Сочувствую... Кажется, я так и не сказал им ничего. Несчастным моим
близким. Ни единого слова. Боже!.. Неужели так оно и было? В те минуты я
даже не думал о них! Страх перед холодом вытеснил все. Но сумеют ли они
простить меня? Забудут ли мою черствость? Ведь не я, - болезнь спалила
наши последние мгновения. Я давился ею, захлебывался до спазмов, а когда
стало невмоготу, сдался, выбросив белый флаг, бессильно подняв руки.
Армия, лишенная полководца, неизменно проигрывает. Вот и мой организм стал
оставлять фронт за фронтом, отступая к затихающему сердцу. По непонятной
мне причине оно еще пыталось бороться и биться, и может быть, из-за этого
даже последний миг не принес облегчения. Меня просто выбросило из летящего
самолета, завертев в ночном ураганном ветре. Я падал так долго, что успел
набрать смертоносную скорость. В земную кору я вошел тяжелым
неразорвавшимся снарядом. Так, наверное, я и очутился здесь. Под слоем
земли. Хотя... Этого мне уже не вспомнить. Потому что самолета, по-моему,
все-таки не было. Я не люблю самолеты, как не люблю автомобили и вообще
все то, что управляется шестеренками и поршнями. В душе я, вероятно,
всегда был поклонником луддитов. Механика - это то, на что я способен
смотреть кривясь. В общем... Самолета не было. Это почти наверняка!
Значит, было что-то иное. Буду вспоминать.
Некто невидимый гасит экран телевизора. Театр меркнет. Я снова
начинаю путаться, пройденные уроки забываются. Канат - далеко не то же
самое, что асфальт. Учиться ходить по нему - все равно что учиться ходить
заново. Я же на свой канат только-только ступил. И с первым же шагом
потерял равновесие. Потому и путаюсь. Опять путаюсь... Сознание
отказывается чему-либо давать объяснение. В потемках, спотыкаясь на каждом
шагу, оно избирает самые сумасбродные маршруты. Гомонящей толпой мысли
спешат следом - бубнящие, переругивающиеся, - наползающие друг на друга
жучки и гусеницы. Энергичные и неповоротливые, болезненно-стеснительные и
бесшабашно глупые, они вразнобой твердят о загробном мире. Смешно...
Поблизости ни райских кущ, ни адского пламени. Ничего здесь нет. Только
я... Буковка из алфавита. Звук, на произнесение которого не понадобится и
секунды. Я... - и все!
Хорошо быть героем из боевой книжки. У него пара кулаков и пара ног,
а главное - сумасбродная цель. Потому он и бегает, и молотит своими
кулаками по чем ни попадя. Ему кровь из носу нужно добиться своей
смешнущей цели. Без этого ему грустно, без этого ему невозможно
существовать. А я? Что делать мне? Все мое движение свернуто в клубок -
все равно, что ручей бурлящий по кругу в чреве стиральной машины. Думать,
вспоминать, фантазировать и предполагать - вот мои нынешние глаголы.
Кто же я теперь и кто я вообще? В каком словаре дается определение
личности и индивида? Я... Первое слово выдуманное нашим пращуром,
пожелавшим, провести грань между собой и соседом. До этого были мы -
безликие и безъязыкие, грозные и зубастые. Но некто рыкнул, и появилось
"я"... Но это внешне, а внутренне - ни ответов, ни гипотез. Откуда вообще
оно могло взяться - это робкое самомнение, вытканное из множества
сомнительных идеек? Идеек преимущественно чужих - и потому тоже
загадочных? Ибо _все_ чужим быть тоже не может. И отчего суждено ему
существовать в таком одиночестве, терпя горькую неповторимость?
Я не ощущаю себя где-то вне, - только здесь и только сейчас. Что мне
за дело до бесконечности, если я чувствую себя точкой? И хрупкая,
разрушимая оболочка, упрятавшая в полушариях мириады нейронных схем, -
тоже еще не я. Это всего-навсего механизм с рычагами и приводами. Первый
рычаг - улыбка, второй - удар кулаком. Но где же я сам? В целостности двух
полушарий? Или в шишковидной железе, угаданной Декартом?.. Проще поверить
второму. Диктат всегда был простейшей из всех представимых управленческих
форм. Нечто трансформирующее все и вся в единое однозначие, выбирающее из
любого запутанного многоточия единый решающий символ. Нейронные схемы
нужны нам лишь в качестве хранилищ опыта - нужного и ненужного, свитого из
тысяч аксиом, штампов и разноранговых постулатов. Плохо, хорошо, жарко,
холодно - образчики на любой вкус. Нужно лишь выбрать, и этот _кто-то_,
поселившийся в шишковидной железе, на задворках мозга, с удовольствием
жмет педали и клавиши, хмыкая даже тогда, когда ошибается. Холодно -
значит, одеться! Холодно - значит, не любят. Холодно - значит, умер...
А ведь действительно - холодно. Мне, а стало быть, и моему маленькому
диктатору, подчинившему себе целое государство, страну, запутавшуюся в
противоречиях, в анархии и нигилизме. Зачем оно было ему нужно - такое
государство? Хаос и неблагополучие на двух неустойчивых опорах? Или,
может, я ошибаюсь - и именно подобные государства более всего нуждаются в
диктаторах, как сами диктаторы нуждаются в подобных государствах?
Возможно, что так. И тогда следует примириться с предположением, что
какой-нибудь микроб из наиболее мускулистых, с челюстями помощнее, оседлав
пустующий трон, уже к трем-четырем младенческим годам заставляет нас
желать и осуществлять желания всеми доступными средствами.
Вспомним себя! В те же четыре года, еще ковыляя к горизонту на пухлых
кривых ножках, мы уже способны проявлять удивительную твердость, точно
зная чего хотим - леденец, яблоко или игрушку. Мечты наши ясно очерчены и
предметны.
1 2 3 4 5 6 7 8