– Да, ребята, пива надо, – подтвердил клавишник Гриня, худощавый и самый приличный на вид участник «Гротеска». Он поправил сползающие на нос очки, посмотрел по сторонам и вздохнул: – Без пива сейчас никак невозможно.
– Поехали в гостиницу, парни, – сказал Митя. – Там и пиво будет, и все.
– Нет. Боюсь, до гостиницы я не доеду, – Босс отрицательно покачал головой. – Пошли к ларьку. Тут ларьки у вас прямо рядом. Я знаю. На чем едем-то?
– Автобус на Лиговке, – сказал Митя.
– Во! Как раз по пути!
Компания остановилась у ряда ларьков, предваряющих выход на Лиговский проспект.
– Ты знаешь, что у нас вчера случилось? – спросил Шамай, делая первый глоток из бутылки.
– Что? – невинно спросил Митя.
– Как? Не знаешь?
Босс едва не уронил свой бальзам, бросил кейс на асфальт и схватился за выскальзывающую из пальцев бутылку двумя руками.
– Не знаешь? В натуре?
– Да что такое?
– Митя, бля буду, Леков же умер! У нас! Вчера!
– Сгорел парень, – подтвердил Гриня. – На даче. Прямо вместе с дачей.
– Ах, это, – протянул Митя. – Знаю, конечно. Все уже в курсе.
– «В курсе»… – передразнил его Босс. – Какой музыкант был! Гений!
Митя согласно кивнул. Знали бы они, что он сейчас думал про этого «гения».
– По уму, вообще концерт надо сегодня снимать, – сказал Босс. – Траур, типа. По Лекову.
– Ты чо, опух? – Шамай хлопнул Босса по плечу. – Крышу оставил в поезде? Концерт снимать! Мы сегодня скажем, что в память Васьки играем. Хоронить-то у вас будут? – Он посмотрел на Митю, который держал перед собой бутылку, раздумывая, стоит ему сейчас пить или нет.
– Что? А, да. У нас. Сегодня тело привезут.
– Кто?
– Наш администратор.
– Ясно…
Гриня, отошедший куда-то в сторону, вернулся и протянул Шамаю открытую уже бутылку водки.
– Ну, по глотку за Ваську.
– Э, братцы, давайте-ка тормознем, – испуганно воскликнул Митя. – Концерт еще. Потом все будет.
– Че-го? – Шамай навис над Матвеевым всем своим стопятидесятикилограммовым телом. – Ты что нас, за лохов держишь, а?
– Да нет, Шамай, что ты?
– Тогда махни тоже.
– Ладно. – Митя взял поданную ему Гриней бутылку. – За Василька.
Матвеев сделал большой глоток, потом еще один, закашлялся.
– На, запей. – Шамай вернул ему пивную бутылку, и Митя залил вставшую комом в горле водку обильной порцией пива.
– С утра выпил – весь день свободен, – весело заметил Гриня.
– Поехали в гостиницу, – сказал Матвеев, думая, что день начинается совсем неплохо. Снова вернулись мысли об Ольге, на душе стало хорошо, спокойно и даже весело.
– Теперь можно, – объявил Босс.
– Давно он у тебя работает?
– Митя-то? Давно. А что?
– Да так. Сволочь он. И трус.
– Чего это ты?
Гольцман налил Ольге водки – теперь на столе стояли рюмки. Стаканы Борис Дмитриевич с брезгливой гримасой швырнул в мойку, сам пошел в гостиную, порылся в буфете и, найдя более подходящую посуду, принес ее на кухню.
– Так я же его знаю тысячу лет. Он на меня глаз положил, еще когда в институте учился. Погоди… Когда это… Году в восемьдесят втором примерно. Да. Такой ссыкун был, страшно вспомнить. Мерзость.
– Что ты, Оля? Что ты злишься? Нельзя так. Нормальный парень.
– Ага. Стукач комсомольский.
– Послушать тебя – вокруг одни стукачи. И все комсомольские.
– Не все. Ты вот, например, просто хапуга комсомольская. Не обижайся, Боря, я тебя как бы со знаком «плюс» оцениваю. Теперь это называется «бизнесмен», а раньше в народе говорили – «хапуга».
– Ну, допустим. Только что мы все о нем?
– А то. Я хочу, чтобы в наших делах его доли не было.
– В наших делах?
– Да. А зачем же ты пришел, можно спросить? Разве не о делах говорить? Я догадываюсь даже, о каких.
– А ты в силах?
– Ты уже спрашивал.
– То есть тебя не будет сейчас коробить, если мы о деньгах будем беседовать?
– Коробить? Со мной столько лет никто о деньгах не говорил, что я вполне к такому разговору готова. С большим нашим удовольствием.
Гольцман закурил.
– Слушай, Оля, сегодня его привезут. На опознание пойдешь?
– Разве в Москве не делали?
– Делали. Шурик мне звонил, сказал, мол, все формальности улажены. Просто… Просто ты как бы самый близкий ему человек.
– А что – его не узнать?
– Говорят, не узнать. Обгорел совсем.
– Да? Интересно… Нет, не пойду. Наконец-то он меня в покое оставил. Я теперь и думать о нем не хочу, не то что глядеть. Знаешь, уволь меня от всех этих моргов, больниц…
– Да пожалуйста. Ребята все сделают. Я распорядился.
– Крутой ты, Боря, я смотрю… «Распорядился».
– Да. А что?
– Нет, мне даже нравится. Я десять лет с тряпкой жила, мне приятно, что рядом со мной кто-то, кто может «распорядиться».
– У тебя были сложности с Васильком?
– Ох, е-мое… Снова-здорово! Я тут вчера Мите твоему все уже рассказала. А тебе, Боря, если не возражаешь, как-нибудь в другой раз. Ладно?
– Конечно. Если не хочешь, не надо.
– Ты давай, Боря, к делу. Квартиру, что ли, хочешь купить?
– Хм. А почему ты вдруг об этом?
– Да ты же любитель хаты скупать. У погибших музыкантов. Все знают.
– Прикалываешься?
– Нет, я серьезно. Хочешь – купи. Меня здесь так достало, я уже эти стены видеть не могу.
– Купить можно. Только…
– Что?
– Ладно, возьму, пожалуй.
Гольцман принял решение, и оно ему понравилось.
– За сколько?
– Договоримся. Не волнуйся, я всегда хорошо плачу. Особенно если мне человек симпатичен.
– Ой ли?
– Да.
– Я, то есть, тебе симпатична?
– Не без этого.
– Вот незадача… Что же делать, прямо не знаю. Сразу, что ли, раздеваться?
– Можно не сразу, – серьезно ответил Гольцман. – Можно сначала поговорить.
Борис Дмитриевич затушил сигарету и, сняв со стола бутылку водки, поставив ее на пол возле своих ног.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132