Я стою на улице, под дверью, добрых сорок минут. Я успела промокнуть под начавшимся дождем, но это не вызвало сочувствия в бездушном охраннике.
— Я всего на десять секунд, — в очередной раз пытаюсь его разжалобить.
— Вас нет в списке, извольте уйти, — упрямо повторяет охранник.
— Я новая сотрудница Карли Смит, — иду я на хитрость. Он окидывает меня презрительным взглядом.
— Неправда.
Вот именно, неправда.
— Ладно, ладно, я ухожу, — вздыхаю я, бросив на него страдальческий взгляд.
Судя по всему, мое решение сразу располагает охранника ко мне.
— Удачи, мисс, — кивает он.
Еще раз тяжко вздохнув, я поворачиваюсь и иду вдоль улицы. Понятное дело, меня никто не удерживает. Этого следовало ожидать. Я имею в виду, провала моей миссии.
Завернув за угол, я решаю зайти в крохотный магазинчик, чтобы перехватить какую-нибудь шоколадку: надо же как-то встряхнуться. Пожалуй, «Баунти» подойдет. Райское наслаждение — как раз то, что мне сейчас необходимо.
В магазинчике столько всякой мелочевки, что я на мгновение забываю, за чем именно зашла. Хватаю с подставки номер «Сан», пару таблоидов, затем издаю довольный писк, приметив полку с шоколадками. Немедленно сгребаю «Баунти», три крохотных «Милки уэй», шоколадное яйцо, вытаскиваю из холодильника диетическую колу и, довольная собой, направляюсь к кассе. У прилавка стоит высокий парень с блоком сигарет в руке.
— Простите, вы не могли бы подвинуться? — Пока он соображает, журналы выскальзывают у меня из рук, рассыпаясь по полу. — Черт, если бы вы сразу подвинулись, я бы успела положить покупки на прилавок.
— О, извините, я не сориентировался. — Парень бросается поднимать мои журналы.
Теперь я вижу, что он не так молод, как мне показалось, и довольно привлекателен. Этакий крепкий, мускулистый мужик, похожий на молодого Теда Хьюза. Я думала, в Лондоне такие давно перевелись.
— Спасибо, — сердито буркаю я.
— Диетическая кола? — усмехается он.
— Что? — Похоже, он издевается! Ну и что с того, если у меня в руках куча шоколадок. Должна же я хотя бы на коле экономить калории?
Чувствую, как начинают пылать уши.
— Четыре двадцать, — говорит девчонка за кассой.
Я лезу в карман за пятеркой.
— Вы хотя бы понимаете, что окончательно испортили мне настроение своим дурацким комментарием? — мрачно говорю я мужчине.
— О! — Он смотрит на меня несколько смущенно. — То есть… — Неуверенный жест на горку шоколадок. — Вы об этом?
— Да, именно об этом. — Почему-то меня вдруг разбирает такая злость, что хочется испортить настроение и ему. — Кстати, сигареты могут привести к раку легких. — Я тычу пальцем в блок. Мужчина растерянно глядит на сигареты. — Надеюсь, закуривая, вы всякий раз думаете об этом. Каждая затяжка на шаг приближает вас к смерти, вот так! — злорадно добавляю я. — Попробуйте наслаждаться процессом, зная, что вас ждет!
Он даже не разозлился. Наоборот, его лицо озаряет улыбка.
— Ладно, я учту. Плохой день, да?
— Угу. — Я запихиваю шоколадки в сумку. — Я не смогла увидеться с этим проклятым снобом! Думает, если он знаменитость, то можно ограждать себя толпой мясных бифштексов, готовых выкинуть посторонних на улицу.
— Вы, случайно, не поклонница Джонни Деппа? Кажется, здесь рядом офис его агента, — предполагает мужчина.
— Нет. То есть он мне, конечно, нравится. Особенно в «Пиратах Карибского моря». Он выглядит там гораздо привлекательнее остальных героев, несмотря на неоднозначность образа.
— Вы правы. — Он улыбается еще теплее.
— Но у меня была иная задача. Я хотела поговорить с режиссером.
— Вы что, актриса?
— Кто, я? Да вы что! Ничего подобного! Я работаю в киноиндустрии и нашла отличный сценарий, который и пыталась ему передать. К сожалению, по телефону агент режиссера буквально послала меня.
— И вы решили пойти на личный контакт?
— Меня даже в здание не пустили. — Я вздыхаю, вспоминая охранника на входе. — Знаете, Стивен Спилберг начал свою карьеру, тайком пробравшись на студию «Парамаунт». Думаю, ему просто повезло или там была паршивая охрана. А этот чертов Суон…
Мужчина удивленно смотрит на меня. Смотрит темными глазами, окруженными густыми ресницами. Правда, взгляд у него вовсе не восхищенный, как в каких-нибудь романах. Этот мужик уставился на меня… словно я цирковой клоун!
— Вы не притворяетесь? — спрашивает он.
У меня появляется неприятное чувство, будто я чего-то недопонимаю. Это лицо, эти глаза… В них есть что-то неуловимо знакомое.
— Притворяюсь? Боже, надеюсь, вы не сменщик того охранника? Надеюсь, вы не оскорбились, когда я назвала вашего коллегу мясным бифштексом? Простите, если я…
— Вы действительно меня не узнали? И тут я его все-таки узнала.
А узнав, испытала настоящий ужас! Охнув, снова роняю на пол журналы, падаю на колени, чтобы их собрать, а заодно спрятать глаза.
Он опускается на корточки, чтобы мне помочь.
— Нет… я… я не узнала, мистер Суон. — Мой голос дрожит. — Все дело в вашей бороде. Вы сбрили ее! — Я едва не плачу. Господи, ну что за неудачный день! Раз за разом я попадаю в дурацкие ситуации! И как его угораздило сбрить бороду? Он совершенно изменился! — Пожалуйста, забудьте обо всем, что я говорила. И… и до свидания!
Я делаю попытку уйти.
— Постойте! У меня такое чувство, будто и я вас знаю.
— Вам показалось.
— Да-да, я точно вас знаю. — Он морщит лоб, густые брови почти сходятся на переносице. — Ага, вспомнил! Это вы были в гардеробной!
Господи, сейчас он вспомнит про сумочку, затем про Китти!
— Да, — тоскливо киваю я, глядя на дверь.
— У вас еще ужасная начальница. С жуткой сумкой от Прады!
Не выдержав, улыбаюсь.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143