- На вид этому парню лет двадцать пять, может быть, немного старше, Руни прямо лучился старательностью, - выше среднего роста, лицо такое...
мужественное. Привлекательное лицо, темные короткие волосы, открытый лоб, глаза... Вот не заметил. Карие, по-моему. Прямой нос, подбородок с ямочкой, как у Керка Дугласа. И сложен по-спортивному.
- Одежда?
- Синие джинсы, коричневая замшевая куртка, под ней водолазка с надписью... Вот с какой же надписью... Забыл. То ли "Бон Джови", то ли "Бей, Джонни" - что-то в этом роде. Да, еще у него была большая сумка через плечо.
Шарп мысленно запротоколировал ответы мистера Руни и перешел к главному.
- Скажите, когда оформляется покупка, клиент заполняет какие-то бумаги?
- Гарантийные обязательства, сэр...
- Эти обязательства, - продолжил Шарп, - остаются у вас или у покупателя?
- Один экземпляр у нас, а второй забирает клиент.
- Могу я взглянуть на обязательство, подписанное мистером Флэндри?
- Прошу за мной, сэр.
Еще через несколько минут Шарп подытоживал, глядя на бланк договора:
- Значит, есть шанс, что на бумаге остались отпечатки только двух человек: мистера Юхары, продавшего мотоцикл, и мистера Флэндри?
- Полагаю, что так, сэр.
- Хорошо. Я официально конфискую этот документ.
Шарп извлек из кармана плотный конверт, с величайшими предосторожностями сложил бланк и поместил внутрь. Руни попытался протестовать.
- Но сэр, если мистер Флэндри...
- Мистер Флэндри не станет жаловаться, - объяснил детектив. - Он умер.
Мимо ошарашенного продавца Шарп прошел к выходу из комнаты, размашисто прошагал через зал и покинул магазин. Усаживаясь в джип, он ликовал.
План сработал, у него теперь были отпечатки фальшивого Флэндри. Пора наведаться в полицейское управление Бирмингема.
Внутри здания царил застоявшийся конторский запах, замешанный на табачном дыме, гул голосов из разгороженных фанерой клетушек поднимался к закопченному потолку, по коридорам сновали полицейские, посетители и секретари с папками в руках. Шарп остановил проходившего сержанта и осведомился о местопребывании начальника. Тот молча качнул головой в сторону обитой клеенкой двери без таблички в конце коридора. Шарп вошел в тесную приемную в момент, когда из кабинета вырвались двое раскрасневшихся полицейских, очевидно, после разноса. Детектив улыбнулся девушке за пишущей машинкой и проследовал в кабинет.
За столом громоздился огромных размеров мужчина в расстегнутой у ворота форменной рубашке.
В одной руке он держал зажженную сигарету - судя по куче окурков в пепельнице, далеко не первую за день, - а другой разгонял дым.
- Хоть топор вешай, - поморщился Шарп и представился.
- Билли Фултон, хозяин борделя, - отрекомендовался мужчина за столом. Какими судьбами, детектив?
Шарп вынул конверт и уселся на шатающийся стул.
- Гоняюсь за одним парнем, сэр. Он натворил кое-что в Сент-Питерсберге, но похоже, это ваш подопечный.
- Да? - громыхнул Фултон и ткнул окурком в пепельницу, отчего прочие окурки взметнулись фонтанчиком. - Давай подробнее.
- Приметы героя таковы, - сказал Шарп. - Выше среднего роста, спортивного телосложения, коротко стриженные темные волосы, прямой нос, ямочка на подбородке. Два месяца назад был одет в джинсы, водолазку и коричневую замшевую куртку.
Ездил на мотоцикле "Ямаха" дорогой модели. На вид лет двадцать пять.
Начальник полиции в раздумье наморщил лоб.
- У нас есть заводской номер мотоцикла, приобретенного им на вымышленное имя, - добавил Шарп, - но с этим слишком много возни. Есть и кое-что получше. Отпечатки пальцев.
- И ты молчал? - рявкнул Фултон. - Да это раз плюнуть... Если наш, конечно.
Детектив протянул Фултону конверт.
- Там лежит бумага, - пояснил он, - на которой два вида отпечатков. Один принадлежит продавцу из магазина "Ямаха", а второй - тому типу.
Может, есть еще какие, но вряд ли. На уголках должны остаться мои.
Фултон повертел конверт в руках.
- Ладно, сейчас отправлю в лабораторию. А ты зайди часика через два, о'кей?
В полицейское управление Шарп, пообедав, вернулся на двадцать минут раньше назначенного срока. Фултон встретил его хитрым прищуром.
- Ну? - нетерпеливо выдохнул Терн.
- Вот тебе и "ну", - передразнил Фултон. - Непростую птичку вы зацепили, детектив. Давай сделку, а? Ты мне расскажешь, что он натворил, а я тебе преподнесу его на блюдечке... Ну-ну, шучу, - засмеялся он, глядя в вытянувшееся лицо Шарпа. - Хочешь прикарманить награду? Ну и молодец. Так вот, слушай. - Шарп инстинктивно наклонился к начальнику полиции. - Зовут его Марвин Ситон.
Двадцать семь лет, работал коммивояжером, но скорее всего это так, для прикрытия... Мы задерживали его дважды - в девяносто первом и девяносто четвертом. Первый раз - по подозрению в убийстве президента торгово-промышленной корпорации.
Отпустили - не за что было зацепиться. Второй раз его подозревали в причастности к убийству известного мафиози. И опять доказательств никаких.
Живет не по средствам, шикарная квартира на Сентрел-сквер. Винни Пуху ясно, что этот Ситон - наемный убийца. Но, - Фултон мирно развел руками, где мокро, там скользко, а где скользко, там не ухватишь. Мы бы все вздохнули с облегчением, если бы вам удалось его прищучить...
- Дышите с облегчением, - великодушно разрешил Шарп. - Девяносто девять из ста за то, что он убит.
Фултон вытаращил глаза.
- Да ну? - свирепо заорал он. - Что ж ты мне голову морочишь?!
- Да я не уверен, - смиренно признался Шарп. - Под его мотоциклом рванула бомба, да так, что от него и ошметьев не осталось. Не доказано, что на мотоцикле ехал именно он, но, учитывая вашу информацию, это почти наверняка.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138