..— А-а-а-а!— Серебро давай! Давай Серебро!..— О-о-о-о-о!— Базилю передай! Передай Базилю-у-у!— У-у-у-у-у-у!— Дай Бибе! Бибе дай!— А-а-а-а-ай!Огромное корыто стадиона бушует, как кипящий котёл… И кажется, что пар вздымается ввысь и собирается там в тучки.…Возле нас сидел не то профессор университета, не то артист цирка. С одной стороны, он был очень похож на профессора — интеллигентное лицо, очки, бородка, портфель под мышкой. А с другой стороны… ну абсолютный циркач! Всё время подскакивал, блеял, свистал, ржал, как жеребец. А когда киевляне забили гол, он подкинул свой портфель чуть не под облака, а потом поймал его одной рукой. Да так и не каждый циркач сможет! И не смолкал профессор-циркач ни на миг. Когда какой-нибудь футболист с мячом прорывался вперёд, он подгонял его пронзительным:— Пошёл-пошёл-пошёл-пошёл! — и верещал таким страшным голосом, каким даже «караул» кричать стыдно.Верещал до тех пор, пока у футболиста не отбирали мяч. Тогда он с досадой махал рукой и кричал:— Так и знал! Передавать надо! Базилевичу надо было передать!.. — И тут же переносил внимание на другого футболиста: — Ну ты смотри! Ну просто пасётся!.. Бегать надо, бегать! Ты же футболист, а не корова!Как будто бедному запыхавшемуся, задёрганному футболисту и секунду передохнуть нельзя! Такой бессердечный болельщик!Рядом с ним сидела женщина — наверно, его жена, — толстая, в самодельной шляпе из газеты. Она переживала молча, но так тяжко и шумно дышала, что свежего воздуха над стадионом, казалось, становится всё меньше и меньше. Профессор-циркач то и дело успокаивал её:— Рыбонька, не волнуйся! Не волнуйся, рыбонька! Всё будет хорошо. Наши выиграют.Ява подмигнул мне и тихонько сказал:— Если б эту «рыбоньку» в воду бросить, вот бы звук был, вот плеску было бы!Я представил себе это и улыбнулся:— Да-а…Но и профессор-циркач и «рыбонька» недолго привлекали наше внимание. На поле было так интересно, что мы забыли про всё на свете. Мы уже не были Павлушей и Явой, у которых свои характеры, вкусы, интересы. Мы были какой-то маленькой частицей огромного существа, которое называлось «стадион» и которое трясло как в лихорадке.И когда судья несправедливо, как счёл стадион, не присудил одиннадцатиметровый в ворота торпедовцев (а «рука» точно была!), мы вместе со всеми завыли, загорланили, надрывая животы:— Судью на мыло! Судью на мыло!..Ну прямо как живодёры… И не существовало в ту минуту на свете ничего, кроме одиннадцатиметрового удара.Великая вещь — футбол! По-моему, он мог бы даже быть лечебным средством. Например, для лечения нервнобольных. Да и от всяких неприятностей и плохого настроения футбол очень помогает. Во всяком случае, я на время матча про все свои неприятности забыл. И вспомнил только тогда, когда матч закончился. Нужно было снова отделаться от дяди.— Ну, дядя, вы идите домой, а у нас тут ещё дела… — сказал я, как будто мы были взрослые, а он ребёнок.— Ой, смотрите мне с этими делами! — сказал дядя. — Рано вы начали женихаться. Глядите, чтоб батьки ваших Дульциней уши вам не нарвали.Но из-за того, что киевляне выиграли у торпедовцев (3: 2), дядя был в чудном настроении и отпустил нас.На этот раз нам пришлось ждать. Минут десять, а то и больше. Причём это было совсем не так легко, как вы думаете, потому что мы не просто ждали, а… боролись. Всё время боролись с неудержимым людским потоком, который старался смыть нас и выплеснуть куда-нибудь на Бессарабку или даже на площадь Калинина. И это требовало страшных усилий. Наконец показались ребята.— Идём! — скомандовал Будка.И мы, с облегчением вздохнув, поплыли по течению.— Ну? — нетерпеливо спросил я, подруливая к Будке.— Потом! Тут не место… Вот уж тянет резину!Мы выплыли на Бессарабку и нырнули в какой-то проходной двор, который вёл на Печерск. И тут, в тёмной подворотне, Будка остановился.— Значит, так, — сказал он тихим, конспиративным голосом, озираясь по сторонам. — У нас был разговор с этим чуваком. Мы едва уговорили его. Вот хлопцы скажут…— Да, ага, ага! — вразнобой, но твёрдо поддакнули хлопцы.— Он согласился отдать часы, — продолжал Будка. — Но… только ночью. Причём сегодня. Завтра будет поздно. Потому что утром он чешет из Киева — его ищет милиция…— Ну? — У меня сжалось сердце.— Железо! Часы у него в тайнике… в пещере… возле Лавры. Днём туда нельзя — прогонят… Так вот, договорились встретиться в полночь у церкви Рождества Богородицы, а точнее, возле могилы Кайсарова. Знаете?Мы с Явой переглянулись. Одурачить, что ли, хотят? Неужели одурачить? Но зачем?! А хоть бы просто так… Что же делать? А что тут сделаешь!— Боитесь? — презрительно сощурился Будка. — Ну, если боитесь, как хотите. Часы ваши, а не наши… Одни мы, конечно, не пойдём, нам-то что…— Ладно, — сказал я. — Мы придём. Если б это были мои собственные часы, я бы ещё подумал, идти или нет. Но вы же сами знаете, что это за часы!— До встречи, — весело сказал Будка. — Только не проспите! Глава XII. Казацкому роду нет переводу. Кошевой Карафолька. Письмо запорожцев. Ночь на кладбище (воспоминания). Вечер. Одиннадцатый час. Мы лежим на широченной, как Крещатик, тахте у открытой двери балкона.Лежим тихо, не шевелясь — делаем вид, что спим. Дожидаемся, когда заснут дядя и тётя, чтоб можно было потихоньку улизнуть.Нет, должно быть, более тягостного ожидания, чем вот такое, когда лежишь без сна, неподвижно и ждёшь. Да ещё ждёшь, не зная, что тебя ждёт. Когда тебе нужно в полночь идти куда-то в жуткую темень к могилам…В голову надоедливо лезут всякие страхи и воспоминания.Воспоминания! Я, конечно, не Вольф Мессинг, я не могу читать чужие мысли на расстоянии, но, даже не глядя на Яву, который лежит рядом со мной, я готов поклясться, что он вспоминает сейчас то же самое, что и я… Уверен на все сто процентов!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49