- Эй! Слезай! Что там случилось?
Никто не отвечал.
- Он точно там? - рядом стоял военный.
- Там! Он не слезал. И тарелку не отдает, - подтвердили
дети.
- Как бы туда подняться? - милиционер обошел автобус.
- Вот здесь, - показал летчик.
Лейтенант неуклюже вскарабкался на автобус. Шофер лежал на
крыше, как куча тряпья, еще более искаженный, чем труп внизу.
Тот упал, вытянувшись, а этот как бы осел. Он был такой же
желеобразный и быстро остывал. Уж очень быстро. Прошло ведь
всего несколько минут, а день не такой уж холодный.
Летающая тарелка торчала из-под кучеподобного мертвеца.
Лейтенант вытащил ее и бросил вниз. Ноги стали плохо слушаться,
и он пополз на четвереньках к краю. Какая-то закономерность была
в этих ужасных событиях, что-то знакомое. Deja vu.
- Подстрахуй, - попросил он капитана.
- Что там? - летчик уже догадывался.
- Спущусь и поговорим.
Милиционер стал слезать задом. Капитан направлял:
- Ниже... еще... левее... - но опора никак не находилась.
Тогда он просто подошел ближе и рукой поставил трясущуюся ногу в
нужное место. Но нога таки соскользнула с никелированной опоры,
и милиционер грохнулся прямо на летчика.
- Ч-черт! - выругался он, холодея. Одна рука была в крови.
Нет, не в крови. В каком-то серовато-красном киселе. А сам он
сидел на чем-то мягком. На военной форме. На трупе военного. В
одно мгновение превратившегося - как там сказал доктор? - в тот
самый фарш. А кожа цела. Лопнула, когда он плюхнулся сверху.
Хорошо, что все толкутся с другой стороны автобуса. Зрелище
жуткое.
Он поднялся на ноги и его чуть не вырвало. Кисельные
внутренности брызнули из нескольких разрывов, немного из носа,
рта, глаз и ушей. Он прошел несколько метров, держась за
автобус.
Стоя так, чтобы остальные его не заметили, лейтенант стал
делать отчаянные знаки доктору, болтающему со своим шофером у
бело-красного микроавтобуса. Врач направился к нему.
- Что это? - Он посмотрел на милиционера, перепачканного
пылью и этим чертовым киселем. - Кровь?
- Наверно. Поставьте ему диагноз, доктор. А тому, что на
крыше, пропишите микстуру.
Врач решительно подошел к раздавленному и повернулся.
- Вы на него наступили?
- Упал. С луны. Но ему было уже все равно. Ему, и тому, что
на крыше, и этому, первому, на обочине, и собаке в кустах. Все
они теперь одинаковые. Кровь с молоком.
Милиционер не то засмеялся, не то закашлялся, и его наконец
стошнило. Врач побледнел.
- А кто на крыше?
- Водитель вот этого автобуса. Тот, который чуть не сбил
первый труп. А этот, - милиционер показал на останки военного, -
чуть не сбил его собаку. Точнее, не он, а его шофер. Кстати,
надо узнать что с ним. Не наложил ли этот дачник с собачкой на
всех них проклятие?
- Больше похоже на эпидемию.
- Во! Вы, доктор, все-таки поставили правильный диагноз.
Тот, что на крыше, и тот, что у нас под ногами, потрогали того,
что на обочине, и его чертову собаку. Причем почти одновременно.
Часа два назад. А тот со своей собакой потрогал за два часа до
этого кого-то еще, кто валяется в радиусе десяти километров.
Тоже одновременно, и умерли одновременно и скоропостижно. А я...
- милиционер запнулся, побелел и посмотрел на часы. - Час? Или
полтора? Все равно, можно считать минуты. И вы тоже его трогали,
но попозже. И вся эта проклятая публика, наверняка, пощупала
исподтишка. Так что все мы здесь превратимся в кисель.
- Успокойтесь, - врач сжал ему запястье.
- А самое интересное, что никто не поверит. Вот вы ведь не
верите? Думаете, что у меня поехала крыша. Возможно. А через
полчаса, когда я превращусь в мешок с жижей, и эти все, - он
кивнул на пассажиров, уже обошедших автобус и с немым ужасом
смотревших на раздавленного военного, - они тоже начнут падать
один за другим, как переспелая клюква. И вы тоже будете
вычислять минуты. Два часа! Два часа с того момента, как вы
потрогали первого...
Врач влепил ему такую пощечину, что пилотка свалилась в
пыль. Милиционер поднял ее.
- Ну конечно. Я понимаю. Я совершенно спокоен. Можете даже
посчитать пульс. Но я должен сообщить на пост о новом
происшествии.
Он зашагал мимо зрителей к патрульной машине. Врач отозвал
в сторонку ефрейтора, который уже рад был поменять эту поездку с
офицером в город на несколько нарядов. Если б мог.
- Присмотри за ним, парень, - врач проводил взглядом
милиционера. - Обстановку можешь считать боевой.
Лейтенант переговаривался с сержантом. Тот сказал, что
никакие спецслужбы и армия не отреагировали. Только что выехала
обычная опергруппа.
- Здесь еще два трупа. И пусть меня поставят в январе
регулировать движение, если скоро не появятся новые.
- Там что, партизаны, шеф?
- Хуже. Я считаю, что это какая-то болезнь, а доктор
считает, что болезнь у меня - психическая.
- Связаться с санитарами?
- Свяжись со всеми. Но пусть будут осторожны. Если и я
через час... захвораю, это будет лучшим доказательством. Но пока
у всех вирусов алиби - их никто не видел на месте преступления.
- Хорошо, шеф. А этот доктор... Может, он э-э-э... немного
разбирается в психиатрии?
Лейтенант зарычал и оборвал связь.
Нет, однозначно, никто ему не поверит. А может он не прав?
Да нет же, пусть не микробы, не вирусы, не бактерии, но какая-то
химия, радиация - неважно что, пусть не заразное, но со всеми
признаками заразного. Пусть не болезнь - ведь он чувствует себя
абсолютно нормально - но со смертельным исходом.
1 2 3 4 5