Наконец, добежав до двери нужной квартиры, я нетерпеливо надавила на звонок.
— Кто там? — раздался вскоре звонкий голосок.
— Откройте, милиция, — отозвалась я, решив сразу поставить девушку в известность относительно цели моего прихода, и тут же поднесла к глазку свое липовое ментовское удостоверение.
Наконец дверь мне открыли. На пороге стояла пожилая женщина с усталыми темно-зелеными глазами, обрамленными длинными ресницами. Да, когда-то женщина была красива, но именно когда-то. Из-за проблем и, вероятно, каких-то переживаний она сильно изменилась. От былого величия осталась лишь слабая тень. И все же женщина располагала к себе и казалась довольно доброжелательной.
— Могу я видеть Александра? — официально спросила у нее я, все еще не убирая удостоверения в сумку.
— Сашу? Сейчас позову. Он, касатик, немного приболел. Гриппует. Вот и не пошел на работу, — как бы между прочим сообщила женщина.
Я прошла в зал, села в предложенное кресло и принялась рассматривать интерьер жилища — обычную, среднего достатка квартиру, каких немало в нашем провинциальном городишке.
«Впрочем, не совсем она и обычная, — отметила я про себя. — Чем-то она отличается от других. Есть в ней своя особенность».
Я повнимательнее присмотрелась. Старенькая мягкая мебель, много чего видавшая на своем веку, два стула, стол, покрытый скатеркой, старый-старый, хотя и цветной, телевизор и покосившийся сервант-бар — вот, пожалуй, и все. На окнах с облупившейся краской висели светлые занавесочки, любовно подогнанные, аккуратно собранные в сборочки чуткой женской рукой.
На диване — маленькая подушка, сшитая из лоскутков пришедшей в негодность одежды: кусочков старой меховой шапки, потертой замшевой куртки и даже пожелтевшей от возраста шубы. Осмотрев квартиру, я сделала следующий вывод: все, что касалось женской половины обитателей этой квартиры, было на «хорошо» или даже «отлично»— чисто, уютно, по-домашнему. А вот то, что должны были внести в дом мужчины, едва тянуло на «три с минусом». Добытчик, хозяин, охотник в доме не чувствовался. Он, этот самый хозяин, мало что приносил в свое жилище. И лишь благодаря хозяйке в квартире не сразу ощущалась нищета, которая на самом деле здесь была.
— Здравствуйте, — услышала я за спиной мужской голос.
Я повернула голову. Прямо передо мной стоял темноволосый, среднего роста молодой мужчина очень приятной наружности. Весь его облик, от фигуры до лица, создавал впечатление, что он только что сошел с обложки модного журнала.
«Сильвестр Сталлоне — ни больше ни меньше», — отметила я про себя, любуясь им. Я даже не сразу ответила на приветствие, будучи немного ошарашенной увиденным. Что поделать — красивые мужчины слабость любой женщины.
— Здравствуйте! — ответила я через пару секунд, отчего-то немного покраснев. — Я частный детектив Татьяна Иванова. Веду расследование по поводу гибели вашего бывшего одноклассника Сергея Баулова, — быстро заговорила я, пытаясь отогнать от себя романтические грезы, навеянные созерцанием этого красавца.
— Как покойного? Кто? Когда? — недоуменно уставился тот на меня.
— Баулова Сергея, — снова повторила я.
— Что Сергей? — спросила хозяйка дома, внося поднос с чаем в зал. — Как он, Сереженька?
Мне стало ясно, что это семейство ничего не знает о смерти Баулова или мать и сын хорошо играют свою роль. Я коротко рассказала о произошедшем. Матвеева-старшая при этом все время охала и вздыхала, сожалея о такой нелепой смерти, а красавец сын тупо смотрел в пол, периодически смахивая скатывающиеся из глаз редкие слезы и напрочь опровергая утверждение о том, что мужчины не плачут.
— Когда похороны? — задал он вопрос. — Сто лет его не видел. Хотел в гости зайти. Все как-то не собрался. А вот теперь… пойду.
— Куда ты? — закудахтала около своего чада мамаша. — Ты же с гриппом. Осложнение подхватишь. Мороз ведь на улице.
— Пойду, — заключил Матвеев. — Потеплее оденусь и пойду.
«Да. Этот красавец вряд ли может быть убийцей Баулова, — заключила я. — И для этого есть две причины. Первая — о смерти последнего он действительного ничего не знает. „Хотя, может, все же очень искусно играет?“ — снова заподозрил мой ехидный внутренний голос. И вторая — Матвеев настолько увлечен собой и своей внешностью, настолько непробиваем и туп, что ему доставит большие, неразрешимые для него проблемы даже сама мысль об убийстве кого бы то ни было. Этот отпадает», — сделала заключение я.
— А вы машину водите? — на всякий случай спросила я.
— Машину? — удивленно посмотрел он на меня.
— Что вы, милочка, — ответила за него мать. — Какую такую машину. Еще чего. Сашенька на автобусе и то не всегда ездит. Машину… Свят, свят, свят, — трижды перекрестилась она.
«Я права, и права на все сто. Этот не способен на убийство. Слишком ленив», — подытожила я и откланялась, пожелав здоровья хозяевам дома.
Я вышла из подъезда и направилась к своей «девяточке». Сев на водительское место, завела мотор и стала его прогревать. За то время, что я провела у Матвеевых, машина успела остыть, поэтому в моем распоряжении было несколько минут, чтобы подумать, принять решение о своих дальнейших действиях и маршрутах. Я достала из сумки пачку сигарет и закурила, разглядывая двор. Я успела сделать пару затяжек, когда из соседнего подъезда вышли две женщины и подошли к стоявшему неподалеку «Шевроле» серебристого цвета.
«О! Да это, кажется, мои знакомые», — мысленно отметила я.
И действительно, жена покойного Оксана Баулова, в черном длинном платье, которое было видно из-под коротенькой дубленки, в черной шапочке, уютно примостившейся на только что сделанной прическе, села в автомобиль справа, а маленькая юркая парикмахерша Люда пристроилась на место водителя.

Это ознакомительный отрывок книги. Данная книга защищена авторским правом. Для получения полной версии книги обратитесь к нашему партнеру - распространителю легального контента "ЛитРес":


1 2 3 4 5 6 7 8 9