Я сфокусировал на пальце туманный взгляд,понял,чей это палец,подпрыгнул и вышел в коридор.Мы медленно пошли в конец его.
- Дома обедаешь? - спросил Пацюк,сунув громадные кулаки в карманы.
- В буфете.
- Народу много.
- Ага.
Начало разговора было положено.Пройдя пару шагов,Пацюк спросил:
- С пацанами покорешился?
Поняв ещё через пару шагов,о чём он спрашивает,я всё же уточнил:
- Когда?
- Вчера.
- Покорешился.Мне больше повезло,им - меньше.
- Ну,- подтвердил Пацюк.- Везунчик.У них там пропало что-то...
- Может быть.
Мы остановились у выхода на лестницу и Пацюк повёл головой налево и направо.Поблизости никого не было.
- Мне без разницы,кто у них флакон взял,- заявил он и посмотрел мне в лицо.- Кто бы ни взял,это его проблема.
- А что,в этом есть проблема? - поинтересовался я.
- Есть.Флакон им нужен и его найдут.
- Он такой дорогой?
- По ихним бабкам - нет.Но на нём они строят свой бизнес.Если не найдут,то в чужих лапах останется.Кто-то другой может такой же бизнес сделать.Теоретически.
- В самом деле,- согласился я.- Значит,ноу-хау у них такое.Тогда пусть ищут.
Пацюк вздохнул и сложил руки на груди.
- У них сейчас несогласки,- сказал он,глядя в окно.- Неудачник из игры вылетит.А вчера кому-то не повезло с тобой.- Тут он плотоядно чмокнул.- Другой,значит,попробует.
- А другого как зовут? - поинтересовался я.
Пацюк отвернулся от окна и взглянул на меня неодобрительно.
- Спать по ночам плохо хочешь?
- Нет,Володя,не хочу.
- Угу.Ты у нас везунчик.Я тут потрепал немного языком,чтобы удача от тебя не отвернулась.Но ты ничего не слышал.Понял?
- Само собой.Спасибо,что сочувствуешь.
На этой дружеской ноте разговор закончился.Добрый человек Пацюк отмерил мне дозу информации ровно столько,чтобы удача не отвернулась,и ушёл обедать.Однако удача - штука капризная...
Насыщаясь в буфете худосочным капустным салатом,я удивлялся: на чём только люди не строят свой бизнес...Вот и на сыворотке правды тоже.Узнают с её помощью какие-то сокровенные тайны и...Интересно,а что бывает с теми,кто эти тайны выдаёт помимо своей воли? Отработанный материал...
А всё же,подумал я,переходя к извилистой сосиске с ракушками,Володя Пацюк - мужик заботливый.Может быть ему нравится,если человеку везёт в чём-то.Может быть,собственную удачу таким способом приманивает...
Конечно,Володе спасибо,но надо же думать о себе и самому.Чересчур много загадочных событий свалилось вдруг на мою голову.Это плохо.Кто-то пальнул по моему прекрасному силуэту в окне.Этого показалось мало и кто-то организовал моё похищение.Но ещё кто-то сокрушил стёкла в химической лаборатории в самый критический момент похищения.А кто всё это сделал? И что будет завтра? Нет,надо что-нибудь придумать самому,ибо спасение утопающих - дело рук самих утопающих.
* * *
Вечером в половине шестого я сидел на лавочке в небольшом скверике при больнице.Кругом гуляли больные клиенты в окружении здоровых родственников.Здоровые родственники имели болезненный вид: изнурённые лица,усталые глаза,согбенные спины.Больные после оздоровительных уколов радостно улыбались и нагуливали аппетит перед ужином,а родственники после утомительного рабочего дня заботились и развлекали их,как могли...Я глядел то на тех,то на других,но в основном не сводил глаз с входной двери.Около часу занимался я этим никчемным делом,пока ко входу в больницу не подрулила скорая; шофёр,тот самый,что был здесь роковым вечером,открыл двери салона и потащил в больницу коробку с живительными микстурами.Я поднялся и не спеша пошёл к машине.
Когда он вновь появился на улице,я сказал:
- Здорово.Ты Коршуновский?
Шофёр глянул на меня,вытащил сигареты,закурил и ответил:
- Допустим.И что?
- Пацан наш на днях тут помер.Ты,что ли,в морг его вёз? Найти пацана не можем.
Шофёр посмотрел на меня оценивающе,переложил во рту сигарету из угла в угол и,не говоря ни слова,ухватил следующую коробку.К такой реакции я был готов,поэтому,шагнув ближе,нагло наступил ему на ногу.Руки-то у него были заняты...Несколько секунд мы молча смотрели друг другу в глаза.Наконец,он поставил коробку обратно,а я тут же убрал свой каблук с его ноги.
- Пацаны сказали,ты,значит,его в морг вёз,- заявил я.
- Пошли они в жопу,твои пацаны,- ответил он,продолжая смотреть на меня оценивающе.
- Не,если ты не хочешь здесь вопрос перетереть,мы к тебе зайдём после смены,- пообещал я.- Домой.Устраивает?
Тут только что-то дрогнуло в его безмятежных глазах,какая-то озабоченность проступила на миг; он отвернул лицо в сторону и стал что-то соображать.И соображал несколько секунд.
- Ну,жмуриков я вожу,- сказал он,наконец.- Вашего как звали?
- Цыпа.
- Что,фамилия такая?
- Погоняло!
- Нет,не знаю.А фамилия как?
- Зачем тебе фамилия? - спросил я с подозрением.Зачем,в самом деле,этому лоху знать
фамилию нашего пацана? Что за нескромный вопрос?
Коршуновский опять передёрнул сигарету из угла в угол.
- Ну лет ему сколько?
Я секунду подумал.Сколько лет было той торпеде,что просвистела мимо моего уха?
- Двадцать семь.Где-то.
- Ага.Нет,не знаю.
Взгляд его снова стал полупрезрительным и даже каким-то победоносным.
- Как это не знаешь?
- Так.Я вёз мужика лет за сорок.Рыжего.Ваш рыжий?
- Нет.
- Ну! А других у нас не было.
- Постой-постой! - я был ошарашен.- Он же вечером при тебе прибежал сюда.Вот в эту дверь.Ты его видел.Ты вот здесь стоял.Что ты мне гонишь?
- А! Ну прибегал вечером какой-то фраер,- легко согласился он.Цыпа,говоришь? Дак он не помер.
Челюсть моя поехала вниз.Я пожевал губами,водворил её на место и спросил:
- А где он?
- Где,где.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18