- Вот и добренько, добренько. А я может тоже чем вам сгожусь.
Яров тут же воспользовался предложением.
- У вас чего-нибудь почитать нет, тетя Вера? Я тут без книг скучаю и дичаю.
- Чего-нибудь сыщем! Внук у меня тоже такой книгочей был, что не наедался за обедом без книжки! Теперь его в армию взяли, на Севере служит.
Вместе с тетей Верой Яров поднялся этажом выше своей квартиры и, отказавшись от чая, принял предложение поискать, что ему надо в комнате внука.
Книжная полка всегда отражение сущности её хозяина. Нынешний солдат на Севере оказался не столько "книгочеем", сколько фанатом эстрадной попсы. Все стены комнаты были увешаны плакатами эстрадных "зведунов и звездулек", музыкальному центру мог позавидовать хороший бар, все книги были посвящены музыкальным темам. Но нашлась пара журналов общего содержания. Журналы были прошлогодние, незнакомые, изданные на хорошей бумаге. Названия Ярову ничего не сказали - сейчас они появлялись все новые и новые, в большинстве своем быстро исчезали, стабильности прежней периодики не было. Вряд ли эти прошлогодние журнальчики выдержали все кризисы и перемены, скорее всего уже "сгорели". Но Яров решил, что не может быть того, чтоб в пестроте этой "желтой" литературы не нашлось вовсе ничего интересного.
Поговорив с хозяйкой о достоинствах и просто невероятных талантах её Артошки, Яров вернулся к себе, перекусил, включил телевизор, растянулся на продавленном диване и принялся листать журналы. Оба оказались выполнены в схеме, которую когда-то давно разработал "Плей-бой": серьез и "желтизна" вперемежку. Дельный обзор современного американского детектива, голые девочки, биржевые курсы и светские сплетни из половой жизни эстрадных звезд.
Наткнувшись на подборку рассказов, Яров принялся за первый, под названием "КАЖДОМУ СВОЕ" и первые же строки заставили его насторожится. Он заглянул в конец рассказа, потом вернулся к началу и убедился, что автор его Ник.Лазунов.
Яров истерически засмеялся. Он не знал, как реагировать на неожиданное открытие. Судя по первым строкам, автором рассказа был ОН Илья Яров! И рассказ тогда назывался "УДАР НОЖОМ", и написан был лет тридцать назад, если быть точнее - где-то осень 1968 года. Написан, представлен в редакцию журнала "Сельская молодежь" и отвергнут, по слабости и не совсем выдержанной идеологии.
Яров нашел в холодильнике остатки вина в бутылке, выпил стакан, уже спокойно растянулся на диване и принялся читать внимательно, чтоб уж не осталось никаких сомнений в истинности своего открытия.
Ник. Лазунов
КАЖДОМУ СВОЕ
Рассказ
Самолет, завалившись на крыло, сделал круг над аэродромом и тяжело пошел на посадку.
Павел Сереевич стоял у железного барьерчика и смотрел, как серебристая машина под острым углом мчалась к земле, как стремительно царапнули землю колеса, едва коснувшись бетонных плит посадочной полосы.
Мишка сейчас, конечно, помирает в самолете. Чувствует, как желудок подпрыгивает к горлу, сосет кислые конфетки и проклинает свою судьбу. Мишка всегда плохо переносил полеты. Хотя летал много. И по внутрисоюзным линиям и по заграничным. Собственно, возили не Мишку, а его мозги. Поскольку Мишкино тело - тощее, сухое, гремящее нескладным костяком - ничего не стоило и никому не было надо. Зато Мишкины мозги стоили очень много. Их аккуратно доставляли с конференций на симпозиумы, со сьездов на совещания. И в дороге Мишкин мозг леляли и холили. Ему не позволяли загружаться такими никчемными вещами, как запоминанием времени отлета, номера рейса, оформление багажа - все это было не для Мишкиного мозга. Но полеты Мишка переносил все равно плохо. И поезда - тоже.
Павел Сергеевич знал, что Мишка выйдет сейчас на солнечный, продуваемый холодным ветром аэродром, и своим высококачественным мозгом подумает: "Странно... Но Слава Богу, опять повезло, остался жив!" Он всегда так думал. Во всяком слачае, когда пролетал мимо и встречался с Павлом Сергеевичем на этом провинциальном промежуточном аэродроме.
Подкатился трап и Мишка вышел последним. Он был в тяжелом дорогом, пальто и без обычной шляпы. Он прищурил близорукие глаза на холодное солнце, пригладил ладонью торчащие во все стороны мелкие завитки жестких волос и засеменил по трапу.
"Лысеет, - продумал Павел Сергеевич. - И я, наверное, тоже". И ему стало жаль Мишку, который так рано лысеет и жаль, что он забыл в самолете шляпу, хотя сейчас за ней наверняка побежит Мишкин "мальчик". Ему в последнии годы были положены "мальчики", которые ловко управлялись с вопросами техники транспортировки Мишкиного мозга с места на место.
- Чуть не подох при посадке - сказал Мишка вместо приветствия и протянул свою мягкую, теплую руку.
- Здраствуй. - улыбнулся Павел Сергеевич.
- Михаил Семенович! - прыткий "мальчик" лет тридцати уже забежал вперед и протягивал широкополую зеленую шляпу. - Вы забыли свой головной убор. Стоянка сорок пять минут. Где вас искать, если...
- Не знаю, - Мишка надел свою шляпу и поморщился, потому что ему, наверное, уже очень надоел этот "мальчик". Он повернулся к Павлу Сергеевичу.
- Ну, что? Пойдем надеремся?
- Пойдем.
Они сидели в гулком,холодном и светлом заре ресторана, таком же пустом, как аэродромное поле за окном. По аэродрому катались одинокие самолеты, а Мишка не снимал пальто.
- Это мой младший научный сотрудник, - почему-то вспомнил про "мальчика" Мишка, но Павел Сергеевич не просил обьяснений.
Официант подошел бесшумно.
- Я бы не советовал перед полетом заказывать наше первое.
- Второго тоже не надо. Выпить и закусить. - ответил Мишка отрывисто и Певаел Сергеевич подавил улыбку, отметив что Мишка сводит до минимума слова для общения с человечеством.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135