— Соколов вернулся на свое место. — Вот пока все, чем мы располагаем.
— Еще один вопрос.
— Пожалуйста.
— Вы ничего не слышали о Корнее Захаровиче Кре-четове?
— Он только позавчера был здесь. — Соколов с любопытством посмотрел на Романова. — Вы знакомы с ним?
— Я знавал его, — сказал Романов. — Данила Корнеевич встречался с Кречетовым?
— Нет. — Соколов вышел из-за стола и сел на диван рядом с Романовым. — Вы, очевидно, тот самый Романов, который вел дело о гибели профессора Лебедянского?
— Да, я тот самый следователь, — подтвердил Романов.
— Корней Захарович часто вас вспоминает. Вас ждет приятная встреча.
— Надеюсь.
— Да, удивительная штука жизнь. Романов легким кивком выразил согласие. Соколов подозвал Марину.
— Простите, что я вас сразу не познакомил. Это наш сейсмолог Марина Семеновна Сенатова, — представил он ее Романову. — По призванию художница.
Она слегка кивнула Романову золотистой головой.
— Романов Петр Васильевич, — поднялся полковник.
— Марина Семеновна написала портрет Кречетова, — сказал Соколов. — Мало сказать, что портрет — копия оригинала, но, по-моему, в образе Кречетова она воплотила типичные черты советского характера.
— Не льстите, Александр Федорович, — сказала Сенатова. — Едва ли полковника Романова интересуют работы неизвестной художницы.
— Почему же? — живо возразил Романов. — Я с удовольствием взгляну на портрет Кречетова. Правда, в искусстве я дилетант и сужу о картинах по-дилетантски — нравится, не нравится, но я люблю живопись, которая волнует душу, учит жить... Впрочем, я не буду отнимать у вас много времени. — Он поднялся. — Некоторое вре-
мя мне придется жить в Лимрах, и, надеюсь, вы не откажете в любезности показать портрет.
— Пожалуйста, полковник.
— Скажите, — обратился Романов к Соколову, — к вам не попал дневник профессора Лебедянского?
— Нет, — изумленно ответил Соколов. Романов попрощался и вышел.
В кабинете воцарилось молчание. Соколов, заложив руки в карманы, расхаживал из угла в угол. Марина стояла у окна и смотрела вслед удаляющемуся Романову. Он сутулился и казался одиноким и несчастным. Марине захотелось вернуть его назад. Романов дошел до угла. «Сейчас скроется с глаз», — подумала она, и в груди у нее заныло. Многих в своей жизни она провожала тоскливым взглядом, многим хотела крикнуть: остановись! Но не останавливала. Крик замирал в груди. За окном уже не было широкой спины Романова. Сердце Марины сжалось. О, если бы она сумела забыть свою первую опозоренную любовь! В эту минуту она всей душой ненавидела Кол-бина.
— Марина Семеновна, что с вами?
— Пройдет, Александр Федорович, — еле выговорила она. — Я, пожалуй, пойду домой.
— Идите, идите, голубушка, — Соколов озабоченно сдвинул брови. — Не понимаю, откуда он мог узнать о дневнике Лебедянского. И документы я у него не проверил...
Марина невольно улыбнулась.
— Вам, должно быть, легко живется, Александр Федорович.
— Знаю, знаю, — отмахнулся Соколов. — Сухарь. Педант. Стихи не читаю. А моя поэзия вон там, — кивнул он на окно. — Тигла, Синий, Горелый... Нет, откуда все же он узнал про дневник?
— Спросите у него, — сказала Марина, направляясь к двери.
— И спрошу! — Соколов пристально посмотрел на нее: «Что-то она наряжаться начала», — подумал он и сказал: — Не надо зря усложнять жизнь, Марина Семеновна.
— Слышала, — через плечо, не оборачиваясь, бросила Марина.
— От кого же это?
— От Колбина. — Вдруг она круто повернулась и запальчиво сказала: — А если я не хочу вашей упрощенной жизни? Если она мне нравится такая, какая есть: запутанная, кипучая, со страстями и горем?..
— Да что с вами? Из-за пустяка взрываетесь, как вулкан. Замуж вышли бы, что ли, — шутливо сказал Соколов.
Марина стремительно выскочила из кабинета, с силой хлопнув дверью.
Романов медленно шел по поселку. Дома были новые. «Поселок помолодел, а я постарел», — подумал он. Это было, конечно, ребячеством — надеяться увидеть Лимры такими же, какими они были много лет назад. Романов миновал поселковый Совет — добротное здание на каменном фундаменте, клуб с пестрыми афишами, извещавшими о новом кинофильме, и вышел на окраину поселка. Старый покосившийся дом окнами смотрел на заснеженное поле. Романова словно что-то подстегнуло. За свою жизнь он побывал во многих городах и селах, видел дворцы и крестьянские избы, но вид этого домика взволновал его. Здесь он впервые встретился с Данилкой.
Романов вошел во двор. У крыльца лежали ездовые собаки. Они подняли головы и тут же приняли прежнюю позу. Романов постучался.
— Эй! — крикнул он. — Есть в доме кто-нибудь?
Молчание. Зачем он сюда пришел? Романов уже намеревался повернуть назад, когда дверь открылась и на пороге выросла фигура человека.
— Чего тебе надо?
Романов пристально рассматривал старика. Скуластое лицо высохло и стянулось, как мездра беличьей шкурки. Жиденькая седая бородка. Прищуренные глаза с хитринкой. Только у одного человека в жизни Романов встречал такие глаза.
— Никак Ларган? Старик заулыбался:
— Давай, давай, заходи в дом. Романов последовал за ним.
На столе— бутылка, чугунок с мясом, головка чесноку, охотничий нож, обглоданные кости.
— Один Живешь?
— Один нехорошо. Жена есть. На базар пошла. — Ты меня помнишь, Ларган?
— Ларган тебя не знай.
— А ты так и не научился говорить по-русски?
— Русский я хорошо знай. — Ларган налил в граненый стакан спирту и подвинул его к Романову. — Пей. Ларган месяц охоту ходил. Один снег пил. Спирт совсем не пил.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70