Ага, все-таки вот оно, сиятельство! Я почувствовал вдруг легкую
озабоченность. С памятью что-то было не в порядке. Не могу сказать, что,
но определенно что-то было не так.
Всякий знает, как порой чувствуешь необходимость проснуться, но не
можешь этого сделать сразу. Вот ты уже понимаешь, что происходящее с тобой
- только сон, но все же совершенно беспомощен; события идут своим чередом,
а ты прилагаешь отчаянные и бесплодные попытки вырваться из наваждения
наружу, в реальный мир, но не состоянии этого сделать.
У меня все было точно так же, только наоборот. Я уже давно проснулся
и прекрасно осознавал реальность окружающего. Но я не мог до конца выйти
из сна и овладеть здравой памятью. Памятью о реальных событиях.
Я застрял между сном и явью, только не так, как обычно - девяносто
пять процентов сна и одинокий огонек пробуждения. Гораздо хуже - на
девяносто процентов я уже проснулся и дальше просыпаться вроде было
некуда. Но десять процентов моего мозга - те, которые делали меня мной,
те, что придавали остроту моему разуму и хранили память о главном из
прожитых дней - эта часть рассудка затмевалась пылающим факелом
сновидения.
И я уже тянулся к этому, реальному миру - но сквозь мутную пелену
призрачного видения. Сна. Бреда. Марева.
И реальный мир ускользал от меня.
Что такое, черт побери, эта самая Перекличка Очагов?
И почему я не должен был убивать дракона?
И самое главное - почему дурацкий вопрос из глупого сна кажется мне
важнее, чем церемония, после которой приличных принцев с мозгами без
сквозняков начинают называть "сиятельство"?
Я ополоснул напоследок лицо розовой водой и потянулся за куском
ткани, чтобы утереться.
- Сейлен, - укоризненно сказал я, - сколько раз надо говорить, что
шелк для этого дела не годится?
- Но это же не шелк, ваше могущество! - запротестовала холеная
кобыла. - Это же радужная паутина с горных отрогов Желтого Домена! Ей нет
цены, и красота ее все объясняет!
- Зато она совершенно не впитывает воду, твоя паутина! - рявкнул я. -
И я, кажется, не слишком похож на муху, чтобы обматываться паутиной по
утрам!
- Уже полдень, ваше могущество, - ресницы Сейлен упрямо дрогнули.
- Все равно! Вели со следующего раза - только хлопок. Сто раз ведь
просил!
- Хорошо, ваше могущество, - теперь голос девчонки дрогнул от
скрываемой обиды.
Но ведь действительно сто раз просил! Черт бы меня побрал, всякую
ерунду, чушь какую-то помню, а что я должен делать со Знаками Огня...
Поздравляю вас, ваше почти сиятельное могущество, крыша съехамши на
старости лет. Ах, дерьмо, а сколько же мне лет?
Приехали.
Третья фрейлина тоже плачет. Из-за тряпки. Отвернулась к колонне и
плачет. Трахнуть ее, что ли, когда-нибудь? На досуге. Что-то я, кстати,
уже грозился недавно сделать на досуге... Только что? А трахнуть, в
смысле, для просветления мозгов. Только это палка о двух концах. У
некоторых, наоборот, последние мозги странным образом мутнеют. Кстати!..
Что-то больно у нашей Сейлен мозги мутные... Уж не того ли я ее грешным
делом уже? На досуге?
Как, даже этого не помню?
Все, принц Райдок. Иди-ка ты, парень, к маме, расскажи ей, что у тебя
с головкой, и баиньки. Да попроси кого-нибудь, чтоб напомнили, где и как
здесь писают, чтоб не пришлось менять пеленки. А в приличные места тебе
пока рано.
Или уже поздно. Что больше похоже на правду.
Сколько же мне все-таки лет? Уже из принципа интересно. На ощупь -
больше пятнадцати и меньше семидесяти. Но, может быть, кто-нибудь знает
точнее?
Интересная мысль. Такие мысли надо думать, долго и со вкусом. Вот
обернуться, например, и небрежно так спросить: "Милая Сейлен, к слову
сказать, сколько мне лет?"
Вот тут ребенок точно решит, что над ним издеваются, и умрет с горя.
Нетрах... Тс-сс.
Кстати, пытаясь собрать извилины в кучу, я здорово старею с каждой
минутой, если судить по тому, как я думаю о Сейлен. Тетка. Бабища.
Женщина. Девка... к-кобыла... Девчонка. Ребенок.
А я, черт побери, тогда кто?
И почему все-таки нельзя убивать драконов?
Ой, тля!.. Мать и мать твою! Это цветок такой, наверное,
мать-и-мать... Но дело не в цветке, а в принципе. Почему это спрашивается,
Айроу меня, принца Белого домена, назвала бароном Мрака? Это как-то,
знаете ли, обидно - барон... Что ли, я ей какой барон безродный? Я же
принц... вроде бы. И что такое Мрак? Марах - знаю: город такой есть, почти
на границе Оранжевого и Желтого доменов. Но все-таки еще в Желтом.
Незадолго до моего рождения из-за него здорово воевали. Город несколько
раз переходил из рук в руки и был почти что стерт с лица земли. Но в конце
концов Желтые Горцы его отбили, расположили в руинах гарнизон неслыханной
силы - четыре полных Знамени, и варвары отступили. В книгах и хрониках это
обзывается Марахским конфликтом, но на самом деле это была война.
Необъявленная, недолгая, но страшная, какой бывают только войны. А в слове
"конфликт" есть какая-то несерьезность, даже игрушечность. Вот если я
сейчас Сейлен в голову поднос запущу, это будет конфликт. С памятью у меня
конфликт и отнюдь не пограничный. По-моему, это какой-то акт гражданского
неповиновения. В смысле моих мозгов мне же. Или вот с Айроу у меня
конфликт.
А конфликт ли?
Парень, тебе не кажется, что это все-таки война?
В мыслях моих наступила продолжительная напряженная пауза. Ну почему,
почему события сна кажутся такими важными?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97