Граф жестко сводит губы, брови у нег
о ломаются. И я жду: разожмется вся в перстнях крепкая мужицкая рука, в кот
орой просвещенный граф держит томик Вольтера? "Вон! Ц командирским тоно
м крикнет граф. Ц Вон, холоп!" И барской ручкой, оглаживающей гривы знамен
итых скакунов и ножки парижских танцовщиц, грозно укажет мне на дверь. На
яву в эти минуты мне снится, как я бегу, подхлестываемый голосом крепостн
ика, сквозь анфилады по-зимнему пустынных комнат, и вслед, вдогонку, жесто
кой неотвратимостью наказания летит скабрезный томик Вольтера и графс
кий башмак. О, как бьется сердце! Я мчусь со всех ног и знаю, что сейчас откро
ются стеклянные двери низковатого вестибюля, и простоволосый, в домашне
м пиджачке, в валенках деревенский мальчишка Ц каким я приехал искать с
частье в Москву Ц вылетит в снег, в сугробы. И тут же краснорожая и подобо
страстная, всегда готовая выполнить несправедливую барскую волю, навал
ивается дворня. И бьют, бьют…
Бьют английские башенные часы за стеной в приемной, и я просыпаюсь.
Но нет! Граф по-прежнему висит на пеньковых шнурах напротив моего стола, и
, уже привыкший к его зимним выходкам в эти часы ветреного заката, я подним
аюсь из-за стола, становлюсь напротив хозяйского портрета и говорю:
Ц В вашем почтенном возрасте, ваше сиятельство, не следует совершать ли
шних движений. И гневаться не следует. Ведите себя спокойнее, граф. Будьте
сдержаннее, коли уж так бесславно сдали историческую площадку. Прошлое
Ц ваше, но в исторической перспективе Ц я! Висите спокойно, миленький, ин
аче отправлю в совсем некомфортабельный запасник Ц у вас прежде была та
м людская или каретный сарай? Ц висите и не рыпайтесь, не тревожьте моей
крепкой психики, иначе я покажу вам историческую справедливость во всей
ее грубой и непреложной простоте.
Для своего кабинета я подобрал подходящие сюжеты: злейших врагов надо де
ржать на виду, поблизости, чтобы был стимул жить!
Слева от хозяина, на той же стене, Ц Илья Ефремович Репин. Этот сухорукий
баловень судьбы представляет мне одного из великих князей. Длинное, как
у лошади, неулыбающееся дегенеративное лицо, слюнявый рот, расплывчатые
, белесые, еле прописанные глаза Ц умел пригвоздить старик. Умел польсти
ть, глумясь над натурой. Как вылизано шитье, петельки на придворном сюрту
ке, разводы муара по голубой ленте. Ничего не поделаешь Ц шедевр! Великий
князь, говорят, был личным другом одного из последних владельцев дворца.
За это и сподобился много лет назад попасть в наш запасник. Правда, позже б
ыло мнение передать портрет в Третьяковку или в Русский музей. Ну уж дудк
и Ц мы не можем разбазаривать фонды своей коллекции. Этот инвентарный н
омер принадлежал графской канцелярии… Дудки! Еще догадаются некоторые
умники выставить потом в экспозиции. Да обожраться ему, что ли, блаженном
у сухорукому старику, посмертной славой? Сколько можно! Пускай повисит у
меня. И комната подходящая, и стенка не слишком уж светлая. Да и директору
в таком соседстве репрезентативнее . Целее будет портретик. И
скусство, знаете ли, принадлежит народу, а я его кровинушка, его плоть, его
шустрый гений.
Остальные картины в комнате уж так, мелочевка, правда, все XVIII век, портреты,
портретцы из усадеб, дамы в капорах и робронах, мужчины при лентах и в мунд
ирах, но под самым потолком кабинета висит темненькое полотнышко Ц "Муз
а увенчивает художника". Кипарисики, луна, молоденький художник и муза с л
авровым атрибутом и жеманным, похотливым выражением лица. Выбрала, деска
ть, и увенчала. А я, глядя на это полотнышко, все время размышляю: неплох сча
стливец и хороша демократка, но кто же устраивал паблисити юному гению? К
то шепнул в розовое ушко беспристрастной любительнице прекрасного о су
ществовании скромного жреца? Сама узнала? Ах, оставьте эти шуточки! Небос
ь эту искусствоведку художник закормил диким медом, либо папа-рабовладе
лец прислал ей перед церемонией освежеванного бычка. Слава художника бы
ла в его руках. В назидание мне, как постоянное напоминание о скрытых рыча
гах искусства и висит старенькая золоченая картинка. Помни, художник!
Моя гордость в кабинете Ц письменный стол. В первые дни, когда стол приве
зли из реставрации, меня охватывал некий мистический ужас. Стол не призн
авал человека. Он управлял им, он повелевал. Я все время боялся, что кто-ниб
удь без стука зайдет в кабинет, потому что стол заставлял принимать позы,
держать спину прямо, делать величественные жесты. Я смирял стол, как норо
вистую лошадь, как молодого мустанга. Сначала я боялся всего: огромной ст
олешницы, крытой голубым сукном, бронзового литого бордюрчика, обегавше
го сукно с трех сторон, единственного выдвижного ящика в центре. Я не знал
, как за ним сидеть, потому что он выставлял меня голеньким: у стола не было
ни спасительных тумб, фланкирующих человека со сторон, ни передней доски
, прикрывающей низ туловища и ноги от посетителей. Лишь четыре лакирован
ных ножки да бильярдное поле сверху. За этим дивной красоты и работы стол
ом надо было сидеть в лосинах ! Я это понял потом. Но разве когда
-нибудь я отступал? Разве человек исчерпаем в своей воле?
Отступать было некуда, мы начали привыкать друг к другу, и я понял, что ста
новлюсь величественным . То, чего мне не хватало всю жизнь. Я бу
дто вырос, я будто позабыл, к а к иногда на меня смотрят художники, мои собр
атья по цеху, коллеги, я будто перешагнул некий порог, за которым оставил п
остоянный страх разоблачения.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45