Когда Станецкий подошел к Яцеку, тот стоял возле своего камня сильно побледневший и неотрывно смотрел на полицейского, своего ровесника. В его глазах сверкала та же самая ненависть, которую Станецкий заметил на вокзале в Кракове, у камеры хранения. Он опять дотронулся до плеча Яцека.
— Я уже говорил вам, что ненависть не скроешь. Яцек без слов опустился на камень, бледность не
сходила с его лица, губы дрожали. Станецкий показал раздобытые припасы.
— Это все, что удалось достать.
Он вынул из кармана перочинный ножик, порезал хлеб и колбасу, подал юноше половину буханки и часть свежайшей колбасы. Тот молча взял еду, на мгновение задумался, будто хотел что-то сказать, посмотрел в сторону полицейского, который пружинящей походкой спускался с перрона, затем жадно, как сильно проголодавшийся человек, принялся за еду.
Станецкий некоторое время наблюдал за ним, вспоминая, что и он раньше, когда был голоден, ел точно так же. Он думал: «В нем все бурлит одновременно: ненависть и радость, одиночество и любовь, все вместе, одно рядом с другим, и это — жизнь, самая суть ее, то, на что потом уже нет сил; потом погружаешься в бездну одной-единственной мысли, одного-единственного чувства. Я стар, и моя бездна — равнодушие и презрение». Он отрезал от своей половины хлеба небольшой кусок, столько же колбасы; ел без аппетита и размышлял дальше: «И завтра, и послезавтра, и на многие месяцы вперед моя жизнь подчинена выполнению конкретных задач, ради которых я выложусь до конца, отдам весь свой многолетний опыт. Я, что называется, примерный солдат, «ас» конспирации. Но мне абсолютно, абсолютно на все наплевать, я никого и ничего не люблю, я просто лечу в бездну. Кто-то, кажется, какой-то философ изрек, что на свете важны две вещи — звездное небо над твоей головой и совесть в тебе, но все это — одни слова, небо со звездами мертво, а совесть... а что такое совесть? В бездне нет места иллюзиям, там в свои права вступает полное равнодушие и полное презрение... а этот малый... да, да, верит в совесть... в нем все уживается...»
Яцек уже дожевал хлеб и колбасу, вытер ладонью и движением головы откинул упавшие на лоб волосы.
— Ну как?— спросил Станецкий. Юноша улыбнулся.
— Отлично.
— Львов по-прежнему вам видится далеким? Юноша слегка насупился.
— Уже нет, но от этого,— и указал на грудь,— хотелось бы уже избавиться.
— Вы надолго во Львов? Юноша вызывающе ухмыльнулся.
— А ругать за болтливость не будете?
— Обязательно буду, но за ненужный вопрос. Ну, так что же во Львове?
— Не знаю, там видно будет. Возвращаться в Краков пока нет смысла, замели меня окончательно и вообще...
— Догадываюсь.
— Я мог бы свалить, да жаль все это.— Он снова дотронулся до груди.— Только не смейтесь, пожалуйста, но пока это на мне, пока давит и тянет, я все время думаю: за каждым из них стоит мой товарищ. Многих уже нет в живых.
Они помолчали.
— Да,— заговорил Станецкий,— в такой компании в самом деле опасно ездить.
Однако на этот раз Яцек не уловил насмешки в словах Станецкого.
— Нет,— серьезно ответил он,— даже наоборот. Солнце все ниже склонялось к горизонту, разливая
над полями нежнейший свет, похожий на прозрачный, искрящийся изнутри туман. А львовсхий поезд так и не появлялся. Ложная тревога еще дважды поднимала людей, и все повторялось сначала: толпа вслепую неслась на перрон, появлялись жандармы, совершалось избиение, затем все успокаивалось. Молодой полицейский теперь работал в другом конце перрона.
Утомление людей возрастало. Солнце почти не грело, и в летних одеждах становилось холодновато. Уж на что Станецкий был закаленным, но и ему на миг стало зябко. Он встал и застегнул плащ.
— Становится прохладно,— сказал он.— А вы, кажется, правы.
— Насчет чего?
— Да, чем дольше мы едем, тем дальше Львов. Во Львове вам надо быть начеку. Опасный город.
— Знаю.
— А сколько вам лет на самом деле? Яцек покраснел.
— Ну, по крайней мере, меньше, чем вы сказали?
— Немного.
— Девятнадцать?
— Почти.
Наступила пауза. И вдруг Станецкий сказал:
— А знаете, Яцек, я вам завидую.
— Мне?— удивился тот.— Почему?
— Потому что вам девятнадцать лет.
— Мне?— Яцек никак не мог поверить.— Вы хотели бы, чтобы вам было девятнадцать лет?
— Этого я не говорил. Я только сказал, что завидую вам.
— А разве это не одно и то же?
— Разумеется, нет. Я могу завидовать чему-нибудь и при этом не испытывать никаких желаний. Мне, в мои годы, нельзя желать невозможного. Это привилегия молодости.
— Вы так думаете? По-вашему, значит, я хочу невозможного?
Станецкий пожал плечами.
— Не знаю, но скорее всего да.
— Я вовсе не мечтаю о подвигах.
— А это и не требуется. Недосягаемое не всегда обитает на небесах, чаще всего оно рядом. Чтобы пережить разочарование или поражение, мечтателем быть не обязательно.
Яцек задумался.
— Верно. Но можно не смириться.
— С чем?
— С поражением можно не смириться.
— О, да, конечно, можно и не смириться. Я знал одного человека, который из всех шансов упускал только один, а именно — возможность умереть. И тем не менее погиб он в автокатастрофе.
— Это не одно и то же,— возразил Яцек. Станецкому весь этот разговор надоел.
— Да, вы правы, это не одно и то же,— согласился он.
И смолк, заметив, как девушка, спутница седой пожилой женщины, встала и поспешно направилась прямо к ним. «Этого еще не хватало»,— с досадой подумал Станецкий. Как только она подошла ближе, похоже, решительность покинула ее.
— Алинка!— закричала женщина, сидящая возле забора.
Девушка сразу же взяла себя в руки.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112