И тебе, Арчи! И тебе, родной мой Макс Метальников!
Мысли вернулись к делу Виталия Марголина. Что у нас осталось в розыскном загашнике после всех этих поворотов судьбы? Прямо скажем, немного… Остались две женщины, на которых у гинеколога, похоже, подложные документы, плюс огненноволосая Альбина — Зеленые Глаза. Альбину пока оставим в покое. Если она что-то знает, из нее теперь все вытрясли. А может, ее уже и на свете нет… Если же все еще жива, мы Альбину потом без проблем отыщем, через мамашу. А вот двумя роженицами, Пискуновой и Савицкой, надо заняться. Адресов и телефонов я, правда, не помню, но дискета с информацией у меня в сумке, а ближайшее заведение, где сдают напрокат компьютерное время, наверняка неподалеку найдется.
Я вдруг вспомнил серую горошину, которую кто-то когда-то запихал мне в предплечье. Такая штука стоит немалых денег!.. Видно, серьезные дела были с Виталиком Марголиным у Пал Ваныча, если последнему доступны такие аксессуары охранно-розыскной техники. Не случайно им заинтересовались столь серьезные органы, как мои ночные спасители, ох не случайно!.. Кстати, среди версий я забыл еще одну — наркотики. Почему бы не оказаться под крышей гинекологической клиники заводику по производству синтетических препаратов. «Под крышей»— в переносном смысле, разумеется. Вряд ли кто-либо станет заниматься подобным производством в стенах самой клиники! Просто надо заказывать оборудование на какой-то юридический адрес… А потом не поделили барыши, и ваши не пляшут. Что же касается шкатулок с шариками, так ведь драгоценности тоже денег стоят, зачем их терять!..
Логично? Логично. Одна беда — не стал бы Пал Ваныч нанимать частного детектива для того, чтобы отыскать убиенного им самим подельщика. Что-то во всем этом деле не так… Кстати, парни, а почему это мой ночной спаситель решил, что теперь я буду плясать под его дудочку? Почему не дерну куда-нибудь в Тмутаракань, не куплю там новое имя, документы и биографию. С деньгами все эти проблемы разрешимы…
И тут меня посетила любопытная мысль.
Я подошел к бармену, поинтересовался, нет ли у него городского справочника. Конечно, такой нашелся — всякое приличное заведение общественного питания предоставляет клиентам максимум услуг. Иначе рано или поздно в трубу вылетишь… Разве только через твою кафешку отмывают незаконные доходы. Но такие умельцы обычно с общественным питанием не связываются: обороты не те. Лучше уж создать сеть бензоколонок…
Я раскрыл справочник. Магазинов по продаже специальной техники в городе хватало. Я выбрал ближайший, на проспекте Тореза, запомнил адрес, рассчитался и покинул кафе. Вернулся во двор родной меблирашки, завел машину и выехал на улицу. Через пять минут я был на месте.
Ассортимент магазина оказался богатым. Чего тут только не было! Телекамеры, замаскированные под зажимы от галстука; микрофоны в виде булавки с фальшивым бриллиантом; фотоаппараты-зажигалки и многое-многое другое. Имелась и аппаратура противоположного назначения — выявлять все эти микрофоны-телекамеры-фотоаппараты.
Тут же подскочил прилизанный хлыщ в голубом халате с визиткой на отвороте. Она гласила, что передо мной «Андрей Воронов, консультант».
— Что желаете?
— Мне, господин консультант, нужна такая штука, вторая выводит на чистую воду «жучков».
— Имеется. Всего шесть сотен. А за тысячу еще и сигнал искажает. «Жучок» вроде бы и работает, но толку, в информационном смысле, — ноль.
Я помялся:
— Дело в том, Андрей, что она мне нужна всего на пять минут. Не хотелось бы, знаете ли, тратить такие деньги. Вы не предоставляете разовых услуг?
— К сожалению, нет. — Хлыщ развел руками. — У нас обычный магазин… Но вы присядьте вон там, в уголочке. Мне кажется, мы сможем вам помочь.
Я отправился к столику, на котором лежала пачка иллюстрированных журналов, сел в одно из кресел.
Не прошло и двух минут, как хлыщ оказался рядом, сунул мне в руку клочок бумаги:
— Вот адрес. Спросите Петра Парамоновича. Он оказывает разовые услуги. Только скажите, что вас прислал Щегол.
Я отложил номер «Плейбоя»и поднялся. Хлыщ с подобострастием проводил меня до двери. На его лице не было досады по поводу потерянного покупателя. Наверное, человек, к которому он меня направил, платил ему процент с каждого клиента.
И эта дорога оказалась недальней. Петр Парамонович обосновался за углом, на Манчестерской, в мастерской под вывеской «Ремонт часов. Замена питающих элементов».
Едва я открыл дверь, в недрах мастерской звякнул старомодный колокольчик. Тут же появился солидный мужчина лет сорока, глянул вопросительно. Я доложил, каким образом отыскал его и что мне требуется.
— Двадцатка, — сказал Петр Парамонович.
Я отслюнявил два червонца и был препровожден в крохотную каморку за неказистой дверью, оклеенной компьютерными кинокрасотками. В каморке ничего, кроме стола, не было. Правда, под столом, скрытые клеенкой, расположились две кухонные табуретки.
— Подождите, пожалуйста! — Хозяин вышел, но вскоре вернулся с пластиковым футляром в руках. Мой наметанный глаз сразу обнаружил, что под левой мышкой Петра Парамоновича появилась кобура. Правда, «етоев»в такой кобуре спрятаться не мог. Скорее всего, какая-нибудь газовая пукалка…
Из футляра был извлечен прибор, похожий на тот, что я видел в руках ночных спасителей. Хозяин выдвинул рамку искателя:
— Пользоваться умеете?
— Нет, — признался я.
— Когда найдете «жучка», загорится вот этот индикатор. Дисплей покажет частоту, на которой ведется передача. Затем жмите вот эту кнопку. Если индикатор останется красным, «жучок» активен.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95