Выпуклый корпус, приборы
управления, короткая игла толщиной с капилляр.
- Где вы это взяли? - спросил молодой человек. - И какого дьявола вы
делали на грузовом корабле?
- Зонд я украл, - ответил Фолк. - Скафандр тоже, да и все остальное.
Выбросил груз, чтобы скомпенсировать свой вес. Я хотел попасть на Марс.
Другого способа не было.
Молодой человек уронил руки на колени.
- Украл, - повторил он, не в силах поверить. - Украл. Значит, вы не
подвергались аналоговой обработке. Так?
Фолк усмехнулся.
- Подвергался, еще как. Раз десять. Только она на меня не действует.
- Он чувствовал себя невероятно усталым. - Дайте мне немного отдохнуть,
ладно?
- Конечно. Простите меня.
Молодой человек ушел, и Фолк закрыл глаза, возвращаясь к
медлительному круговороту образов, которые заполняли его мозг. Он вспомнил
во всех подробностях последние часы перед смертью, боль и страх умирания.
Если позволить психике похоронить травму незалеченной, она рано или поздно
напомнит о себе. Фолк снова и снова перелистывал воспоминания, впитывал в
себя ощущения тех минут. Не отторгнуть боль и страх, а - принять,
осознать, и жить дальше.
Спустя некоторое время молодой человек вернулся с чашкой горячего
бульона, и Фолк с благодарностью выпил его. Потом он незаметно для себя
соскользнул в сон.
Когда Фолк проснулся, он был гораздо сильнее. Он попытался сесть, и,
к своему легкому удивлению, проделал это вполне успешно. Его хозяин,
который сидел в кресле на противоположной стороне комнаты, отложил трубку
и подошел, чтобы подсунуть Фолку под спину подушки. Потом он снова сел в
кресло. Комната была загромождена разными предметами. Пахло затхлостью.
Пол, стены и потолок комнаты были одинаково металлическими, покрытыми
эмалью. Здесь было множество книг и столько рулонов ленты с записями. Они
занимали все полки и возвышались стопками на полу. С ручки двери свисала
грязная рубашка.
- Поговорим? - предложил молодой человек. - Меня зовут Вольферт.
- Приятно познакомиться. Меня - Фолк... Я думаю, вы хотите прежде
всего узнать, что у меня за странная история с аналогами.
- И почему вы здесь.
- Причина одна и та же, - ответил Фолк. - У меня иммунитет к
аналоговой обработке. Я не знал этого наверняка, пока мне не исполнилось
десять лет - но, думаю, я таким родился. С семи лет, помню, другие ребята
стали рассказывать о своих ангелах-хранителях, ну и я тоже стал делать
вид, что у меня есть ангел. Знаете, как это водится у детей? Все, что
угодно, только чтобы не отстать от других.
Целых три года я не знал - то ли все остальные тоже притворяются, как
и я, то ли действительно я один лишен невидимого ангела-хранителя, который
может говорить со мной. Насчет невидимости я был совершенно убежден. Я
считал, что остальные ребята лгут, будто могут видеть ангелов. Ну, а есть
хранители на самом деле, или нет, - это совершенно другой вопрос. Правду
сказать, он меня не особенно-то и волновал.
Когда мне было десять лет, я совершил первую кражу. Я очень хотел
прочесть книгу, которую отец никогда бы мне не купил. Продавец смотрел в
другую сторону, и я просто взял и сунул ее под куртку. Смешно - я уже
наполовину прочитал ее, и только тогда сообразил. Это же было
доказательством того, что у меня нет ангела! К тому времени, видите ли, я
решил, что никогда не видел своего хранителя просто потому, что не
совершал плохих поступков. Я этим гордился, и немало... только так уж
получилось, что я очень хотел прочесть ту книгу.
Слава богу, у меня хватило ума сжечь книгу, когда я ее дочитал. Если
бы я этого не сделал, вряд ли бы я дожил до зрелых лет...
Вольферт хмыкнул.
- Да уж, вряд ли, - согласился он. Он неотрывно смотрел на Фолка, и в
глазах его читались интерес и настороженность. - Даже один-единственный
лишенный аналогового контроля человек может перевернуть весь мир. Но, мне
казалось, невозможность иммунитета доказана теоретически?
- Я много об этом размышлял. Если верить классической психологии,
иммунитета быть не может. Я не обладаю повышенной устойчивостью к
гипнотическим медикаментам, они действуют на меня совершенно обычным
образом. Но сенсорный механизм просто не отвечает. У меня была бредовая
идея, что я - мутант, возникший как ответ природы на аналоговую обработку,
которая есть фактор, мешающий выживанию вида. Но на самом деле я ничего не
знаю. Мне так и не удалось найти никого подобного мне.
- Хм-м, - сказал Вольферт, попыхивая трубкой. - Мне кажется,
следующим логичным шагом для вас было бы жениться и завести детей. Может,
они тоже окажутся иммунными?
Фолк горько глянул на него.
- Вольферт, я не хочу вас обидеть, но... Вы можете себе представить
уютное семейное гнездышко в мире маньяков?
Бледные щеки Вольферта медленно залила краска. Он вынул трубку изо
рта, долго разглядывал ее и наконец произнес:
- Да, я понял. Я знаю, о чем вы.
- Может быть, и не знаете, - сказал Фолк, думая при этом: "Я его
обидел. Но что я мог сделать?" - Вы на Марсе уже десять лет, правда?
Вольферт кивнул.
- Дела в мире идут все хуже и хуже, - сказал Фолк. - Я взял на себя
труд проглядеть кое-какую статистику. Данные найти нетрудно. Чертовы
идиоты ими гордятся! Количество пациентов, содержащихся в психиатрических
лечебницах, медленно понижалось начиная с 1980 года, когда была принята
всемирная программа аналоговой обработки. Применение аналогов с той же
скоростью росло.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11