Но это
не про меня, это не мой стиль. Я снял трубку:
- Говорите, Вас внимательно слушают.
- Ты, что делаешь дома? - Судя по металлическим ноткам в
голосе, девушка в левой руке держала пистолет.
- А что, Вы хотите взять у меня интервью?
- Какого черта, ты должен был быть здесь еще пол часа
назад.
- Не кричите так, Вы разбудите мою жену, и она меня
никуда не отпустит.
- Пьянь. .......? .......!
- Сейчас шесть часов.
- Да у тебя часы погоду показывают!
Я посмотрел на часы, девять, да, шесть часов может быть
только по гринвичу.
- Да, я вот только вчера из Лондона...
- Я тебе даю пол часа, причем из них двадцать минут уже
прошло.
- Да я не успею даже носки одеть.
- Успеешь, когда босс тебе ухо откусит. Давай быстрее!
Целую.
Она положила трубку.
Я возвращаюсь в комнату, у меня там лежит фотография, я
ее прячу, мало ли что, вдруг грабители. Я пью чай, не ищите
в этом глупых аналогий, я _просто_ пью чай и смотрю на
фотографию. Вы спросите почему я не одеваюсь и никуда не
спешу? Мне некуда спешить, я не успел, не успел я очень
давно, тридцать лет назад. А она мне звонит, она мне звонит
каждое утро, звонит не смотря даже на то, что телефон уже
год как отключен. Для нее нет преград.
Я ей ничего не рассказываю. Я боюсь ее напугать. Я боюсь,
что она больше не позвонит. Я действительно этого боюсь. А
хочу сказать я многое. Хочу сказать, что я никогда в жизни
больше не опоздаю, она не поверит, я всегда опаздывал, но
это не главное, я хочу прочитать ей стихи, хорошие стихи,
мои:
В тишине серебристых аллей
Я тебя повстречаю весной
Снова мы проживем этот день
Я и Ты, Ты и Я, Я с Тобой
Буду быстро я все говорить
Очень быстро, сбиваясь на крик
Я уже не смогу пережить
Зря потраченный, брошенный миг
А на следующее утро, я буду ждать ее звонка, в дверь.
Философом очень трудно жить, но очень легко умирать.
1967. Утро.
Тени движутся на встречу друг другу, и вот уже видно
перекрестие прицела. Он просыпается в холодном поту, ничего,
все уже позади. Вчера поздней ночью с фонариком в зубах он в
дверях кабинета шефа заложил взрывчатку. Расчет простой, шеф
как всегда приходит раньше всех, открывает дверь и
избавляется от всех проблем.
Звонит телефон, он снимает трубку обеими руками:
- Да?
- Привет, ты еще живой, приезжай скорее, шефа нет, а тут
море клиентов, если ты сейчас не приедешь они меня
изнасилуют.
- Я еду.
Он хотел крикнуть "Беги оттуда!", он хотел сказать чтобы
она не подходила к двери шефа. Но не смог, его нельзя
винить, он думал, что успеет туда первым. И он старался, как
он спешил! Но шеф его опередил, как всегда. В последний раз,
но не менее уверенно.
Уже лет тридцать, как тебя не стало.
С портрета ты на нас глядишь устало.
Конечно срок, но время здесь не в счет.
Оно не в даль, а в стороны течет.
Плескалось время пенистой волной.
И солнце то садилось, то вставало.
Да именно тогда тебя не стало.
И замер в ожидании образ твой.
Андрей Березиков, 1997
ГОРОД
Ночью, на безлюдной площади
громкоговоритель походил на
человека, разговаривающего
с самим собой.
Эмиль Кроткий
Город умирал медленно, он замерзал. Холодных и голодных
людей увозили отсюда поезда и машины. А Город, дрожа от
холода, вспоминал их молодыми и счастливыми. Он верил, этот
Город. Он верил в этих людей, он отгонял от себя мысль, что
они никогда не вернуться. Что он останется здесь один. Один
на один с их прошлым.
Пустынные улицы, по уши засыпанные снегом, уже приобрели
плавность линий. Казалось, что под тяжестью снега дома
пригнулись, пригнулись для того чтобы никогда не
выпрямиться, а это и есть смерть.
Но тут Город увидел человека который шел к нему. Человек
был еще далеко, он замерз и ослаб, но он шел. За ним
гнались, его искали на вертолетах. И искали его явно не для
того чтобы дать ему конфетку. Человек шел, с тупой
настойчивостью повторяя одну и ту же, неизвестно откуда
прилипшую к нему фразу: "Держи удар, держи удар".
И город вздрогнул, с крыш посыпался снег и заскрипели
двери: "Это он мне, он говорит это мне! Держись парень, я
тебя им не отдам. Я удержу."
- Говорит борт семь. Слушай, Генка, это же тайга, кого
здесь можно найти?
- Держись ближе к заброшенному городу, он должен выйти
туда, в тайге ему крышка. А в городе он может залечь, а
потом по железке, и ищи его.
- Понял, иду к городу. Конец связи.
Пилот развернул вертолет вдоль реки, что проходила около
города. Неприятное место. Город смотрел на вертолет пустыми,
холодными окнами. А пилот вглядывался в искрящийся снег,
пытаясь увидеть черную точку человека или дымок его костра.
Он был отличный пилот. Небо, это было его призвание, и он
чувствовал свою машину. Но когда загорелись все датчики, и
кабина засверкала как новогодняя елка, он испугался. Да, он
был асс, но понять ничего не мог. Машина забирая влево
понеслась к земле.
Группа захвата уже подъезжала к городу. Вездеход
карабкался по бывшей дороге выбивая на ухабах из людей все
доброе и хорошее и заставляя их материться. Офицер сидящий
рядом с водителем смотрел вправо, там проходила железная
дорога, он искал следы. Вот в далеке уже видны первые дома.
Это мертвый город.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18