Квартира, в которой жила мать Кирилла, и была его пустовала. Правда, теперь Кирилл жил там, откуда сбежал. Но один. Кто же на ком женился в результате? Она - на его маме?.. Выходило абсурдно, но так получилось. Алина проявила свою волю милосердием и - загнала себя в угол.
Но Кирилл! Совершенно не приспособленный жить один, Кирилл, капризничающий, порой впадающий женские истерики, списывая свое домашнее поведение с мамочки, вдруг, когда мать его стала больна и ей потребовался уход, становится холоден к ней, старается не быть дома, а потом и вовсе безобразно срывается... Кто же сорвался тогда... он или она?.. Этого Алина уже не могла вспомнить. Теперь она знала только одно - она должна тянуть немощную больную, должна зарабатывать деньги на эту квартиру, все должна она... И положение её безвыходно. Вернее есть выход - смерть. Она скоро умрет, оттого ей теперь все равно. Ничего не страшно. Кроме смерти в долгих-долгих конвульсиях. "Боли начнутся - застрелюсь, - снова подумала она. Не смогу я никого обременять своей немощностью. Впрочем... никто и не обременится. Некому..."
- ...тут этот... Гуськов, когда узнал, что вы разошлись, так обрадовался... - продолжал свой монолог шофер Кирилла. - Целоваться к нему полез. Говорит: - Так и надо. Бабы - зло. А сам сел к нему на хвост, как последняя проститутка. Я подозреваю, что он голубой.
- Я не хочу его видеть, Саша, - заговорила Алина после долгого молчания. - Не говори ему, что видел меня. Я ещё не готова к встрече.
- Да ты что?! Он только ради тебя и приехал сюда. А вон - он идет! воскликнул Саша и замахал руками, окрикивая Кирилла. Едва тот подошел, тактично удалился в машину.
- Аля. Ну, давай, помиримся. Не могу я тебя вот так оставить. - Сразу начал Кирилл.
- Рубашки гладить некому? - заняла Алина оборонительную позицию, при этом еле сдерживая слезы.
- При чем здесь рубашки? Хорошо. Устала от меня. Поживи одна. Что я могу для тебя сделать? Скажи только!
"Боже! Боже!.. - Она чувствовала, как тошнотворно кружится голова. Как разумно он говорит! Если бы вся наша жизнь была столь же разумной! Я ни чего не могу понять. Ни на чем остановиться. У меня появилось какое-то мерцающее мышление: то одно, то другое. Меня тянет к нему, я люблю его, но отталкиваюсь от него, отбрыкиваюсь из последних сил. Быть может, мне надо действительно просто пожить одной?.. Иначе ничего не складывается, все расползается... - и все что происходит - мучительно, слишком...
- Что надо сделать? Скажи?! - тряс её за щуплые, опущенные плечи Кирилл.
- Отвези меня в центр. Мне надо в редакцию.
- Нет! Нечего тебе там делать. Опять предложат расписать интимную жизнь Пельша!
- Но это же!..
- Зачем?! Ты считаешь, это прилично? И это называется работа - трясти чужим нижним бельем?! Прав я тогда был, что не дал тебе...
- Ты ничего не дал мне сделать самостоятельно, даже самой отказаться тогда от этого предложения.
- Скажи спасибо, что я ещё пускаю тебя по выставкам этих идиотов помоешников! Тоже мне - авангард!
- Ты пускаешь? Но в тоже время ни за что не отпускаешь!
- А что же ты хочешь? Я - мужчина, ты - женщина.
- Да. Я - женщина, но я не инвалид, не ребенок!
- Начинается передача: "Я сама". Вот и езжай сама в свою редакцию.
- А ты сам гладь себе свои рубашки!
Она встала и пошла в метро, ни о чем не думая. Вагон мерно качался, мелькали огни туннеля. "Господи, как бы вздохнуть в полные легкие перед смертью!" - говорила она сама себе, как бы на первом плане - в глубине же, внутри её, - хриплый голос знакомого поэта Александра Еременко мерно раскачивал сгустившееся тьмою сознание:
... В ней только животный, болезненный страх
гнездится в гранитной химере размаха,
где словно титана распахнутый пах,
дымится ущелье отвесного мрака...
Словно во сне, словно вел её кто-то, а не она сама ехала в метро, вышла на станции, название которой даже не называла про себя, прошлась по бульвару. Как прошла, тоже не помнила. Помнила потом только то, что оказалась в очередной, из знакомых ей, редакции. Зачем?.. В голове было пусто. Может быть, написать о том, что она видела и слышала в онкологической клинике? Или: "Гневный репортаж умирающего"... Или описать ужас в глазах матерей, тех, который видела с утра?.. Нет. Это все настолько натурально и так больно!.. Стоит ли с такой распахнутой болью принижаться до объяснений с миром?..
... А может, попроситься в Чечню?.. Ведь все равно уж... куда деть, на что потратить остаток жизни?!
Зашла в редакционный буфет, купила стакан кефира и, вспомнив о школьных годах - допотопную булочку с маком. Села за свободный стол. Голова её клонилась, плечи ссутулились. "Неудачница. Противно..."
Чья-то тяжелая рука опустилась на её плечо, она дернулась, оглянулась и словно только что поняла, что не в пустыне, как Иов, а в редакционной столовой.
- О! Мадам, Вы откуда такая поэтичная? С Багам или, на этот раз - с Парижу? - улыбался Фома Александров.
- Фома! - очнулась она, словно выплыла из самых подводных глубин. Опять пьешь? Мне бы твои заботы...
- Не пью - от жизни опохмеляюсь. Слушай, искусствовед, стань меценатом - дай на двести грамм "Петрова-Водкина". Моей духовности живопись требуется.
- Когда же ты работаешь? - спросила она, вынимая из заднего кармана джинсов купюры.
- А этот процесс у меня беспрерывный. - Он аккуратно разложил деньги на столе, взял столько, сколько требовалось, остальные отодвинул в её сторону. - Сдачу возьмите, мадам. Ну, чего? По зонам поедем?
- Господи, только этого мне не хватало!..
ГЛАВА 15
ОСТАЛОСЬ ДВЕСТИ ВОСЕМЬДЕСЯТ ПЯТЬ ДНЕЙ
"Только тюрем мне ещё не хватало! Вот уж тогда, действительно, можно будет умереть спокойно. Отлететь в мир иной, не сожалея об этой земле" усмехалась она.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133