– Не повезло, – кивнул Артем.
– Бывает, – развел руками милиционер и спросил:
– Кандагар?
– И там тоже, – покачал головой Артем, – но в основном я в Кабуле был... Штабная связь...
– В Кабуле?.. – призадумался милиционер. – Ничего, там тоже горячо бывало.
– Бывало, – согласился Артем, – еще как горячо бывало.
Прищепов до сих пор не мог прийти в себя, не мог поверить, что колесо Фортуны вновь выносит его к жизни и свободе.
– Тебе чего нужно, брат? – участливо спросил милиционер. – Какие проблемы?
Артем пытался прикинуть, стоит ли посвящать внезапно появившегося доброжелателя хотя бы в часть своих тайн. Наконец он понял, что рискнуть стоит.
– Мне на автобус до Новороссийска надо, – ответил Артем, – позарез надо.
– Зачем автобус? – отмахнулся милиционер. – К тому же прямого автобуса от нас нет. Будешь на автобусе пыль глотать весь день. Я тебя сам на мотоцикле отвезу.
– Да ну, – попытался отказаться Артем, – не надо. Ты меня только на автобус до Новороссийска посади, и все. Тебе-то это небось не трудно будет. То, что Артем перешел на «ты», только усилило доброжелательность хозяина.
– Не трудно, – кивнул милиционер, – это мне раз плюнуть. Но довезти тебя до Судака мне будет еще проще. Да я и сам давно уже туда собирался. Оттуда легче добраться до Новороссийска. Как я понял, тебе в Симферополь соваться нельзя. Пошли, поедим чего-нибудь на дорожку и сразу же тронемся.
Артем вздохнул, но возражать не стал и побрел за гостеприимным хозяином на кухню. Милиционер, которого звали Афанасий, хорошо накормил гостя. Фамилия Афанасия была Филимонов, и происходил он из семьи староверов, которые основали поселок в те давние времена, когда эти места еще не принадлежали Российской империи.
– Староверы до сих пор живут по своим законам, не пьют, не курят и не носят оружия, – сказал Афанасий и вытащил из холодильника бутылку водки.
– Верю...
– Ну, давай на дорожку, – предложил хозяин. – По пятьдесят и в путь.
– Тебе же потом за руль, – удивленно сказал Артем, – а ты – по пятьдесят.
– Тогда давай по сто! – рассмеялся Филимонов. – Подумаешь, мотоцикл! Это не самолет – высоко не взлетит, сильно не разобьется.
– Бывает, и мотоциклы разбиваются, – усмехнулся Артем, – даже очень часто.
– Бывает, – ответил Афанасий, – но только не со мной.
– А что это ты про самолет вспомнил? – прощупал почву Артем.
– Тебе не в Новороссийск надо, а в Москву.
– С чего ты взял?
– Я твой разговор по телефону слышал.
– А-а-а...
Филимонов разлил водку по стаканам.
– Ну, давай, – взял он свой стакан и торжественно поднял. – Разбросала нас жизнь. Там все на одной стороне были, а теперь кто где, – бывает, и по разные стороны оказываемся. Я хоть и в спокойном месте служу, но все равно иногда куда-нибудь выедешь, или общая операция какая-нибудь, или в морг на опознание придешь, и вдруг вижу – наш: или в шрамах весь, или татуировки, а вообще-то и так видно. За что, спрашивается, воевали? Непонятно.
– Давай, – вздохнул Прищепов, ощутив прилив грусти.
Артем не придерживался таких строгих принципов, как Александр, поэтому для того, чтобы выпить среди дня с малознакомым человеком, ему не пришлось делать над собой особых усилий. Кроме того, после побега надо было расслабиться.
– Будем, – он поднял стакан и чокнулся с Афанасием.
– Будем, – кивнул милиционер.
– Вот не думал, не гадал, что с милиционером пить придется, – вздохнул Артем.
– А что такое?
– Ты только не обижайся, но недолюбливаю я милицию. Вроде бы и форма, и погоны – все как раньше, а прежнего-то и нет...
– Да, – кивнул Афанасий, – много швали сейчас форму носит, но ведь дело не в форме.
– Не в форме, – вздохнул Артем, – в нашей форме тоже много всяких было.
– Это точно, – опять согласился Афанасий, – я ведь чувствую, что у тебя по моей линии тоже не все в порядке, но вижу, что ты человек хороший.
– И я вижу: ты – парень что надо, – согласился Артем, – хоть и не в нашей форме.
– Не в нашей?
– Форма-то на тебе украинская, – рассмеялся Артем Прищепов.
– В Афгане ты тоже не в русской ходил, – напомнил Филимонов.
– Форма, она – г... – рассудил Артем.
– Не скажи...
– Главное – кто в форме ходит.
– Вот за это и выпьем, – поддержал его Афанасий. – За дружбу.
Они выпили, закусили жареным мясом и, не медля больше ни минуты, вышли на улицу.
– Погоди немного, – сказал Афанасий Артему Прищепову, направился к сарайчику, который находился в глубине двора, и вскоре выкатил оттуда желтый милицейский мотоцикл. – Садись.
Он протянул Артему мотоциклетный шлем, помог застегнуть его ремешок, а потом уселся за руль, и они наконец двинулись в путь.

* * *

Артем надеялся, что сумел выиграть некоторое, может быть, даже значительное время и ему все-таки удастся беспрепятственно улететь в Москву.
Паспорт у него был с собой, деньги он рассчитывал пронести в самолет без особых проблем. Однако надежды на беспрепятственную поездку очень быстро развеялись, как сигаретный дым в жарком южном небе. К глубокому разочарованию Артема, вскоре после того, как они проехали Алушту, Афанасий вдруг обернулся к нему и гаркнул, стараясь перекричать яростный свист ветра:
– Это не за тобой те ребята гонятся? Если за тобой, то на нашей развалюхе от них не оторваться! Слишком уж силы неравные.
– Какие еще ребята? – похолодел Артем – А ты назад посмотри, – ответил Афанасий, – они давно уже к нам прилепились.
Покрепче обхватив Афанасия за пояс, Артем осторожно обернулся. И в самом деле, метрах в двадцати позади них несся черный «мерседес». Это было странно. «Мерседесу» ничего не стоило обогнать их мотоцикл и уйти вперед, тем не менее он терпеливо следовал за ними и уже довольно давно, если верить Афанасию, который и раньше смотрел в зеркальце заднего вида.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113