..
Разоткровенничался наконец. Видали мы твою откровенность!
- Что-то больно мудреное говоришь. - руками развожу. - Прости, не понять мне. Пропил все понятие...
- Ну да, ну да. - кивает. - Совсем, значит, простой стал, как три рубля. Формулы забыл, работы свои забыл, читать-писать разучился...
- И не говори! - слезу утираю. - Был человек - и нету...
- Ах, ах! - головой качает. - Что ж я, неразумный, наделал! Какого ценного работника упустил! Доктора наук! Да если бы он только статейку тиснул: "Миром правит Стылый Дьявол", все бы сейчас же в меня уверовали, и силы мои утысячерились бы! Так?
Пожимаю плечами.
- Тебе видней.
- Ну еще бы не так! Доктору-то каждый поверит! А деваться ему некуда, потому что сынок его любимый жив и обратно на иглу не садится лишь при одном условии...
- Я свою часть договора выполняю!
- Об чем разговор! Конечно, выполняешь! На каждом углу трындишь о темных силах!.. И меньше всего хочешь, чтобы тебе поверили!
- Такого пункта в договоре нет!
Достал он меня уже своими подначками. Добро бы этот разговор у нас был первый. Каждый раз одно и то же! Да, я обманул его. Кинул, как теперь говорят. Я сумел стать ненужным, совершенно бесполезным для него, не нарушая договора. У него нет формального повода мстить мне и моему сыну. И он не мстит. Видно, и впрямь дьявол не всесилен, пока в него не верит подавляющее большинство людей. Он заманивает нас поодиночке, чтобы мы заманивали других. Но я не хочу быть вербовщиком Стылого, я знаю, чем это кончится. И я нашел способ. Впрочем, его многие нашли - те, кто неожиданно бросил науку, литературу, всякие там кисти, ноты, просто любимое дело и спился, скололся, торопливо прикончил сам себя, чтобы не служить вот этому, сидящему на кочке. Миша, например. Земля ему пухом...
- Объегорили, - вздыхает Стылый. - Из-за вас, алкашей, и я должен по помойкам шататься...
Глаза его вдруг снова разгораются желтыми звездами.
- Только смотрите, убогие, как бы вам самих себя не перехитрить! Вы все думаете, что можете распоряжаться собой. Захотел - продал душу, захотел - пропил. Наивные! Так никогда не бывает!
- А как бывает?
Очень он мне надоел. Выпить бы чего-нибудь... Я представил, как присасываюсь к пахучему горлышку семьдесят второго портвешка... и меня тяжко вырвало прямо на драные мои ботинки. Дожил, блин!
- Вот так и бывает, - кивнул Стылый. - Пьет человек, пьет, а потом раз - и перестает... быть человеком. И что это за новый зверь такой, о чем думает, кто у него хозяин - пойди узнай...
Меня передернуло. Не так от страха, как от холода. На что-то намекает, гад, а на что - не пойму... Отвязался бы уже, что ли, пустил душу на покаяние...
- Сегодня мы беседуем в последний раз, - вдруг сказал он и, заметив мою тревогу, добавил: - Не беспокойся, договор остается в силе. А про темные силы можешь больше не врать...
Я смотрю на него во все глаза. Что он еще задумал? Стылый наклоняется ко мне, говорит, понизив голос:
- На прощание хочу открыть тебе маленький секрет: не бомжи и не доктора наук заставляют людей поверить в Дьявола. Это может сделать только один-единственный специалист. Страх.
- Чей страх?
- Не важно чей. Любой человек, когда ему страшно, принадлежит не себе, а мне. Когда страшно всем - мне принадлежит мир.
Больше я терпеть не мог. Замерз так, что злость взяла.
- Извиняюсь, конечно, Стылый, но тут ты просчитался. Ни черта мы уже не боимся! За всех людей говорить не стану, а наших, лесопарковских, ничем тебе не пронять! Сам не видишь, что ли? Чуть что не по нам - сразу зубами в глотку...
Он вдруг расхохотался.
- Ишь ты, племя какое завелось от сырости! Черта не боятся! Видно, и правда обвели меня вокруг пальца! Что им горе да беда, да злые холода... Он обвел взглядом черные холмики пустыря. - М-да... Пора ваш палаточный городок убирать отсюда... Холода-то нешуточные идут...
Гляди-ка ты - беспокоится. Прямо - отец родной!
- Так ведь теплые места все заняты, - говорю. - Нам, больным да чахоточным, в котельную бы надо, по крайности - в теплотрассу.
- А ты разве больным себя чувствуешь? И тут я вдруг понимаю, что несколько дней уже в груди не свербит, озноба нет и даже про ногу свою калечную как-то забыл.
- Да нет вроде, сейчас-то ничего...
- А будет еще лучше! - Стылый рукой машет. - Котельная вам теперь не нужна. Любая нора сойдет, а нор таких в городе - навалом! Да вот хотя бы метро взять...
Ха! Нечисть, нечисть, а дурак!
- В метро, - говорю, - к вашему сведению, мафия. На каждой станции пацаны крышуют. Только сунься бомж без патента - костей не соберет!
- Да тебе станции и не нужны, - толкует. - В тоннелях куда уютнее. И свету меньше. Считай - готовая нора!
- Нора - это хорошо. Да главное ведь - кормежка.
Но Стылого, видно, так просто не собьешь.
- Уж где-где, а в метро-то жратвы - хоть отбавляй! - говорит. - Полные поезда!
Встал и пошел...
Добыча велика и тяжела... Это верно. Полдня тащу, все больше в зубах аж шея болит. Запаха, впрочем, вполне обыкновенного. Да и на вкус вроде ничего. Жаль, распробовать толком некогда, потому как за мной, кажется, идут. Чувствую, что так, да иначе и быть не может - наверняка кто-то видел, как я добычу рвал, как в траву ее потащил... Догонят - отберут, а она ведь моя, законная. Значит, надо успеть залезть в нору. Нора - это дом, да не такой дом, как клетка - туда десять шагов да обратно десять. Нора свобода! Куда захотел, туда и двинул. В любое время. Вся добыча - твоя, никому отдавать не надо. Житуха! Только бы успеть...
Конечно, не я один такой умный, скоро все наши по норам попрячутся от прежней-то жизни, ну да это не страшно. Мест всем хватит! Жратвы бы только хватило, чтобы друг с другом не драться постоянно. Тогда - что же?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17