубку. Правда, его “алло" звучит невнятно, но кто еще будет говорить по телефону с набитым ртом?— Привет! — говорю я.— А, это ты, супермен моей жизни! — восклицает он, сделав могучий глоток.— Опять жуешь? — осведомляюсь я.— Цесарку, малыш. Не знаю ничего более вкусного. Конечно, при условии, что повар не будет жалеть масла. Ее, проклятую, чертовски легко пересушить.— Господи, — не выдерживаю я, — ты не человек, а просто живоглот какой-то. Единственный смысл жизни — пожрать как следует!— А он не хуже любого другого, — не без гордости утверждает Дюбон.— Согласен, — язвительно замечаю я. — Каждый имеет тот идеал, которого достоин.— Так чем сейчас занят знаменитый комиссар Сан-Антонио? — меняет он тему. — Король детективов и красоток?— Он в мертвой точке, понял, вершина кулинарного искусства? Сыт фальшивомонетчиками и возвращается в свой курятник.Дюбон издает ряд невнятных звуков, каждый из которых завершается по меньшей мере тремя восклицательными знаками.— Что случилось? — напоследок интересуется он.— Ничего. Просто у меня это дело уже в печенках сидит. Нахлебался дерьма досыта. Я на пределе, понимаешь? И возвращаюсь в Париж. Потому тебе и звоню.Следует молчание, тяжелое, как наследие гидроцефала.— Ты серьезно? — наконец спрашивает он.— Более чем. Я пуст. Мои шмотки пришлешь с ближайшим поездом. К куртке приколи счет. Чек я тебе вышлю.— Можешь его приколоть знаешь куда? — скрежещет он. — Ни черта не понимаю! Ты хочешь, чтобы я поверил, что ты оставляешь этих подонков резвиться после того, как они взорвали твою машину и усыпали тебе дорогу трупами? Господин, понимаете ли, сует руки в брюки и больше этим вопросом не интересуется. Пять трупов значат для него не больше, чем пара дырявых носков!— Слушай, запиши-ка ты этот монолог на пластинку, — советую я. Будешь ставить своим клиентам после воскресного завтрака. Между чашечкой кофе “Ява” и английским вальсом. Они будут кататься со смеху.— Нет, подумать только! — снова переходит в атаку Дюбон. — Этот тип взрывает динамитом моих лучших клиентов! Оставляет меня на несколько дней без машины! И вдобавок возвращает мой любимый джип с простреленным бампером!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35