А к тому она попала от его прадеда. Словом, было ей не меньше двухсот лет.
Служила она у фотографа честно, вылетала из-под черного покрывала по многу раз на дню и распевала при этом незатейливую песенку:
Не чихните, не моргните!
На мгновение замрите!
Раз, два, три!
И - вся работа!
Поглядим,
какое фото!
Фотограф был очень доволен своей птичкой. Он изъездил вместе с ней почти все города на свете.
И вот в нашем дворе произошло событие, которое до глубины души расстроило фотографа.
Ну-ка, вспомним начало этой истории...
"Однажды осенью на Детской Площадке появился фотограф..."
Вот-вот! Дальше - не обязательно. Начнем ещё разок...
"Однажды осенью..."
Стоп-стоп! Именно: осенью.
В те минуты, когда у Детского городка выстроилась очередь из желающих сфотографироваться - над нашим двором появилась грачиная стая. И в тот самый миг, когда преданная фотографу птичка, в очередной раз вылетела из-под черного покрывала - с небес донесся голос Старшего Грача:
- С нами, с нами! В теплые края!
Фотоптичка на мгновенье растерялась, повертела серебристым хвостом и вдруг - взмыла к небу.
Фотограф закричал:
- Куда же ты?!.. Вернись!
Но она даже не обернулась.
Фотограф заплакал.
Все стали его успокаивать и говорить, что и без фотоптички они согласны фотографироваться. Но он был безутешен.
- Как же я буду без неё жить? А работать?.. Ведь скажи я теперь: "Замрите! И - вылетит птичка!..", - в глазах людей я окажусь просто лжецом! Кто же после этого станет у меня фотографироваться?!..
- Так не говорите эту фразу! - стали советовать ему и дети, и взрослые.
- Да вы что?! - удивленно воскликнул он. - Разве настоящий фотограф обходится без этих слов?..
Он ещё не до конца верил в то, что произошло, и с надеждой в глазах выискивал среди облаков знакомый силуэт. Но кроме голубей и одного пролетевшего самолета - в небе никого больше не было. Фотограф молча собрал аппарат, сложил треножник и медленно покинул наш двор.
Жильцы проводили его грустным взглядом и разошлись.
На улице господин Чириков догнал его и сел к нему на плечо.
- Я смогу побыть на время вашей птичкой, - сказал он фотографу.
Еще бы не обрадовался фотограф!
- У меня как раз сегодня съемка в детском доме!
Дети уже ждали. Они давно переоделись, заплели косички, причесались и в нетерпеньи выглядывали в окна.
Все захотели сфотографироваться вместе с фотоптичкой. Воробей садился каждому на плечо. До чего же получились трогательны эти снимки!
...А настоящая фотоптичка прилетела, говорят, на остров Фотос. Чем она там занимается - этого я не знаю. Но, скорее всего, летает среди диковинных пальм и грустно распевает свою старую песенку:
Не чихните, не моргните!
На мгновение замрите!
Раз, два, три!
И - вся работа!
Посмотри
на чудо-фото!
А смотреть-то не на что!
Может быть, ещё вернется весной?..
История десятая.
ПОСОХ, ТРЕЩОТКА И БУБЕН
Под Новый год господин Мороз ударил в бубен, затряс трещоткой, стукнул о землю своим хрустальным посохом, и сразу же заскрипел под ногами снег, затрещали ветки, покрывшись пушистым инеем, а пар изо рта, казалось, вот-вот превратится в прозрачные шары для новогодней елки.
Проснувшись ранним утром, господин Чириков вспомнил, что сегодня у него нет на завтрак ни крошки. Выпорхнул он наружу из чердачной щели - и тут же его пронзил до самых косточек ледяной холод.
- Брр!.. Ну и мороз нынче!
Во дворе никого не было. Только в воздухе звенела белоснежная тишина.
Чириков сделал небольшой круг над двором. Крылья окоченивали прямо на лету. Полетел он обратно под теплую крышу. Видит: что за ерунда? - щель на чердак закрыта толстой льдинкой.
Попытался Чириков сдвинуть её лапами - не может. Начал бить крыльями не выходит. Стал долбить клювом - не получается.
И тут услышал он рядом чей-то молодой и насмешливый голос:
- Старайся ни старайся, а все равно моим будешь!
Повернул голову Чириков и увидел на печной трубе розовощекого парня с черными усами, выбеленными инеем.
- З-здрасьте! - кивнул ему Чириков. - В-вы трубочист?
- Я - господин Мороз, - ответил тот.
- Ну да! - изумился воробей. - А где же в-ваша... борода?..
- Я ещё Мороз молодой - декабрьский! - рассмеялся парень. - А борода в январе вырастет.
Он был совсем не похож на того краснощекого дедушку, в которого играют актеры на новогодних елках. И шубы никакой на нем не было. Вместо неё серебрился на ветру плащ, вместо валенок белели остроносые сапоги, а вместо теплой шапки сверкал голубизной цилиндр. На одном плече висела трещотка, за поясом торчал бубен, а в руке сверкал хрустальный посох.
- Холодно? - спросил господин Мороз у воробья.
- Н-не то слово, - признался Чириков. - Т-так и до в-весны не д-дотяну.
- До весны! - расхохотался розовощекий парень. - Ты сумей хотя бы несколько минут крылышками потрепыхать. Вот сейчас на тебя подую - вмиг превращу в ледышку! У меня, Чириков, птицы на лету камнем падают.
- Я... н-не хочу камнем! - запротестовал воробей.
- Не капризничай, - холодно сказал Мороз. - Не люблю, когда противоречат. Как сказал - так и будет!
- К-какое ж это геройство, - удивился Чириков, - убить безз-з-защитную птицу?! Попробуйте победить в-великана.
- Где ж его сейчас взять? - усмехнулся Мороз.
- А на с-соседней улице, - ответил Чириков. - Он н-на коне и с копьем.
- Рыцарь, что ли?
- В-витязь! Победите - с-станете н-настоящим героем.
- Поглядим! - загорелся господин Мороз и поспешил на подвиг.
А воробей полетел к мусорному баку. Юрк! - под крышку и затаился. Там хоть противно, зато тепло.
Вернулся Мороз к вечеру, ещё злее прежнего.
- Ты где, Чириков?! - затрещал он на весь двор.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15