Честно говоря,
Фома представления не имел, насколько этот континент велик, но жила в нем
надежда, что места здесь хватит всем, а значит и ему - тоже.
Берег становился все ближе и ближе. Отливал золотом пляжный песок,
чуть слышно шуршали, накатываясь на него и отступая, волны прибоя.
Наконец Фома выполз на долгожданную твердую землю. И бурно разрыдался
- от счастья и предвкушения сбывающейся мечты.
Впрочем, валялся на песке он недолго. Надо было осваивать обретенное
жизненное пространство. К примеру, поискать следы здешних старожилов. Или
определиться, куда его занесло.
- Вперед! - Фома встал и зашагал прочь от воды. Поднялся с пляжа на
берег. И остановился: прямо перед ним стеной стоял дремучий непроходимый
лес.
- Кхе-кхе, - раздался вдруг скрипучий голос. - Здорово живешь, калика
перехожий!
- Здравствуйте! - пробормотал опешивший от неожиданности Фома. - Кто
тут?
- Это я, - сказал тот же голос. - Камень Выбора.
И перед Фомой возник невеликий - по колено ему - валун. Валун был
потрескавшийся и поросший, словно зеленой бородой, мхом.
- Выбора чего? - спросил Фома.
- Своего пути, - сказал валун.
И тут же потянулись от него в лес три дороги.
- А каков же у меня выбор?
- Выбор известный, - сказал валун. И торжественно продекламировал: -
Направо шагать - денег не видать; налево отправляться - таланта своего
лишаться; а прямо пойти - в безвестность уйти...
- Что в лоб, что по лбу ваш выбор, - сказал Фома. - Я уж лучше по
бездорожью!
Ничего не ответил ему Камень Выбора, лишь вздохнул. И медленно
растаял в воздухе. Но три дороги, убегающие в лес, остались...
Тут и сказке конец, потому что дальше начинаются дела совсем не
сказочные...

1 2