Сергей Павлович закрыл глаза и подумал: "А, может, это - конец? Кранты? Смерть не имеет привычки советоваться и не предоставляет "последнее слово обреченному".
- Что ты, Танька! Да он тогда меня просто убьет! Ты не знаешь его характер. Это твой Мишка - теленок! А мой, чуть что - по рогам! - как сквозь сон, доносился чей-то пронзительный голос.
- Не-е. Мишка меня пальцем не трогает. А пусть только попробовал бы! Я б ему сама, тут же, утюгом про меж глаз! Он знает. Нельзя мужикам поддаваться. Тогда и ценить будут. Я так специально, иногда, глазки кому строю. Пусть поревнует. Все на пользу.
- Ты б с моим пожила да глазки построила! Враз без глазок то и осталась...
Потом слова сбились в кучу, и Филимонов перестал улавливать их смысл. Так солдаты, расстроив ряды, бегут в панике с позиций и не понять уже, где первая шеренга, где - последняя. Все перепуталось.
Он очнулся в тот самый момент, когда электричка дернулась и стала набирать ход. За окном отчетливо промелькнуло название станции. "Его" станции.
- О, черт! Проворонил!
Филимонов напрягся и приготовился выйти на следующей остановке. Железнодорожная ветка была ему знакома. Там, дальше, профсоюзный санаторий. Там он не раз отдыхал. Показалась станция и электричка, с некоторым усилием и скрипом, затормозила. Он вышел на воздух. Еще мгновенье и электричка испарилась.
Сергей Павлович стоял совершенно один на безлюдном перроне. Ни одной живой души! Вокзальчик станции, чуть больше общественного туалета, был незнаком. Филимонов мог бы поручиться, что никогда прежде, здесь, не был. Интересно то, что на том месте, где должно было быть название станции, ничего, ровным счетом, не было. Он дважды обошел вокзальчик вокруг, потрогал входную дверь (она оказалась запертой). Постучал в окошечко кассы. Никого! Как не искал, не сумел обнаружить расписания. "Видно, какая-то новая промежуточная станция. И, видать, появилась недавно. Не обустроена еще".
Он ощутил приближение нового приступа недомогания и растерянно оглянулся. Увидел свежевыкрашенную (не в зеленый, обычный, а почему то - в красный цвет) скамью. Расстегнул куртку, освободил ворот рубашки. Дрожь усиливалась.
- Кажется, Вам требуется помощь?
Прямо перед Филимоновым стоял человек. Респектабельный мужчина в черном пальто и черной шляпе. Из деталей лица запоминалась толстая, слегка вывернутая, нижняя губа и блестящие, как у иога, сверлящие глаза.
- Мне? - переспросил хрипло Филимонов, - Да. Мне нужна помощь.
Вспоминая потом этот первый момент знакомства, вопрос незнакомца и собственный ответ, он придет к убеждению, что речь шла не о медицинской помощи. Не только о медицинской. Он вспомнит, что сразу почувствовал, что слово - "помощь" прозвучало в вопросе с каким то тайным смыслом, подтекстом. Потому то и переспросил, что почувствовал. А самое главное, он в своем ответе, то же заговорил о "помощи", имея ввиду не просто врачебную, а какую то другую, ему самому непонятную. С каким то неясным странным смыслом. При этом и незнакомец, и он, оба понимали, что говорят о "помощи" в том, другом смысле. Незнакомец улыбнулся.
- Минуточку! Сейчас все будет в порядке! - Он приложил пухлую ладонь к взмокшему лбу Филимонова, - Еще минуточку!
Затем он резко убрал руку и отступил на шаг, как художник от мольберта после заключительного мазка кистью.
Дрожь прекратилась моментально. Серегей Павлович неуверенно пощупал голову. Никаких признаков боли! Он глубоко вздохнул и облегченно выпрямился.
- Спасибо! Вы, наверно, врач?
- В некотором роде.
- Не знаю, что это было. Но, сказать честно, я перепугался. Подумал сердечный приступ.
Мужчина оглядел быстро, но цепко, скамейку, провел пальцем по шершавой поверхности и, убедившись, что краска засохла основательно, присел рядом.
- Инфаркт Вам не грозит, не беспокойтесь. Даже несмотря на то, что физкультуру, как видно, Вы игнорируете, курите и не прочь пропустить стаканчик-другой. Только не подумайте, что я это говорю в осуждение! Так, к слову! Я сам в жизни не делал гимнастику, курю с четырнадцати лет, а пью ежедневно.
Он вытащил небрежно из внутреннего кармана плоскую мельхиоровую фляжку.
- Глотните!
Сергей Павлович влил в себя изрядную дозу.
- Коньяк?
- Вроде того, - незнакомец, в свою очередь, сделал так же внушительный глоток, - Степан Степаныч! - представился он.
- Филимонов, - (через паузу) - Сергей Павлович.
Они молча повытаскивали сигареты, зажигалки и закурили. Каждый обслужил сам себя, не пытаясь опередить друг друга в вежливости и предлагая "лишний огонек".
- По-моему, Сергей Павлович, Вы, как и я, не особенно высокого мнения о людях? - неожиданно, и без всякой привязки к предыдущему разговору, спросил Степан Степаныч.
- Я? - удивился Филимонов, - Да, нет. Пожалуй, я хорошо отношусь к людям.
- Ну, да! - как бы спохватился Степан Степаныч, - Вы добрый, справедливый и честный человек. К Вам все хорошо относятся, Вас любят и Вы любите всех. Все человечество!
Степан Степанович не скрывал иронии, но в его интонации не было и грамма раздражения. Нет. Он, словно, рассуждал вслух. И рассуждал добродушно, и снисходительно. Филимонову стало, как-то, неловко.
- Вы нарисовали сейчас какую то идеальную картину. Так, наверно, не бывает. Но я, действительно, считаю себя достаточно порядочным человеком, чтоб не вызывать ненависти у других.
- А Вам не приходило в голову, что чужая порядочность, именно, и вызывает ненависть?
- Нет. Я как то не встречался с подобным, знаете ли.
- Вам никогда не приходилось терпеть клевету?
- Приходилось, конечно! Но я научился переносить ее.
- Клевету переносить трудно. Правду - то же.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47