Возможно, с его помощью я мог бы добраться до того, кто стоит за моими похитителями, однако выхода на этого гипнотизера тоже нет… Есть Инга, которая могла бы вывести на него, однако, боюсь, обращаться к ней — все равно что собственноручно вырыть себе могилу. Я даже позвонить не могу: где гарантия, что Ингин телефон не прослушивается или что она не сдаст меня?.. Есть еще хозяин сгоревшей дачи, некий Величко, к которому без риска для собственного здоровья напрямую тоже не подойти… Вот и получается, что я в полном тупике. По крайней мере, если буду работать в одиночку. А где взять помощника? Обратиться в частное сыскное агентство? Можно, конечно…
И тут мне на ум пришла еще одна дельная мысль.
Я залпом допил кофе и ринулся в освободившуюся телефонную будку. Набрал номер, по которому уже звонил сегодня. Мне ответил женский голос:
— Да?
— Бакланова, пожалуйста!
— Минутку!
Пауза длилась не минутку, а секунд пятнадцать.
— Алло! — зазвучал в трубке знакомый жизнерадостный голос, сопровождаемый щелчком. — Бакланов слушает!
— Это опять Андрей Воронов из «Ведомостей». Я вам уже звонил сегодня…
— Помню. Чего тебе?
— Про Величко что-нибудь узнали?
— Узнали.
Я добавил в голос наглые нотки:
— Со мной информацией не поделитесь? Торжественно клянусь, что плагиата не будет.
— В этом я, дорогой мой, и не сомневаюсь. — Послышался легкий смешок.
— Почему? — Мне не удалось скрыть удивление.
— Потому что ты не журналист. Потому что я звонил Волынскому. Потому что нет у него никакого Воронова. И вообще новичков нет… Ты такой же Воронов, как я — президент страны! И либо ты говоришь, что за интерес у тебя к Величко, либо я вешаю трубку.
Ура, парень не глуп и осторожен. Подходящие качества для бойца невидимого фронта.
— Чего молчишь?
— Думаю, — сказал я медленно. — Пытаюсь переварить добытую информацию.
— Ну-ну… Переваришь — звони!
— Подожди! — Я тоже перешел на «ты». — Я и в самом деле не журналист. Но ты-то — журналист! И можешь получить в свои руки настолько сильный материал, что премия… Какие там у вас премии? За лучшую публикацию года…
— «Золотое перо».
— Так вот это самое «Перо»у тебя в кармане!
— «Золотое перо»я уже получал дважды, — презрительно проговорил Бакланов, однако в голосе его зазвучал интерес. — «Пулитцеровка»— еще куда ни то… Так чего ты хочешь?
— Встретиться и поговорить.
— Где и когда?
— Назначь сам. Я, в отличие от тебя, человек свободный… А если место не устроит, скажу.
— А как лучше? Чтобы побольше было народу вокруг или поменьше?
— Мне главное — убедиться, что ты не притащил за собой хвост, — сказал я.
— Экий ты серьезный! — Бакланов легонько присвистнул. — Похоже, есть смысл варить с тобой кашу!.. Тогда давай через два часа на шестом километре шоссе «Сертолово — Агалатово»… Знаешь такое?
Я откуда-то знал.
— Да.
— Тогда у километрового столба. Договорились?
— Договорились. Только не забудь стереть запись нашего разговора. — Я повесил трубку.
И рисковать парень не боится!.. Впрочем, у профессионального журналиста всегда есть нюх на подходящий материал. А я рискую не меньше!..
Глава 32
Прежде чем отправиться на встречу с Баклановым, я заехал на проспект Тореза и все-таки отвалил прилизанному хлыщу, чьим именем сегодня уже не раз назывался, шестьсот рублей. За все в этом мире приходится платить. За любовь — верностью, за надежду — испытаниями, за веру — героической смертью. А за уверенность в собственной безопасности — хотя бы шестью сотнями в наличке…
— Вы приняли правильное решение, — сказал Андрей Воронов перед тем, как познакомить меня с работой портативного — размером с диктофон — искателя.
— Я никогда не ошибаюсь, — соврал я в ответ.
Он сделал вид, будто поверил. Клиент во всем прав! Даже в самонадеянности…
Возле километрового столба с табличкой «6»я остановился за пятнадцать минут до назначенного времени. Закурил, равнодушно оглядывая проезжающие мимо машины, еще раз все обдумал. Менее опасного варианта не было.
Через десять минут подкатила голубая «Хонда»— похоже, Бакланов, как и я, придерживался правила: лучше приехать на пять минут раньше, чем на минуту опоздать. Потому и получил два «Золотых пера»…
Когда он выбрался из машины, я прежде всего потребовал удостоверение. Пластиковый прямоугольник подтвердил, что передо мной именно Сергей Бакланов, репортер «Телевизионной криминальной службы».
— Пойдемте в лес? — спросил Бакланов, когда я вернул удостоверение. Тут мы были на «вы».
— А не опасаетесь, что пущу вам пулю в затылок?
— Была такая мысль, — улыбнулся репортер. — Но интуиция говорит, что вы не убийца.
«Первая пара моих ночных спасителей теперь бы так не сказала», — подумал я.
Мы углубились в лес, подальше от посторонних глаз и ушей. Мобильник и сумку я предусмотрительно оставил в салоне «Забавы».
— Так что же вы хотели мне предложить? — спросил Бакланов, когда мы удалились от дороги метров на сто. — Надеюсь, материал серьезный и я не зря тратил бензин.
Я достал искатель и быстро провел его рамкой вдоль тела репортера. Индикатор налился красным светом.
— Вытряхивайте всю свою аппаратуру!
Он вытащил из нагрудного кармана диктофон, выключил его. И, не дожидаясь повторной проверки, по собственной инициативе, сдал крошечную булавку, заколотую в отворот куртки.
— Серьезный вы мужчина! — В голосе репортера не было и намека на разочарование.
— Жизнь, знаете ли, заставляет! — Я положил диктофон под сосенку, присовокупил к нему «булавку». — Давайте-ка отойдем в сторону.
Мы удалялись от звукозаписывающего арсенала, пока я не посчитал расстояние достаточным.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95