- Это, - сказал хозяин с глубоким поклоном, - прими как долг
благодарности от нашего поселка, избавленного тобою от страха, и от тех,
кого ты спас.
Сметлив отнекивался недолго - долги надо было возвращать, да и
ближайшие его намерения требовали некоторых затрат. У Цыганочки, судя по
ее сияющим влюбленным глазам, были примерно такие же намерения.
И снова нагрянул пир - как пожар, как потоп! Гуляли долго,
бесшабашно, и мало кто запомнил, чем же закончился этот невиданный
праздник, потому что напились все отчаянно.
...Проснувшись с туманной, но легкою головой, Сметлив услышал у
самого уха чье-то дыхание и, скосив глаза, увидел спящую на его плече
Цыганочку. Он погладил ее по голове и подумал, что - вот она, началась его
новая жизнь.

ОБМАН-ТРАВА (ПРО ПОЭТА И ЕГО ПОТЕРЯННУЮ ВЕСНУ)
Однажды Поэт сидел у своего стола, глядя в окно, где осыпались
осенние листья, где дул ветер и сыпался скучный дождь. И написал такие
стихи:
Гуляет ветер в улицах пустых,
с ним под руку хромает дождик серый.
Слетают с ветки красные листы,
исполненные кем-то в виде сердца.
А в комнате уютно от огня,
смолою пахнут щепки у камина...
Но душу рвет и мучает меня
осенних листьев старая картина.
Они летят, печальны и немы -
без страха, без вины, без укоризны.
Когда приходит время - так и мы
безропотно слетаем с веток жизни.
А что потом - исход или исток?
Или остыть - и больше не согреться?..
Мне кажется, в груди моей листок -
такой же, темно-красный, вместо сердца.
Трепещет он, не зная до поры,
что смерть - родная дочь дождю и ветру.
Но вот сейчас... Еще один порыв -
и навсегда листок покинет ветку.
...А в комнате уютно от огня.
Смолою пахнут щепки у камина.
Но душу рвет и мучает меня
осенних листьев старая картина...
Да, так он написал, перечитал и подумал вдруг, что осень в этом году
чересчур затянулась.
Поэт, как он сам шутил, был от рождения прострелен навылет как раз в
том месте, где помещается у людей душа. Поэтому ветерок судьбы
беспрепятственно пролетал через его душу и трогал на лету ледяными
пальчиками, причиняя пронзительнейшую боль. Средство от этой боли было
одно: связать ее закорючками букв на бумаге. Он так и делал. Но на этот
раз написанное не принесло облегчения - напротив, разбередило.
Он решил развеяться, взял зонтик и вышел на улицу, где по-прежнему
моросил серый холодный дождик. На крыльце под навесом у дома предводителя
ремесел Каринаста скучала стайка детишек. Увидев Поэта, они обрадовались:
- Дяденька, нам скучно! Расскажи сказку!
- Про что вам рассказать? - спросил Поэт, подходя и присаживаясь.
- Про березовую руку!
- Нет, лучше про дырку в шляпе!
- Или про Птицелова-хромоножку! - загалдела детвора.
- Хорошо, давайте про Птицелова-хромоножку, - согласился Поэт. Он
всегда удивлялся умению детей слушать знакомые сказки в сотый раз, будто в
первый и переживать всякий раз заново. Поэтому начал не торопясь и со
вкусом, с обычного сказочного зачина:
- Если бы у бабушки была борода, то была бы бабушка дедушкой, если бы
сказки были враньем - их бы никто не слушал.
Недавно или давно, далеко или близко жил Птицелов на свете. Парень он
был хороший, красивый и добрый, да вот беда - не повезло ему: хромоножкой
родился. Никакая из девушек не хотела идти за него замуж. Ловил он птиц,
плел из ивовых прутьев клетки и продавал на базаре. Тем и жил - не богато,
не бедно. Только скучал очень, думал - весь век ему так коротать.
Но однажды пошел он в лес силки проверять, глядит - в одном небывалая
птица запуталась. Перышки желтые, как из золота, только грудка синяя, а
клюв красный. Таких Птицелов-хромоножка никогда не видел. И пожалел он
продать небывалую птицу, оставил дома у себя, чтобы песни ему пела. А
голос у нее был звонкий и чистый, только песни все грустные.
Так неделю она у него прожила. И вот однажды слушает он ее песню, и
слышит как будто слова человеческие: "Сходи до облачка, принеси яблочко!"
Удивился он, но подумал, что показалось. А птица опять: "Сходи до облачка,
принеси яблочко!" И так весь день: поет-поет, а потом - "Сходи до облачка,
принеси яблочко!" Тут уж задумался Птицелов: о каком таком облачке речь? У
нее спрашивает - о каком, мол, облачке ты толкуешь? Но птица одно твердит:
"Сходи до облачка, принеси яблочко!" Рассердился Птицелов, говорит:
"Продам тебя, бестолковая птица". Она испугалась и замолчала.
На следующий день погода выдалась ясная-ясная. Вышел Птицелов на
улицу, глядит - над дальней горою, у самой вершины, дремлет маленькое
белое облачко. Он тогда ни о чем и не подумал. Но как домой вернулся -
птица опять принялась твердить: "Сходи до облачка, принеси яблочко!" И
вспомнил он тогда про облачко у вершины горы: может, про него говорит
птица?
Назавтра нарочно пошел поглядеть - висит облачко там же, где
накануне, и с места не трогается. И еще через день, и еще... Нет, думает
Птицелов, непростое это облачко. А птица все его донимает - сходи да
сходи. "Да куда я пойду? - спрашивает Птицелов. - Я со своей ногою до леса
едва дохожу, а тут вон какая даль". Птица его послушает - и такие грустные
песни поет, что сердце болит.
Так еще дня два прошло. Облачко все дремлет у дальней горы, а птица
уж больше не просит яблочко принести - только поет жалобно-жалобно.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87