Но Фрэнка пронизывал холодом сгустившийся в душе страх.
Ветер прекратился.
Снова повисла тишина.
Надо убираться отсюда, и побыстрее. Фрэнк отлепился от мусорного бака и,
спотыкаясь, побрел по переулку. Фонарь остался позади, впереди чернел мрак.
Фрэнк и сам не знал, куда идет, главное - подальше от этого опасного места. Лишь
бы найти надежное укрытие. Да и есть ли оно, такое укрытие?
И опять налетел ветер. Теперь он принес чуть слышный леденящий душу свист,
как будто вдалеке кто-то играл на флейте из кости диковинного животного.
Еще несколько шагов - и походка Фрэнка выправилась, а глаза привыкли к мутной
темноте. Наконец он остановился. Справа и слева виднелись покрытые светлой
штукатуркой арки с коваными железными воротами.
Фрэнк подошел к левой арке и подергал ворота. Заперты только на задвижку. Он
открыл их и вздрогнул от скрипа петель. Не хватало, чтобы этот скрип услышал
преследователь.
Преследователь не показывался, но Фрэнк точно знал, что за ним гонятся. Это
было чутье зайца, который знает, что за ним по пятам бежит лиса.
Сзади опять налетел ветер. Как и в прошлый раз, Фрэнк услышал невнятную,
путаную мелодию далекой флейты. Она не давала ему покоя, терзала, усиливала
страх.
За черными железными воротами начиналась дорожка, обсаженная японской
таволгой и кустарником. Фрэнк прошел между двух жилых домов и очутился в
полутемном дворе. По углам двора тускло светили дежурные лампы. Дома были
двухэтажные. Вдоль первого этажа тянулся крытый проход, вдоль второго - балкон с
железными перилами, на этот балкон под козырьком, крытым черепицей, выходили
двери квартир. Темные окна смотрели на травянистый газон, клумбы азалий, агавы,
пальмы.
Тени пальмовых листьев распластались на скупо освещенной стене, неподвижные,
как орнамент на каменном фризе. Но вот защебетала таинственная флейта, налетел
новый, более сильный порыв ветра, и тени пустились в пляс. Расталкивая их, по
штукатурке метнулся изломанный черный силуэт. Это Фрэнк стремглав пробежал через
двор. Другая дорожка, другие ворота - и он выбрался на другую улицу перед жилым
комплексом.
На этой улочке фонарей не было. Тут безраздельно царил мрак.
На сей раз ветер оказался упорнее и крепче. Когда же он внезапно стих, а с
ним вместе оборвался нескладный щебет флейты, осталась только давящая пустота,
словно ветер унес последние остатки воздуха. У Фрэнка заложило уши, как при
резком перепаде высоты. Он бросился через пустынную улицу к стоящим у обочины
автомобилям и только на бегу почувствовал, что с воздухом все-таки ничего не
произошло.
Лишь четвертая машина оказалась незапертой. Это был "Форд". Фрэнк сел за
руль, но дверь не закрыл, чтобы в машине было хоть чуть-чуть светлее. Обернулся
и еще раз посмотрел на жилые дома.
Дома, погруженные во мрак, спали мертвым сном. Дома как дома. Отчего же их
вид вызывает такую тревогу?
Вокруг ни души.
И все же Фрэнк знал: преследователь близко.
Он порылся под щитком управления, вытянул пучок проводов и, соединив пару,
завел мотор. Лишь потом он сообразил, что действует, как матерый угонщик: уж не
сказывается ли преступное прошлое? Нет, психология не та. Он не чувствует, что
нарушил закон, не думает о полиции с ненавистью и страхом. Наоборот, он был бы
только рад, если бы поблизости появился полицейский и помог отделаться от
преследователя. Нет-нет, какой он преступник! Он - человек, вымотанный долгим
бегством от жестокого и неутомимого врага.
Фрэнк протянул руку, чтобы закрыть дверь. В ту же секунду возле него темноту
разорвала короткая синяя вспышка. Стекла в обеих дверях со стороны водителя
разлетелись вдребезги. Крохотные осколки закаленного стекла дождем посыпались на
заднее сиденье. Передняя дверь была открыта, поэтому стекла брызнули не на
Фрэнка, а на асфальт.
Фрэнк резко захлопнул дверь и сквозь пустую раму взглянул на хмурые дома.
Никого.
Он включил передачу, снял машину с тормоза и изо всех сил нажал на
акселератор. Рванув с обочины, он ненароком задел задний бампер стоявшей перед
ним машины. В ночи раздался пронзительный скрежет металла.
Но невидимый противник снова дал о себе знать. На миг машину снова Озарила
синяя вспышка. Ни с того ни с сего по лобовому стеклу разбежались тысячи трещин.
Фрэнк отвернулся, крепко зажмурился, чтобы уберечь глаза, и выжал педаль
акселератора, не глядя вперед. Лучше попасть в аварию, чем остановиться:
преследователь времени терять не станет.
Стекло лопнуло. Осколки осыпали голову Фрэнка, но не поранили: по счастью,
это было безопасное стекло.
Фрэнк чуть-чуть приоткрыл глаза. В лицо бил ветер. Машина проехала уже
полквартала. На перекрестке Фрэнк слегка притормозил и резко свернул вправо, на
освещенный проспект.
Не успел "Форд" выехать на него, как на хромированных поверхностях заиграли
сапфировые огни святого Эльма. Задняя покрышка лопнула. Через долю секунды
лопнула вторая. Пуля? Но Фрэнк не слышал никакого выстрела.
Машина качнулась, ее занесло влево, начало водить.
Фрэнк мертвой хваткой вцепился в руль. Передние покрышки лопнули
одновременно. Машина снова качнулась, завиляла. Но передние покрышки лопнули
очень кстати: автомобиль перестало сносить влево, и Фрэнк сумел совладать с
управлением.
Но ведь никто же не стрелял! "Что происходит?" - гадал Фрэнк и чувствовал,
что знает ответ.
В этом-то и весь ужас: Фрэнк действительно знал, что за таинственная сила
расправляется с автомобилем.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136