Корин улегся в постель и погасил свет. Крайствилл ждал его... Вернее, он его НЕ ЖДАЛ.
16.
9 сентября 1998 года
Без остановки проскочив Гринвилл, Корин оказался на дороге, не помеченной никакими указателями. Она не выглядела заброшенной, но признаков того, что за ней постоянно и тщательно ухаживают, тоже не было. Дорогу окружала унылая, пустынная местность, способная повергнуть в депрессию записного оптимиста. Даже пресловутые южные сосны куда-то исчезли, вместо них кое-где торчали чахлые полуживые кустарники. После часа езды на высокой скорости ни одна машина не попалась навстречу, никто не ехал и следом.
Спустя еще полчаса Корин притормозил у щита, какие бывают при въезде в любой американский населенный пункт. Но вместо традиционного "ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ В..." там стояло нечто неожиданное.
КРАЙСТВИЛЛ
ЗДЕСЬ ДЕЙСТВУЮТ ВЫСШИЕ ЗАКОНЫ
ВЪЕЗЖАЙТЕ НА СВОЙ СТРАХ И РИСК
А дальше - совсем уж невообразимое.
МЫ ВСЕ СНИЗОЙДЕМ ВМЕСТЕ
Корин покачал головой и прибавил газ. Он вдруг остро пожалел, что явился в Крайствилл на такой же машине, какая была у Купера. Если сектанты действительно имеют отношение к исчезновению компьютерщика, это их, пожалуй, насторожит... Нормальный человек, даже преступник, опасающийся всех и вся, не обратил бы внимания: машина как машина, таких сотни. Но люди, способные поместить столь замечательный текст на придорожном щите... А впрочем, может быть, это и к лучшему, пусть подергаются. Тот, кто нервничает, чаще совершает ошибки.
Улица Крайствилла, по которой медленно катил "Пежо", смотрелась чистенькой и опрятной. Ряды аккуратных двухэтажных коттеджей, автозаправочная станция, небольшой универсальный магазин - все, как и везде. У некоторых домов стояли пикапы, джипы, грузовики. И все же что-то здесь было не так, ощутимо не так...
Полное безлюдье. Корин словно очутился в вымершем городе. Не торопились по своим делам прохожие, не проезжали машины, не беседовали у калиток старики, не играли дети. Даже собак не было видно. Никого... Но Корина не покидало ощущение, что из-за одинаковых занавесок в окнах коттеджей за ним наблюдают десятки пар недобрых глаз.
Корин остановил машину на Мэйн-стрит (так гласила табличка) возле закусочной, не имевшей названия. Сначала ему показалось, что внутри тоже никого нет, но потом он разглядел за барной стойкой высокого мужчину лет пятидесяти. Что ж, спиртного, наверное, за этой стойкой не подадут...
Не подходя к стойке, Корин уселся за стол у окна. Хозяин (или бармен, кто он там) не спешил принять у него заказ. Минут пять он меланхолично протирал стаканы, прежде чем приблизиться к столику Корина. Его лицо выражало что угодно, но не гостеприимство.
- Доброе утро, - вежливо поздоровался Корин. Вместо ответного приветствия он получил враждебный взгляд.
- Что вам нужно?
- Кофе... И что-нибудь поесть.
- Кофе нет и не бывает. Сок. И еда наша вам вряд ли понравится, если вы не вегетарианец.
- Мне все равно, - великодушно сказал Корин.
Хмурый персонаж удалился и вернулся со стаканом апельсинового сока и тарелкой чего-то зеленого, напоминающего салат.
- Десять долларов.
- Десять долларов за пучок травы? - возмутился Корин. - Да на любом газоне я нарву ее бесплатно.
- Десять долларов. Плата вперед.
Корин отдал деньги, но хозяин закусочной (если он все-таки был таковым) не собирался оставлять его в одиночестве.
- Зачем вы приехали в Крайствилл?
- Зачем бы я ни приехал, - зло отрезал Корин, - в мои намерения не входит исповедоваться перед первым встречным.
Хозяин слегка опешил.
- А может, я вам добра желаю, - проворчал он не соответствующим смыслу слов тоном. - Уезжали бы вы подобру-поздорову. Здесь не любят чужаков.
- Спасибо, я учту... Где у вас гостиница?
- Мэйн-стрит, тридцать два. Но сомневаюсь, что вы найдете свободную комнату.
- А... Туристский сезон, наплыв приезжих?
Но хозяин уже отходил от столика.
На вкус поданное Корину блюдо оказалось точно таким же, как и на вид: трава травой. Он вздохнул, выпил сок и мысленно похвалил себя за то, что плотно позавтракал в Джексоне.
Покидая закусочную, Корин едва не столкнулся в дверях с входящей девушкой. Так как она была первой женщиной, увиденной им в Крайствилле, он постарался хорошенько ее рассмотреть. Лет двадцать, двадцать пять... Симпатичное, открытое лицо, большие серые глаза, никакой косметики. Светлые волосы до плеч. Одежда - длинное платье, наглухо застегнутое до воротника. Проходя мимо Корина, девушка украдкой посмотрела на него.
В опрятной гостинице постояльцев не было - Корин видел, что все ключи от номеров висят на доске за спиной портье. Он поздоровался и услышал буквальное повторение реплики хозяина закусочной.
- Что вам нужно?
- А что обычно бывает нужно приезжему в гостинице, как вы полагаете?
Портье нимало не смутился.
- Цель приезда?
Корина раздражал тон полицейского допроса, но он решил ухватиться за тему и перейти в атаку.
- Хочу повидать мистера Сандерсона. Вы ведь с ним знакомы, не так ли?
Портье закатил глаза.
- Знаком ли я с Преподобным, святым Сандерсоном? Ну, а вы, к примеру, мистер...
- Майлз, - помог Корин. - Джон Майлз.
Это имя стояло в фальшивом удостоверении ФБР, предъявлять которое кому-либо в Крайствилле Корин пока не намеревался. Но кто знает, как сложатся обстоятельства...
- Вы, мистер Майлз, знакомы с Иисусом Христом?
Вот оно как, подумал Корин. Похоже, акции Роберта Сандерсона неплохо котируются на здешней бирже.
- Вы верите в него, -продолжал портье, - вот и все... Он ведает помыслами, он направляет путь... И мы все снизойдем вместе, - патетически и довольно туманно закончил он.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88