Арматура изъедена ржавчиной,
маленькие железные калитки тоже проржавели. Цоколи из белого камня
травертина покрылись мхом, бронза окислилась, графитная краска оставила на
травертине грязные потеки, гравий на дорожках зарос травой, два черных
дрозда гоняются друг за другом под кустами пифоспорума. Здесь тишина,
зелень, а летом - тень, аромат смолы и земли. Ходить по этим аллеям на
закате, смотреть на окрестности с маленького бельведера, что позади церкви,
наблюдать издали и сверху уличное движение под красным закатным солнцем -
вот мое нынешнее занятие.
Сюда, где кончается городская окраина, с северо-востока долетают запах
деревни, звон коровьих колокольчиков - коровы пасутся чуть подальше, за
Тибуртино Терцо. Эти аллеи почти всегда пустынны, мелкий и мягкий гравий
пружинит так, словно под ним слои поролона. Таким мне представляется рай. Но
это не рай. Я уверен.
Спустившись по каменной лесенке, я возвращаюсь на площадку у входа, где
все сверкает новой бронзой и дорогими породами мрамора -- очень солидного и
хорошо отшлифованного чинерино, светлого и темного мондрагоне, камня
Бильени, черного бельгийского, базальта. (Я знаю не меньше сортов мрамора,
чем Бальдассерони, а может, еще и больше.) Это место - просто находка для
коллекционера (я, как всегда, имею в виду Бальдассерони). Мрамор и бронза
сверкают на солнце, и я брожу среди мрамора и бронзы, но черная туча вот-вот
нависнет надо мной, закроет от меня солнце.
Я помню, как сказал комиссару, что бросил что-то в Тибр. Чиленти
бросила в Тибр дохлого Рафаэля, но я же не Чиленти, хотя путаница тут
получается изрядная. Я мог бы (но сразу же отказался от этой идеи)
провернуть останки через мясорубку и потом раскидать их из окошка своей
машины или бросить весь сверток на главной свалке в районе Тибуртины, куда
свозят мусор со всей столицы. Или растворить все в каустической соде, как
пишут в газетах. Каустик разъедает и растворяет что угодно, может, даже души
умерших. Был момент, когда я хотел отнести сверток в комиссариат полиции,
положить его на стол комиссара и сказать: вот, синьор комиссар. А потом
посмотреть на выражение его лица. Но почему-то я здесь, хожу со свертком под
мышкой вдоль монументальных портиков под суровыми взглядами синьоров и
строгими - матрон.
Я лениво плетусь прочь от площадки перед входом и направляюсь по аллее
к новым участкам, прислушиваясь к своим шагам на свежем асфальте, еще
шершавом от мелкого гравия, которым его посыпали. Какое буйство мрамора,
зеленых газонов (сколько же здесь цветов весной!), позолоченного стекла и
бронзы, красного и черного гранита, фарфора, смальты, искусственного опала.
Двое мужчин в полотняных форменных фуражках молча копают могилу, чуть в
стороне мраморщик электрофрезой подравнивает плиты твердого боттичино и
словно бы стыдится шума, производимого его машиной, и хочет попросить у меня
прощения.
Я возвращаюсь назад по аллее, спускаюсь по отлогой дорожке на южную
сторону и вступаю в светлый и опрятный квартал, чем-то напоминающий
некоторые кварталы Лозанны. В Лозанне я никогда не был, но именно такой я ее
себе представляю. Указатель извещает, что я вступаю на территорию Пинчетто
Нуово. Значит, вот это - Пинчетто Нуово, говорю я себе. Прекрасно. Я
опускаюсь на какую-то ступеньку, кладу свой сверток на мраморную плиту и
закуриваю сигарету. Нельзя позволять собакам свободно бегать в таком месте,
говорю я себе. Вон здоровенная немецкая овчарка носится по аллеям,
неуверенно обнюхивая деревья. Она подбегает, чтобы понюхать мой сверток, и я
начинаю махать руками и кричать, чтобы отпугнуть ее.
Поднявшись, я снова принимаюсь ходить, но ноги ужасно ломит, а голова
пылает, как рейхстаг тогда, при Гитлере. Издалека до меня доносится голос
Мириам (я не хотел здесь называть ее имя), она снова зовет меня, но я не
отвечаю. Я занят, я сейчас занимаюсь тобой, мог бы я ей сказать, но ничего
не говорю. Слышатся чьи-то голоса и музыка вдалеке. Да что тут происходит?
Можно было бы оставить сверток за кустом, перебросить его через ограду,
положить под каким-нибудь кипарисом. А потом? То, что я сейчас делаю, не
похоже ни на что из того, что я делал уже раньше. Но я же ничего не делаю,
говорю я себе, просто прогуливаюсь, хожу туда-сюда, и все. Разве это
называется что-то делать? Так что же все-таки происходит?
Я вышел на маленькую унылую поляну без деревьев, заполненную белыми
обелисками - этакий восточный городок из тех, что можно увидеть на снимках в
старой энциклопедии. В начале аллеи сквозь кусты олеандра проглядывает
эмалированная табличка. Читаю надпись: Sangue sparso(*Пролитая кровь -
(итал).). Этот квартал называется Sangue sparso, говорю я себе. Здесь
обширные участки, словно только что вскопанные под посадку персиковых
деревьев или виноградных лоз (какие там лозы!). Оглядываюсь вокруг. Никого.
Я мог бы вырыть здесь в свежей земле небольшую ямку, но не хочу оставлять
свой сверток в таком унылом месте. Здесь совсем нет деревьев - даже птицам
присесть некуда - нет ни капли тени летом, повсюду одни лишь цементные
столбики и железные цепи. У моих ног валяется моток колючей проволоки.
Уныние. Концлагерь. Вдруг в куче проржавевшего металла я вижу что-то
интересное. Если только это не мираж. Из лома поднимается знаменитое чудо
ботаники - черная роза. Роза загадки и сокровенной тайны.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55