У меня просьба. Могу?..— Валяйте, — разрешила вторая школьница.— Тут жил мой друг…Сейчас их тут не было. В этом можно было быть уверенным.«Не только мне — любому полицейскому могла прийти в голову мысль о слежке за Амраном Козном из окна отеля…»— Не знаю, как он записан и в каком номере жил…. Вот мое теудат зеут… — Я потянулся за удостоверением личности.— Да ладно… Какой он из себя?Я обрисовал Короля, напирая на вывернутые суставы и острый лоб.— С ним мог быть друг…— Попробуем узнать… — Они все еще продолжали смеяться. — Посидите в коридоре, там стул.— На столике книга на русском. Кто-то оставил. Мо жете почитать…Я прошел к столику. Там действительно лежал детектив.Я перелистал его.Как-то незаметно исчез известный всем герой российского детектива, к которому за десятки лет успели привыкнуть. Приукрашенные менты, собиравшие огромную читательскую и зрительскую аудиторию, выглядели сегодня наивными…Поезд ментов ушел.Гуд бай, Знаменский и Томин. Не говоря о Кибрит.Что им оставалось? Разглядывать в лупу следы бандитских «мерседесов» и джипов, прошелестевших на стокилометровой скорости мимо? Или ловить обрывки криминальных переговоров по спутниковой связи, игнорируя сканирующие устройства и элитных телохранителей с помповыми ружьями и «Макаровыми»… Истинный лик преступности обнажился во всей его суровости.Новые персонажи рассаживались на подиуме.В короткой аннотации к книге было сказано: «Роман-драма из жизни современных бандитов».Книгу могли оставить те, кого я искал…«Неоценимую помощь в собирании материала мне оказал уникальный человек, ставший живой легендой как для правоохранительных органов, так и для криминальных кругов. По ряду причин этот человек выбрал себе псевдоним…»Иначе, бандит…Бывшие цензоры бывшего Политуправления МВД СССР, дававшие разрешение на публикацию произведений о воспитании и правопорядке, должны просыпаться в холодному поту.А между тем роман из бандитской жизни читался так же легко, как и тот, что был из жизни милиции. Менялись оценки, позиции. «Бандит тоже смел, честен, не оставит друга в беде…»
Не сразу замечаешь, что мир перевернулся.Минут через пятнадцать горничные вернулись.— Такие люди тут жили. Они выбыли…«Накануне дня убийства Воловца в Москве!..»— У них было два смежных номера. Седьмой и восьмой.«Точно! С видом на Кикар Цион!»— Между прочим, одна горничная, тайманка, живет в Старом городе… Она их видела.— Давно?— Вчера или позавчера. По-видимому, они теперь где-то там. В Старом городе…— Вы меня очень выручили. Спасибо.— Да! Как вы назвали это?.. По поводу лиц.— Физиогномика. Искусство толкования внешнего облика…
Разномастная публика вливалась в Яффские ворота Старого города. Черные, в черных сюртуках и шляпах ортодоксы — хасиды, монахи-францисканцы в сандалиях на босу ногу, в рясах, подпоясанные просто веревками, мусульмане в белоснежных куфиях на головах…Солнце палило нещадно.На асфальте, вдоль стены, построенной 300 лет назад Сулейманом Великолепным, дымился свежий навоз арабских лошадей.Я прошел в ворота.За ними и начинался, собственно, Святой город с его святынями трех крупнейших религий: Стеной Плача, храмом Гроба Господня, золотым мусульманским Куполом над Скалой.Святой город был как лакмусовая бумажка межнациональных, межрелигиозных, политических отношений. Страсти начинали бушевать, в первую очередь, именно тут. Здесь не только торговали, но и стреляли. И резали.Проход круто поворачивал влево. Так было во всех крепостных воротах, кроме Сионских. Левый поворот ограничивал возможности конного воина-правши, штурмовавшего город…Для начала я выпил кофе в кафе «Сент-Мишель» у отеля «Новый империал», откупленного Ватиканом.Напротив у небольшого фонтанчика для питья — сабиля — частные гиды предлагали свои услуги проводников по святым местам. На каменных ступенях, положив под голову рюкзак, полулежала чистенькая хорошенькая солдатка в форме службы тыла Армии обороны Израиля. Она кого-то или что-то ждала. Читала английский журнал…Я выпил маленькую чашку кофе с гелем за 5 шекелей, столько же оставил на чай.Араб-хозяин со своего места в глубине кафе смотрел перед собой не мигая, пристальным взглядом хищного пернатого…Я не стал ни о чем его спрашивать.Из автомата я позвонил в офис нашему адвокату.Леа сообщила новость:— К нотариусу в Кейсарии обратился новый владелец виллы, которая, по нашим данным, принадлежит Яцену…— Кто он, что?— Некто новый русский. Я разговаривала с господином Рэмбо.— Он знает его?— Вы его тоже должны знать. Это господин Шрам.«Бандитская крыша „Пеликана“ и „Босса Новы“ здесь… Мы предположили верно…»Леа тоже верно понимала обстановку, потому что добавила:— Господин Рэмбо предложил временно воздержаться от предъявления имущественных претензий в суде и сосредоточить усилия на деле о гибели Амрана Коэна…«Лайнс» предпочел «тихое расследование».Еще я позвонил полицейскому детективу Юджину Кейту на Русское подворье.
Дверь в кабинет Роберта Дова была открыта. Проходя по коридору, Юджин Кейт увидел за столом Джерри. Стажер соединял страницы уголовного дела.Протоколы допроса и постановления в двух экземплярах продевались в металлические кольца скоросшивателя. Каждый скоросшиватель становился томом уголовного дела.Сбоку, за приставным столом, Роберт Дов прослушивал магнитную пленку.Записи телефонных разговоров…Об этом легко было догадаться.При полицейском телефонном прослушивании каждому звонку предшествовало сообщение о точном времени включения — отчетливое, произнесенное механическим голосом…«19.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109