– Если скажу, чтобы они тебе член отгрызли, они и отгрызут, – смеялся Григорий.– А если он скажет – нос или ухо, то все равно член откусят, – уточнил Григорий, – любят они это дело.Девушку перспектива с откусыванием “конечностей” изрядно напугала, и, если бы не приветливые улыбки своих спасителей, она бросилась бы бежать снова. И тут ей повезло: микроавтобус, мчавшийся по шоссе, резко затормозил.В окошке показалось лицо военного.– Что тут у вас, девушка?– Может, подвезете меня?– Куда?– Вперед, километров пять.– Они чего? – спросил военный с двумя звездами на погонах.– Они сами разберутся.Военному не хотелось вмешиваться в разборки.– Садись, – он открыл дверцу. Девушка юркнула в микроавтобус, прижимая руку к сердцу. Григорий поднял руку и помахал.– Телефон оставила бы хоть, как-никак спасли тебя от насильников.Микроавтобус уже мчался по шоссе.– А может, ей этого и хотелось? – Григорий подмигнул. – Илья, по-моему, она напоследок что-то сказала насчет члена.– Мне тоже показалось.– Ничего, ничего она не говорила! – в один голос закричали мужики, распростертые на асфальте.– Пошли домой, прогулка окончена.Братья, а за ними и псы растворились в темноте. Глава 3 Прошлое всегда настигает человека неожиданно. Казалось бы, вычеркнул из жизни какие-то годы, дни, спрятал их в тайники памяти за толстые стены, за крепкие двери с мудреными замками и даже смотреть в ту сторону не желаешь, а оно вдруг возникнет, причем в самый неожиданный момент – тогда, когда его не ждешь, когда настроение веселое, радужное, спокойное. Так случилось и с Сергеем Дорогиным, человеком, в силу обстоятельств получившим кличку Муму.Он приехал в гости к своей старой знакомой, собственному корреспонденту небезызвестной бульварной газеты “Свободные новости плюс” Варваре Белкиной. Та встретила Сергея с распростертыми объятиями. Да и приехал он не с пустыми руками, а с огромным букетом цветов, дорогих, пьяно пахнущих роз на длинных колючих стеблях. На бутонах роз еще поблескивали капельки воды, сверкали и осыпались, а иногда скатывались между бархатистыми лепестками, туда, в пьянящую темноту.– Ба, какие люди! – Варвара обняла мужчину, крепко прижала к своей высокой упругой груди, заглянула в глаза и по-дружески чмокнула в щеку влажными, ненакрашенными губами.Варвара вся сияла, словно бы у нее случился внеплановый день рождения. И в квартире было убрано, словно Варвара ждала гостей.– Что это у тебя? – оглядываясь по сторонам, улыбнувшись, пробурчал Дорогин.– Как что, не видишь, это я с понедельника начала новую жизнь.– Надеюсь, пить не бросила, курить тоже, а тем более писать?– Сергей, разве я могу отказаться от прелестей жизни? Проходи, садись.– Ты на этот раз никуда не спешишь?– Нет, времени у меня хоть отбавляй. Хотя, если быть откровенной, его-то как раз в обрез.– Ты намекаешь на то, чтобы я покинул твои убранные апартаменты?– Нет, это я так, цену себе набиваю. Времени у меня никогда нет.Варвара подошла к компьютеру, за которым сидела, прежде, чем появился Дорогин. В пепельнице рядом с клавиатурой дымился окурок сигареты. Она его раздавила, аккуратно сгребла окурком серо-серебристый пепел, построив холмик.– Представляешь, Сергей, не могу одного человека найти. Пропал – и все, на связь не выходит. А я ему, бродяге, деньги посулила, я уже с главным договорилась о материале на разворот.Сергей Дорогин удобно сидел в мягком кресле, забросив ногу на ногу, смотрел на Варвару, слушал белкинскую болтовню.– Сейчас все газеты, телевидение, радио, все эти многочисленные маленькие FM станции, словно сбесились, только и делают, что цитируют, цитируют Пушкина. Актеры с цепи сорвались, каждый норовит прочесть отрывок из какого-нибудь произведения классика. Даже реклама в ящике и та на Пушкине завернулась.– Все-таки светоч русской поэзии, – саркастично произнес Дорогин.– Светоч-то он светоч, – рассмеялась Белкина. – Я к чему клоню.., все газеты к юбилею всерьез отнеслись, а я придумала сенсационный материал.– Уж в чем, в чем, а вот в этом я ни одной секунды, Варвара, не сомневался: уж если ты что-нибудь придумываешь, то это обязательно будет скандал.– Ну, на этот раз не скандал, – скромно замялась Белкина, – а так, шум, да и все. Но любопытная идейка. Знаешь памятник Пушкину?– Конечно, – улыбнулся Дорогин.– Так вот, возле этого памятника…– Ну-ну, давай говори, не тяни, – Сергей понял, что сейчас Варвара начнет делиться своими творческими планами, и это будет любопытно.– Так вот, там иногда появляется человек, негр. Вернее, не негр, а эфиоп, настоящее его имя Абеба. Сам он – вылитый Александр Сергеевич!– Как, ты говоришь, его зовут? – подался вперед Дорогин.– Эфиоп Абеба. На самом деле он бомж, ходит в тряпье, вонючий, возле него стоять невозможно. Так вот, этот Абеба, или, так сказать, Александр Сергеевич Пушкин, как он себя называет и на которого он чертовски смахивает, читает стихи типа: “Я памятник себе воздвиг нерукотворный…” – Варвара выспренне взмахнула рукой. – Или: “Я помню чудное мгновенье…”. Короче, всю попсу из Александра Сергеевича выучил, этот чертов эфиоп. А жизнь у него, я тебе скажу, не подарок.– Знаю я его, – тихо, почти шепотом выдавил из себя Дорогин.– Знаешь? – Варвара подалась вперед, почти столкнувшись с Дорогиным нос в нос.– Знаю, Варвара. Я с ним в лагере сидел, – произнеся слово “лагерь”, Дорогин помрачнел. – Он со мной, твой Абеба, полгода на соседних нарах спал.– Я это знаю, – произнесла Белкина.– Что ты знаешь. Варвара?– Знаю, что он в тюрьме сидел, но не знала, что и ты там был.– От тюрьмы и от сумы не следует зарекаться даже эфиопу, похожему на Пушкина, – изрек банальную истину Дорогин.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16