Я еще какое-то время
видел Марину, ее лицо, она что-то говорила, шевеля губами,
а пространство вокруг, на периферии зрения, вдруг стало оплывать,
углы перспективы исказились, потекли, как бывает, когда
смотришь снятые в сильный дождь видеокадры, и вот уже коснулись
и самого прекрасного ее лица, и оно тоже расплылось, подбородок
изогнулся, убежал за ухо, как на картинах Пикассо; нос,
извиваясь змеей, невообразимо удлинился; глаза косыми щелками
прорезали скулы до истончившихся предельно губ - потом лицо
размазалось в бледное бесформенное пятно. И исчезло.
Реальности мира предметов перестала для меня существовать...
Это был сон. Или нет, не сон. Сон подразумевает неконтролируемый
обмен информацией с подсознанием, с подкоркой - я же
был собран и знал, что делаю. А еще у меня имелся проводник,
ведущий - тихий, едва различимый, иногда совсем глохнущий,
теряющийся голос Марины. Но он был, и его присутствие поддерживало
меня на трудном пути.
Я прошел по лабиринтам, в которые не привыкли заглядывать
люди, потому что нет им надобности туда заглядывать. А
у меня такая надобность была.
Трудно описать свое состояние в те несколько часов блужданий
по изнанке собственного мозга. Словами не передать, не
воспроизвести, что я испытывал, слыша поступь собственных ног,
поступь в безвременьи, в мире, не существующем, как объективная
реальность; в мире, который умрет когда-нибудь вместе со
мной; на пути, куда нет хода никому другому, если, конечно,
он не имеет в своем распоряжении арсенала методов, которыми
располагают Герострат и ему подобные. Здесь не было лифтов,
эскалаторов, здесь не было указателей, и потому как подсказки
Марины из тех, куда следовать дальше, помогали мало, чаще
я продвигался наобум и попадал в тупики.
Я начал с окраин. Тут хранилась атрибутика всех моих
двадцати четырех неполных лет. Детские игрушки: паровозик,
который я где-то посеял в три года, и была это тогда для
меня величайшая трагедия. Набор солдатиков: красноармейцы,
зеленые пограничники и полторы сотни - предмет особой гордости - пластмассовых
синих, как утопленники, матросов.
Из погранцов, помнится, я выделял тех, что сидят на одном
колене, удерживая за поводок такую же зеленую собаку, назначал
их офицерами, и они почти всегда оставались живы
в ходе многочисленных победоносных кампаний. Красноармейцам
и морякам везло меньше.
Прошагав мимо, я попал в тупик, где были свалены мои
школьные тетради, дневники с полным комплектом оценок: от
мала до велика; разнокалиберные шахматные доски. Друзья
дарили мне их на каждый день рождения, зная о моих увлечениях,
и к шестому классу у меня их скопилось больше двух
десятков. Среди них я увидел настоящую реликвию - пачку аккуратно
сложенных листков. Помню, Зоя Михайловна, наша классная,
отобрала у меня очень компактную, а потому удобную для
игры на уроках доску, и мы с Ванькой Головлевым придумали
такую штуку: рисовали на листке в клетку шариковой ручкой
игровое поле, а фигурки - карандашом, чтобы можно было легко
стереть при переводе их с клетки на клетку. Так и играли,
незаметно передавая листок через целый ряд.
Я покинул этот тупик и почти сразу оказался в другом.
Здесь были книги детских и юношеских лет, стоял полуразобранным
мопед - подарок отца (ох и пришлось мне с машиной этой
повозиться!), И рядком выстроились четыре модельки самолетов
с настоящими бензиновыми моторчиками, еще одно увлечение, ставшее,
видимо, в последствии основой выбора профессии.
А скоро я оказался в коридоре, где стены были окрашены
в грязно-зеденый цвет хаки, где лежала моя боевая амуниция
напоминанием о страшных годах, проведенных в Карабахе и Тбилиси.
Я поспешил миновать это место и, шагая быстро, вновь
обнаружил, что дальше хода нет.
"Ты почти у цели," - шепнул голос Марины, и я, оглядевшись,
понял, что она права: я иду верным путем. Здесь были
груды конспектов, связки новых взрослых книг, в которых
Воннегут и Булгаков мирно соседствовали с "Теорией турбомашин"
Кириллова; имелись тут пожелтевшие рулоны ватманов,
развернув один из которых я увидел хорошо знакомую мне (как
же, целых два вечера усилий) схему кулачкового механизма;
сложенные кое-как синьки с продольными разрезами авиационных
турбореактивных двигателей. Тут ветер забвения с шорохом
таскал из стороны в сторону скомканные листки с нарисованными
небрежно от руки эпюрами напряжений и моментов.
Глядя на них, я сразу вспомнил профессора Гуздева и что с
ним в мае приказал сделать Герострат, и подумал, что Марк
Васильевич тоже должен быть где-то здесь, и значит, я действительно
близок к цели.
"Дальше, - шептала Марина. - Иди дальше."
Дальше висели портреты - целый паноптикум. Я знал, что
если коснуться любого из них, я увижу в открывшейся глубине
все события, связывающие меня и человека, изображенного на
портрете. Я шел и видел лица из моего детства: одноклассники,
тот же Ванька Головлев, милая мордашка той первой девчонки,
которую я почему-то выделил из суетной хихикающей ябедничающей
стайки, первая, которую я считал равной себе вопреки
суровому мальчишескому кодексу, основные правила которого
забываются с возрастом так же быстро и легко, как пробиваются
первые усики. Я встретил там лица матери и отца. Отец
такой, каким я его запомнил: большой и шумный, крепко пахнущий
табаком, с тяжелыми большими руками и затаенной грустью
в карих глазах, повидавших многое и многое миру простивших,
но ничего не сумевших забыть.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74