Запросил он немного - всего сто долларов. Для эксперимента. Снимать тысячи он вовсе не намеревался. Тысячи неминуемо спасли бы Барташевского, а именно этого Жорик сейчас хотел меньше всего. Ему хватило фотоальбомчика, каждой страничкой которого его будто бы отхлестали по роже.
Банкомат помолчал, подумал что-то свое, электронное, и выхлестунл на экран сроку из двух слов. Деньги, как всегда показывали в рекламе перед матчем футбольной Лиги чемпионов, из щели не выплыли. Они не подчинялись рекламе.
- Счет аннулирован, - тихим голоском перевела Жанетка.
- Чего-чего? - не расслышал Жора Прокудин.
Или хотел не расслышать.
- Счет аннулирован. Получается, что денег на этом счету нет. Совсем нет.
- Не может быть! - почернел мир вокруг Жоры Прокудина.
Неужели Босс надул нас?
- Он так испугался. Так не играют. Его вправду арестовали.
- Сволочь!.. Он мог придумать и такой спектакль, чтобы избавиться от нас! Я слишком хорошо знаю Босса!
- А зачем он тогда тащил нас через океан?
- Чтобы бросить! Вот зачем!
- Мог бы вообще не брать в Америку...
- Он вышвырнул нас! Он... Ну-у, ничего... Попомню я ему его штучки! погрозил потолку аэропорта Жора Прокудин. - Сидит, небось, где-нибудь в кабаке и ухмыляется... Твар-рь!
- Значит... Значит, мы - нищие? - обреченным голосом спросила Жанетка.
- А вот фиг ему! - показал тому же потолку дулю Жорик и, ослабив еще в воздухе пальцы, шлепнул ими по карману брюк.
Удар мгновенно заставил его сгорбиться. Он внимательно посмотрел на то место, по которому только что шлепнул ладонью, и кровь загудела в ушах. Кто-то злой и сильный сдавливал ему голову в висках шершавыми плотницкими ладонями.
- По... по... порезали, - еле произнес он. - Карман порезали... Кошелька нету... Совсем нету...
- Что ты сказал?
- Нету... Семь тысяч долларов... Там - семь тысяч до...
Горячечными глазами он обвел гулкий зал аэропорта, и каждый из идущих, стоящих и сидящих людей почудился ему вором. Как будто все они, белые, черные, желтые, серые, сговорившись, украли у него кошелек. Украла сама Америка.
- Куда убежал этот... серенький?! - обернувшись к перепуганной Жанетке, спросил он. - Куда?!
- Кажется, в ту сторону... А ты разве не видел?
- Смотри за сумкой! - крикнул он и рванул в том же направлении. Огромная гулкая пещера аэропорта, пока он старательно бежал, дублировала все звуки под ее сводами, кроме ударов его кроссовок о плитку пола. Его будто бы и не было в Америке. Но ведь он бежал!
Он был! Он существовал! Да, он бежал и именно этим бегом, этим бесцеремонным расталкиванием всех встречных и попутных пытался доказать, что он приехал, что он здесь, что его, наконец, обокрали.
Трижды он останавливался и, усмиряя дыхание, озирался. Ни худого, ни серенького не было и в помине. Они будто бы по пути обрели скорость самолета и взмыли сквозь потолок аэропорта.
Жора выбежал на улицу и поневоле чуть не сел на корточки от невиданной жары. Московское пекло по сравнению с нью-йоркским смотрелось слякотной осенью. Солнце выжгло воздух, оставив вместо него вакуум. Машины раскачивались в вакууме точно желе на тарелке. Люди тоже раскачивались. Будто водоросли на дне озера. Медленно и плавно. Но ни одной худой или серенькой водоросли не было.
Обливаясь потом, Жора Прокудин вернулся в прохладу аэропорта, уже почти не обращая внимания на людей, добрел до Жанетки и остановился, не в силах произнести хоть слово.
- Не нашел, - поняла она.
Слов во рту не было. Ни одного. Жара сожгла их на улице возле аэропорта. Темя болело, словно в него, как в щель банкомата, воткнули пластиковую карту. Хотелось побыстрее вытянуть ее оттуда. Он прижал к темени ладонь, поморщился и принял решение:
- Гадом буду, но в Москву не вернусь, пока не стану
миллионером!.. И пока Боссу не отомщу!
- Я хочу домой, - по-детски попросила она.
- А у тебя где-то есть дом? - удивился он.
- Я в Россию хочу. В Москву. Я опять сниму квартиру.
- Поздно, - вздохнул Жора Прокудин. - Ставки уже сделаны. Выигрыша не будет.
Семь вырезок из фотоальбомчика Барташевского означали семь статей Уголовного Кодекса. По любой из них Жора Прокудин мог спокойно получить не менее пяти лет. А может, и больше.
- Я хочу домой, - уже чуть не плача попросила она.
- Мы уже дома, - задумчиво ответил Жора Прокудин и взвалил сумку на плечо. - Потопали искать рай в шалаше. Наверное, в Америке так принято все начинать с нуля...

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139