Но делать нечего. Бабушкин решительно толкнул дверь и вошел в сверкающий книжный магазин.
- Господин Дитц? - спросил он у продавца.
Тот изумленно оглядел оборванца и молча показал за прилавок, где виднелась обитая кожей дверь.
Бабушкин вошел. Маленькая комната - кабинет хозяина: письменный стол, два книжных шкафа, два кресла и диван.
Дитц - усатый, обрюзглый старик с полным, умным лицом и сигарой в углу рта, одетый в добротный черный костюм, - увидев странного посетителя, так растерялся, что даже не предложил ему сесть.
К счастью, Дитц немного говорил по-русски: когда-то был в Петербурге.
Но Бабушкин этого не знал.
"Как же я объяснюсь с ним?" - волнуясь, подумал он.
Бабушкин видел: старик глядит на него подозрительно, чуть не враждебно.
- Мне нужен Ленин. Ленин, Владимир Ильич, - наконец, сказал Бабушкин.
Дитц совсем встревожился.
- Никакого Ленина я незнаком, - с трудом выговаривая русские слова, сердито пробормотал осторожный немец.
"Кто этот оборванец? Шпик? Или еще какой-нибудь прохвост? - подумал он. - Почему не знает пароля?"
- Мне нужен Ленин, - упрямо повторил Бабушкин.
Не мог же он вот так, без результата, уйти от Дитца?! Как он тогда разыщет Ленина? Здесь, в чужой стране, не зная языка, без денег, без документов.
"Нет, не уйду".
И он твердо повторил:
- Ленин...
Дитц молчал. Исподлобья оглядел он усталое, побледневшее от напряжения лицо незнакомца, его потрепанную студенческую тужурку...
Нет, на шпика не похож. Да и не станет шпик так, с плеча, рубить: "Мне нужен Ленин". Шпики, они хитрее...
Но все же... Осторожность и еще раз осторожность...
- Ви разыскивайт мистера Якоба Рихтера. Нах Лондон, Холфорт Сквер, около станции Кинг Кросс Род, - сказал Дитц.
Встал и сухо кивнул головой.
Огорченный Бабушкин вышел из магазина, непрерывно бормоча про себя: Рихтер, Холфорт Сквер, Кинг Кросс Род (он пуще всего теперь боялся забыть эти мудреные слова).
12. "Ви есть без паспорт..."
Рядом находился сквер: цветочные клумбы, две шеренги аккуратно подстриженных, выровнявшихся, словно солдаты на параде, деревьев.
Бабушкин сел на скамейку.
"Что предпринять? - устало подумал он. - Как добраться до Лондона?"
Иван Васильевич сидел долго, глубоко задумавшись. Рукою он изредка, по привычке, поправлял фуражку, чтобы из-под нее не вылезали пряди зелено-малиновых волос.
"Скинуть бы лохмотья, - думал он. - Но как достать другую одежду? А впрочем, может, так и лучше? Похож на безработного. Меньше внимания привлеку..."
Под вечер на скамейку, рядом с Бабушкиным, опустился здоровенный, широкоплечий, похожий на боксера, мужчина, с расплющенным носом и прыщавым лицом. На нем был пиджак в крупную клетку, щеголеватый котелок, в руке тросточка и портфель.
"Боксер" сидел, пристально поглядывая на Ивана Васильевича, чертил тросточкой узоры на песке и сквозь зубы небрежно насвистывал веселенький мотивчик.
"Шпик", - подумал Бабушкин.
Чтобы проверить свои подозрения, Иван Васильевич встал и неторопливо направился к урне, стоявшей метрах в пятнадцати. Кинул в урну какую-то ненужную бумажку, завалявшуюся в кармане, и, не вернувшись на прежнее место, сел тут же, на ближайшую скамейку.
Незнакомец, ухмыляясь, встал, тоже подошел к урне, смачно плюнул в нее и сел рядом с Бабушкиным. В упор спросил:
- Ви рус?
"Так и есть, попался!" - подумал Бабушкин, оглядывая его могучую фигуру: под пиджаком легко угадывались литые мускулы.
- О, не тревошьтесь! Я вам не хочу плохо... Я ваш фройнд - как это по-руссиш? - заклятый друг, - торопливо сказал "боксер".
Говорил он бойко, но с сильным акцентом и употреблял странную смесь русских, польских и немецких слов. Но, в общем, его нетрудно было понять.
Бабушкин молчал.
- Я аллее знаю, я аллее вижу, - продолжал "боксер". - Ви без хаус-дома, без грошей, без один хороший костюм. Ви есть усталий и голодний человек.
"Куда он гнет?" - настороженно думал Бабушкин.
- Я очень люблю помогайт рус-меншен, - без умолку трещал прыщавый. - Я думайт, ви не протиф иметь свой хаус-домик, свой один садик, свой доллар уф банк?
Бабушкин молчал.
- В сквер - хороший цветки, но плохой разговор, - заявил "боксер" и вдруг хлопнул Ивана Васильевича по плечу: - Пошель в кабачок! Пьем пиво. Я угощай...
- Благодарю, - ответил Бабушкин. - Но не могу. Тороплюсь на работу...
- Те-те-те... - подмигнув, хитро засмеялся "боксер", помахивая пальцем перед носом Бабушкина. - На работу без паспорт не берут...
Иван Васильевич вздрогнул:
"Ловкий прохвост!"
Но ответил спокойно, не торопясь:
- Почему это "без паспорт"?
- Те-те-те... - снова засмеялся "боксер". - Я - как это по-руссиш? убитый воробей. Меня на мякише не обманешь. Я знай - ви есть без паспорт...
- Хочешь богатеть? - вдруг перейдя на ты, дружески зашептал он и снова положил руку на плечо Бабушкину. - Вот, - он вытащил из портфеля какую-то бумагу. - Читай. Едем нах Америка!
- В Америку? Зачем? - удивился Бабушкин, быстро просматривая бумагу.
Это был форменный бланк контракта, отпечатанный сразу на трех языках: немецком, польском и русском. Подписавший его давал обязательство отработать три года на сахарных плантациях в Аргентине.
"Отказаться? - быстро соображал Бабушкин. - Нет. Этот прыщавый вербовщик кликнет шуцмана. Чует, собака, что я без паспорта".
- В Аргентину? Отлично! - оживившись, заявил Бабушкин. - Всю жизнь мечтал: ковбои, прерии, индейцы...
Вербовщик не заметил насмешки.
- Вот здесь подписайт, - сказал он. - И не попробуй спрятайтся. Наша компани - как это по-руссиш говорят? - под мостовой найдет!..
"Какую бы фамилию поставить? - думал Бабушкин, вертя в руке карандаш. Герасимов? Сидоров?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18