Что он меня перерос, ушёл дальше, что должно казаться естественным.

Когда-то я написал стихи ко дню рождения Амантая:
Pen… pencil… penis… Однокоренные
Слова, с одним призванием - творить.
Вы всеми всех корнями покорили
Осталось в клуб какой-нибудь вступить.
Мудрец и воин, предстоит Вам опыт
Из двух культур сработанным клинком
Пронять до чресел хладную Европу
Своим, на редкость, русским языком.
Распят в стихотворениях и счастлив -
Пен-клуба не хватает Вам в судьбе,
Где будут тридцать витязей прекрасных
И с ними - гордый сокол Актобе.
Спустя год или два Амантая приняли в «Пен-клуб» Казахстана. Выдали ему членский билет за номером, кажется, 32.
О чём ещё можно мечтать?
Ты мешаешь мне писать
Обо всём, кроме тебя
Не даёшь мне угасать,
Дни упрямо теребя.
Не даёшь влюбиться вновь
Мне в другую… Хоть в кого…
Значит, если есть любовь,
То и нету ничего?
Значит, я не должен спать?
Значит, я не должен есть?
Значит, я обязан стать
Лютою тоскою весь?
Был я горд и был упрям,
И, конечно, не святой…
Прежним стать пытаюсь зря,
Я люблю… И я - никто…
Сейчас у Амантая нет таких стихов. Простых, как стакан воды из родника. Местами сбивчивых, угловатых, как обрывки фраз из первого признания в любви.
Наступила пора благополучного, печабельного и уважительно-читабельного творчества.
Можно помечтать о дальнейшей славе, о её распространении по русскоязычному пространству. Можно представить, что в один из прекрасных дней к себе на передачу пригласит Андрей Максимов.
Мне бы порадоваться за друга, которого я, скорее всего, перестал понимать, но зато горло его не сжимает «челюсть хищная тоски». Может, и сжимает, но я этого не вижу, потому и не понимаю.
Я сказал Амантай - великий русский поэт. Возможно, кому-то и царапнет слух такая оценка творчества какого-то там Амантая Утегенова. Понтовитая Москва в своей памяти и города-то такого - Актобе-Актюбинск не найдёт. А не знает Москва - значит, и нет в природе ни такого писателя, ни - поэта.
Но из всего сонма знаменитостей и поэтов обыкновенных, которых довелось читать, для жизни в голове остались строчки стихотворений самых разных авторов - Александр Блок, Геннадий Алексеев, Нора Яворская, Игорь Северянин, Лев Щеглов, Андрей Вознесенский, Саша Чёрный, Шекспир в переводе Пастернака, Амантай Утегенов … Велик ли поэт, на стихи которого написан один-единственный романс, но который поют уже два столетия, давно уже считая народными полюбившиеся слова? Или велик тот, кто написал много, и его имя полгода не сходило с газетных полос? Кто вспомнит сейчас писателей и поэтов, писавших в перестройку «на злобу дня» - о кремлёвских кабинетах, Сталине, Кама-сутре?..
У меня в руках книга Амантая Утегенова «Мост через остров». Стихи, написанные в разное время. Десятилетия могут разделять одно четверостишие от другого. Но читаются они так, будто написаны вчера, сегодня. Амантай не ставит под своими стихами даты написания. Те, кто будут читать их завтра, подумают, что это для них.

В дайджесте литературных произведений в моей оперативной памяти Амантай Утегенов наравне с великими. И я всё жду, что при нашей следующей встрече, он чем-то опять меня удивит - рассеянный, расстроенный и неблагополучный, он будет на ходу чего-то читать, что уже завтра забудет, но что я буду потом просить его повторить, но он уже не вспомнит…
Я хочу, чтобы он написал:
Кто я?
Цивилизация белка?
Или плевок случайный?
Не пойму.
Миг, спрятанный в телесную
Тюрьму?
Или недокипевшая тоска?
Или модель
Галактики далёкой,
Растерянной, печальной,
Одинокой?
Я одинок, как запятая
В конце стремительной строки.
Но, ЖИЗНЬ, с тобою расквитаюсь
Не наложением руки
На песнь свою, а луч вплетая
В поток неистовой реки,
Заторы на пути сметая,
И, притяженью вопреки,
К вершине устремлюсь и сгину,
Не одолев и половину
Намеченного мной пути…
Моя Галактика, прости!
(Амантай Утегенов, «Мост через остров», отрывок.)
………………………………………………………………

МИХАИЛ ДМИТРИЕВИЧ

Михаил Дмитриевич Смурыгин. Чудаковатый старикашка, который сидел у нас на редакции пропаганды. Работал раньше редактором районной газеты, но его оттуда выперли за невинную шалость. По согласованию с коллективом, устроил он в газету на должность корреспондента мёртвую душу. В дни получки на эти деньги приобретался алкоголь, закуски и редакция гуляла. В стаде выпивающих и закусывающих нашлась паршивая овца, которая потом и стала вместо Михаила Дмитриевича редактором газеты.
В наш телевизионный коллектив Михаил Дмитриевич вписался легко. Несмотря на древний возраст, а ему было тогда уже лет шестьдесят или восемьдесят, Михаил Дмитриевич оставался мальчишкой и неисправимым шалуном. На очередной междусобойчик мы купили две бутылки по ноль семь хорошего вина, чего, конечно, было мало, но денег на тот момент у нас тоже было впритык. Ну и собрались тут же, в редакции, выпить, закусить конфеткой «Дюшес» и поболтать. Нет, скорее, так: выпивать по чуть-чуть, и болтать, болтать, болтать. Что может быть для журналиста привлекательней, чем болтовня, обычно, собственная.
Михаил Дмитриевич схватил бутылку и побежал к стенке с криком: «Сейчас открою». Раньше, в подобных ситуациях, бутылку у него удавалось перехватить: пробку, чем придётся, просто проталкивали внутрь сосуда. На этот раз не успели. Михаил Дмитриевич приложил к стене журнал со звонками телезрителей, размахнулся и от души хряпнул об него донышком бутылки. Как и следовало ожидать, бутылка разлетелась вдребезги, а вместе с ней и драгоценный напиток.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143