— Очищение… — прошептала Марина и замерла.Тринадцатый катился к концу, слезы просыхали на щеках.— Очищение…Боль таяла, уходила, отрываясь от души, прощаясь с ней.Белым рукам оставалось мало жить на клавишах: хлынули волны арпеджио и вот он— финальный аккорд, прокрустово ложе для короткопалых.Марина смотрела как поднялись чудовищные длани и легко опустились.Подождав пока растает звук, Валентин снял руки с клавиш. Марина молча стояла рядом, рассеянно потирая висок.— Что с тобой, котеночек? — спросил он, с удивлением рассматривая ее заплаканное лицо.— Так… — еле слышно проговорила.— Ну… совсем не годится…Валентин тяжело встал, обнял ее и бережно вытер щеки кончиками пальцев. Марина взяла его руку, посмотрела и поцеловала в глубокую линию жизни.— Что с тобой? — он поднял ее, пытаясь заглянуть в глаза.Марина отвела их и, теребя пальцами бархатный воротник халата, вздохнула навесу.— Вспомнила что-нибудь?Она неопределенно кивнула.— Понравился ноктюрн?Она опять кивнула.Валентин опустил ее.— Сыграть еще?— Не надо, а то обревусь вся.— Как хочешь, — сухо пробормотал он.Марина погладила его плечо:— Ты великий пианист.Он вяло рассмеялся:— Я это знаю, котик.— А когда ты узнал?— Еще в консерватории.— Тебе сказали или ты сам понял?— Сказали. А потом понял.— Кто сказал?— Гарри.— А он многим говорил?— Не очень многим. Но говорил.Марина села на диван, вытащила сигарету из пачки, щелкнула знакомой зажигалкой, заблаговременно отстранившись.— Ты поняла как надо играть Шопена?Она усмехнулась, сузив слегка припухшие отслез глаза:— Я знаю как его надо играть. Просто не умею. А ты знаешь и умеешь. Честь Вам и хвала, Валентин Николаич.— Что с тобой сегодня? Не понимаю.— И слава Богу.Он вздохнул и побрел на кухню:— Чай поставлю…— Ставь. Только я не дождусь.— Что так? — спросил он уже из кухни.— Пора мне…—Что?— Пора, говорю!— Как хочешь, кис…Марина прошла в спальню, подняла брюки и, натягивая их, послала фальковской натурщице чуть слышный воздушный поцелуй:— Живи, милая…Из кухни французским басом запела Далила.Часы пробили.— Это что, час? — спросила Марина у своего тройного отражения, — А может больше?— Полвторого.— Мне в два к пролам надо… Господи…— Возьми мотор, — посоветовал Валентин, выходя их кухни, — Как у тебя с финансами?— Херовенько…Он кивнул и скрылся в кабинете.Марина принялась натягивать сапожки.Валентин вышел, обмахиваясь веером из десяток.— Благодетель, — улыбнулась Марина, — Играл как Рихтер.— Фи, глупость какая. Он Шопена совсем не способен играть. Слишком кругл и академичен. И мучиться не умеет. Я как Горовиц играл.— Ну, как Горовиц. До слез довел.Легким жестом картежника он сложил веер в тоненькую колоду и протянул:— Je vous pris adopter cela a signe de ma pleinae disposition.— Мерси в Баку…Марина взяла деньги и сунула в сумочку.Валентин снял с вешалки плащ и, словно торреадор, протянул ей:— Прошу.Она поймала руками рукава:— Спасибо… Я может послезавтра забегу.— Лучше — завтра.— Завтра не могу.— Понимаю… Слушай, киска, — он изящно тронул отворот ее бежевого плаща, —А ты… ты не могла бы и подругу свою захватить? Я б вам поиграл, чайку б попили, и вообще… чудно время провели. Я бы…Правая рука Марины медленно поднялась до уровня его рта, сложилась кулачком, сквозь который протиснулся большой палец. Валентин усмехнулся, поцеловал кукиш в перламутровый клювик:— Ну, молчу, молчу… Значит послезавтра жду тебя…— Спасибо тебе..— Тебе спасибо, милая…Они быстро поцеловались.Марина тронула его гладкую щеку, улыбнулась и вышла за дверь, туда, где ждала ее жизнь — беспокойная, пьянящая, яростная, беспощадная, добрая, обманчивая, и конечно же — удивительная…Марина была красивой тридцатилетней женщиной с большими, слегка раскосыми карими глазами, мягкими чертами лица и стройной подвижной фигурой.Ее улыбчивые, слегка припухлые губы, быстрый взгляд и быстрая походка выдавали характер порывистый и неспокойный. Кожа была мягкой и смуглой, руки— изящными, с длинными тонкими пальцами, ногти которых в эту весну покрывал перламутровый лак.Кроша каблучками полусапожек непрочный мартовский ледок, Марина бодро шла по Мещанской к Садовому кольцу в надежде поймать такси и поспешить к двум в свой заводской Дом Культуры, где преподавала игру на фортепиано детям рабочих.Она родилась тридцать лет назад в подмосковном одноэтажном поселке, вмерзшем в пористый от слез мартовский снег пятьдесят третьего года.Сталин умер, а Марина родилась. Детство мелькало меж частых сараев и редких сосен бескрайнего двора.Бузина и шиповник разрослись под окнами до самой крыши, отец часто вырубал буйные кусты, но к концу лета они снова восполняли урон, а весной уже скреблись в стекло колючками и сучками.В этом тесном хаосе веток, колючек и листвы проделывались ходы, тянувшиеся вдоль дряхлого забора и возле помойки заканчивающиеся просторным штабом.Здесь было просторно и тесно, пахло землей, шиповником и помойкой, крысы которой частенько забегали в штаб, заставляя малолетних стратегов визжать и швыряться камнями.В штабе придумывали новые игры, плели заговоры против суровой домохозяйки Тимохи, разрабатывали планы набегов на дачную клубнику.Здесь же скрывались от требовательных вечерних призывов родителей, вслушивались в их сердитые голоса, скорчившись в прохладной тьме, щедро платившей за укрытье ссадинами и уколами.— Марина! Домооой! — кричал отец, стоя у крыльца, и сквозь переплетенье веток Марина видела оранжевый огонек его папиросы.Он был худым, высоким, с узким чернобровым лицом, тонким носом и большими пухлыми губами.Любил играть с ней, учил собирать грибы, качал в гамаке, подвешенном меж двух толстых сосен, строил рожицы, рассказывал смешную чепуху.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13