Природа! Колдунья слилась с миром, питали её земля и ветер, вода и деревья. Оборвать эту связь! Немедленно!
Ярга оценил оставшийся у него запас энергии, выбрал момент и расчётливо вложил в удар ровно столько сил, сколько требовалось.
Закружилась голова.
Неожиданно и очень сильно. Светозара не успела прикоснуться к человской девчонке, не успела отрезать идущее из башни щупальце. Не дошла нескольких шагов. Не достроила заклинание. Остановилась. Пошатнулась.
Перед глазами поплыли круги. Ветер стих, словно кто-то, управляющий порывами воздуха, вдруг нажал педаль тормоза. Щелкнул выключателем, и шум деревьев пропал.
Всё замерло.
А потом утренняя свежесть тайги сменилась запахом разложения. Атакой гнили. Миллиарды нитей, связывающих Белую Даму с миром, оказались перерезанными одним необычайно мощным ударом. Это было неожиданно. Это было невероятно.
Это было.
«Что происходит?»
Светозара поняла, что пропустила удар. Догадалась, что где-то на странной поляне притаился враг. Кто он? Откуда взялся? Из «котлов»? Наверняка…
Как ему противостоять?
Паника. В такие моменты нельзя задаваться вопросом: «Как?» Надо отвечать. Чем угодно отвечать. Только тогда появится шанс.
Но Белая Дама никогда не отличалась хорошей боевой подготовкой. В противном случае она вряд ли пропустила бы первый удар. В противном случае она, возможно, сумела бы инстинктивно найти способ противостоять появившемуся из ниоткуда противнику. В противном случае…
К тому же Светозара была стара. Её энергия и мощь являлись следствием техники Белых Дам, результатом глубочайшей связи с природой. И стоило перерубить эту связь, как…
Снова появился ветер. Но на этот раз он был чужим, убийственно чужим. Ветер нёс запах тлена. Ветер вдавливал этот запах в лёгкие, в поры, в саму душу. Ветер убивал.
Светозара едва слышно вскрикнула и опустилась на колючую, враждебную траву.
Девушка медленно поднялась с земли, огляделась и сделала неуверенный шаг. Она двигалась дёргано, как получившая свободу марионетка. Неумело. Неловко.
Она привыкала.
Подняла руку. Долго смотрела на ладонь, затем сжала и разжала кулак. Провела рукой по волосам. Расправила плечи.
«Как же здорово вновь обрести тело!»
Ветер, почти лишившийся запаха мертвечины, пошевелил распущенные волосы.
Девушка улыбнулась.
Попробовала улыбнуться. С третьей попытки ей удалось выдать более-менее приемлемую гримасу. Затем девушка посмотрела на мёртвую ведьму. Со второй попытки сумела скроить на лице презрительное выражение.
«Старая кошелка!»
Пнула мёртвое тело ногой.
И вдруг Ярга понял, что его переполняют эмоции.
«Победа! Ещё одна победа!»
Он не умел проигрывать. Не научился даже после жуткого поражения. Не захотел учиться. И правильно сделал, что не захотел. Умение проигрывать - достоинство неудачника.
Ярга громко рассмеялся и подпрыгнул. Высоко вверх.
К небу.
* * *
Станция метро «Курская», Москва,
4 августа, пятница, 11:11
Из подземелий метро облаков не разглядеть.
Что вообще можно увидеть, когда железный червь уносит тебя в пустоту искусственной пещеры? Что видно, кроме тьмы за тонким оконным стеклом?
Кто-то из нас читает или делает вид, что читает, чтобы не подниматься, не уступать пожилой женщине место на жёстком сиденье. Кто-то изучает карту подземки или рекламу. Кто-то разговаривает или спит. Или делает вид, что спит, закрывает глаза, потому что тьма за окнами вагона заставляет его нервничать. А кто-то разглядывает себя и попутчиков в зеркале подземелья, во мраке тоннеля, который видел миллионы взглядов и миллионы отражений. Разглядывает затемнённые фигуры тех, кто стоит рядом, и тех, кого червь проносил по этим пещерам вчера и год назад.
Разглядывает, потому что знает…
Что взгляды говорят о нас больше, чем паспорт. В них прячутся мысли и надежды, смех и переживания, любовь и ненависть. В них прячется наша жизнь. Или не прячется. Или видна как на ладони тем, кто умеет читать взгляды.
А тьме не дано читать, она умеет лишь помнить.
И потому, когда железный червь уносит тебя в пустоту искусственной пещеры, ты можешь увидеть тех, кто проезжал здесь до тебя. Увидеть их взгляды. Погрузиться в их жизнь. Прочитать её под сумрачными сводами подземки.
В утренние часы Кольцевая линия метро заполнена весьма плотно. Станция, к которой подъезжал поезд, находилась под железнодорожным вокзалом, и у дверей, в ожидании остановки, терлись плечами люди с чемоданами и рюкзаками, баулами и сумками, орущими младенцами и сложенными колясками. Курский вокзал - один из самых больших в Москве. Десятки поездов, местных и дальних, толпы людей, тысячи взглядов… Взглядов уверенных и растерянных, ищущих и скучающих, весёлых и сердитых, усталых и цепких. Суета. Толкотня. Рев очередного червя, вырывающегося из тоннеля, объявления, снова толкотня…
И парень, что вышел на платформу «Курской», вполне мог затеряться в этом круговороте людей, вещей и шума. Должен был затеряться.
Он не привлекал особого внимания: высокий, футов шесть с половиной, не меньше, худощавый, но отнюдь не нескладный - стройный, подтянутый. Рыжие волосы собраны в аккуратный хвост. При этом волосы парня были чистыми, что выгодно отличало его от большинства любителей длинных кос, знакомых с шампунем только по рекламе. Одежда простая: спортивные ботинки, джинсы, мятая тенниска и лёгкая походная куртка. На плече рюкзак. Турист? В руке не очень длинный брезентовый сверток. Рыбак? Охотник?
Другими словами, не было в парне ничего необычного, ничего такого, что могло вызвать подозрение или настороженность. Разве что небольшой шрам на левой скуле… Но сколько честных людей может похвастаться подобным украшением.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18