– Тебя недавно по визор-фону тренер искал…
– Билл?
– Ага. Он сказал, что твой коммуникатор молчит. Спрашивал, как ты. Ну, я ответил ему, что тебя увезли в Лалибу к Хьюго.
– А он что?
– А он сказал, что попозже тебя найдет, мол, у него к тебе разговор.
– А что за тема, не знаешь? – тревожусь я.
– Нет, но он странный был какой-то. То ли расстроен чем, то ли просто зубы болели.

* * *
Мы с Мартином расстаемся. Он идет дальше, в супермаркет, а я рысью бегу на стоянку к «Цирусу». Черт его знает, но то ли я успел привыкнуть к этой колымаге, то ли просто устал уже от всяких крутых тачек вроде «Бутвилей» и «Ситарр», но это непрезентабельное корыто вдруг кажется мне… родным, что ли. Удобным. Простым. Словно домашний халат после делового костюма. Пожалуй, я потом выкуплю его у Мартина или кому он там принадлежит, тем более что стоит он наверняка сущие копейки – даже новый «Цирус» можно купить тысяч за пять, а уж этот вряд ли обойдется дороже трех.
Сажусь в салон, переналаживаю коммуникатор Мартина под свои настройки и пароли, загружая их прямо с домашнего визор-фона и радуясь, что в свое время установил на нем систему резервного обновления, которая автоматически скачивает раз в час все содержимое моего коммуникатора и делает вспомогательные копии. Благодаря этой процедуре я могу не бояться, что с потерей коммуникатора пропадут и какие-нибудь нужные коды. Впрочем, сейчас мне необходим только личный код Лонга, а его-то как раз в резервной копии и нет – Лонг сбрасывал его, когда у меня уже был коммуникатор Виктора, а мой лежал на дне океана. Поэтому мне снова приходится начинать с Дика. Он откликается сразу, будто ждал, и я чувствую, что ему до смерти хочется забросать меня вопросами, но он справляется с собой и нарочито равнодушно диктует мне личный код Лонга, а потом говорит:
– Эрик тебя искал, но твой коммуникатор молчал.
Конечно, молчал. Со дна океана не очень-то поговоришь.
– А чего он хотел, не знаешь? – спрашиваю.
– Нет, – отвечает Дик, – но он странный был какой-то…
– То ли расстроен, то ли зубы болят? – ехидно говорю я, вспоминая слова Мартина о Билле.
– Вроде того, – фыркает Дик, а меня вдруг охватывает беспокойство. И Билл, и Эрик меня искали и выглядели оба как-то странно. Ох, и не к добру это! Я просто всеми внутренностями ощущаю, что не к добру!
Дик отключается, я только собираюсь вызвать Лонга, как мой браслет начинает вибрировать, сообщая, что кто-то, в свою очередь, жаждет пообщаться со мной. Смотрю на определитель. Том Вестон-Крыса. Что ж, с ним грех не поговорить.
– Том? Хорошо, что позвонил. А я тут закрутился маленько и не успел сказать тебе спасибо.
– Значит, договорился с Эриком? – Судя по голосу, Вестон явно подавлен или просто устал.
– Том, что-то случилось? – прямо спрашиваю я.
– Да тут такое дело… – мнется он. – Не мог бы ты подскочить ко мне в ресторан на часок? У меня к тебе есть просьба. Вернее, предложение…
Предложение! Мое подсознание мгновенно делает стойку на это слово, будто охотничья собака на токующего глухаря. «Ответь „да“ на предложение, которое тебе сегодня сделают», – велели мне Игроки, но не уточнили, от кого именно оно поступит. До сих пор я был уверен, что предложение мне уже сделал Хьюго – по поводу букмекера. Не совсем понятно, зачем понадобилось Игрокам заставлять меня убивать невинного человека, но я полагал, что у них есть какие-то свои скрытые мотивы. А впрочем, я еще не успел всерьез проанализировать ситуацию – у меня просто не было на это времени. Но что, если я ошибся, и настоящее предложение – то самое, ради которого, собственно, и ведется Игра, – мне еще не поступало? Вернее, поступит прямо сейчас, причем от того, от кого я меньше всего ожидал его услышать – от Тома.
– Брайан, ты чего молчишь? – окликает меня Вестон.
– Извини, задумался. Так какое предложение, Том?
– Не по коммуникатору, – возражает он. – Скажу при личной встрече.
Смотрю на встроенные в коммуникатор часы. 20:44.
– Том, давай после десяти. Мне сперва надо закончить одно дельце, а потом я свяжусь с тобой, лады?
– Лады. Ты это… только не забудь, хорошо?
Не успеваю нажать отбой, как браслет снова вибрирует. Да что ж такое сегодня! Смотрю, кто вызывает. Это Эрик. Он подождет. Нажимаю отбой и поспешно набираю код Лонга.
– Как дела?
– Порядок, – в своей обычной немногословно-меланхоличной манере откликается он.
– А… наш друг? – осторожно спрашиваю я.
– Вначале пытался бузить, потом затих.
– Надеюсь, не навсегда? – тревожусь я.
– Обижаешь! – фыркает Лонг. – А ты сейчас где?
– В Мегаполисе. Собираюсь к вам в гости. Адресок не подскажешь?
– Мы в «Гнилом Квартале»… – Лонг диктует улицу и номер дома.
– Понял.
Включаю в «Цирусе» режим автоматического движения, задаю компьютеру нужный адрес, и тут браслет вибрирует вновь. Смотрю, кто звонит, и соглашаюсь на разговор.
– Здравствуйте, Билл, – говорю.
– Здорово, коль не шутишь. – Его голос и впрямь странноват. Обычно наш тренер напорист, энергичен, а сейчас он вял и подавлен, словно и в самом деле болен или смертельно устал. – Ты где пропадаешь целыми днями, сачок?
– Вначале в больнице, а потом меня Хью к себе в Лалибу утащил, – осторожно говорю я. – А что? Что-то случилось, Билл?
– Случилось, – ворчит он и, судя по звукам, вздыхает.
Я чуть не вываливаюсь из кресла от изумления – вот уж не думал, что этот железобетонный «кабан» вообще умеет вздыхать, да еще так тяжело!
– Случилось то, что я подал на вас с Мартином заявку на участие в «Огненной Серии», – повышает Билл голос, – а ты не утруждаешь себя явками на полигон, предпочитая целыми сутками носиться незнамо где или нежить свою задницу дома на диване!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159