он оценил красоту формулировки.
— Я не могу вас отпустить… Вот так просто…
— Мне пора, Олев. Мне правда пора…
Я поднялась, пресекая дальнейшую дискуссию, и поплыла к выходу, профессионально покачивая бедрами. Олев Киви по-настоящему испугал меня: безобидное интеллектуальное болотце, в чреве которого нет и не будет спасения. Следовательно, задача номер один: унести ноги. Унести ноги и спихнуть неудачу с Олевом на форс-мажорные обстоятельства.
Покинув ресторанный зал, я облегченно вздохнула и направилась в женский туалет. Но особенно рассиживаться на отдающем гинекологической стерильностью унитазе не пришлось: в дверь робко постучали.
— Кто там? — глупо спросила я и на всякий случай подтянула колготки.
— Я, — вкрадчивый голос принадлежал мужчине. Но не Олеву Киви, это точно.
— Это дамская комната, уважаемый. — Мой голос предательски дрогнул.
— Нужно поговорить.
Я с чувством спустила воду и распахнула дверь. И едва не зашибла криминального репортера Сергея Синенко.
— Какого черта? — Я даже не удивилась его появлению в женском туалете; в поисках материала для своих подметных статеек он влез бы куда угодно, даже в доменную печь. Что уж говорить об отхожем месте — так, легкая разминка в стиле «диско».
Юродивый от журналистики смотрел на меня умоляющими глазами.
— Вы разговаривали с виолончелистом, я видел.
— Ну и что?
— Познакомьте меня с ним… Редакция оплатит ваши услуги.
— Сколько? — по-мясницки грубо подошла к вопросу я.
— А сколько нужно?
Я с трудом подавила в себе желание назвать сумму и автоматически перейти в разряд обслуги желтой газетенки. Кем-кем, а шлюхой от масс-медиа мне быть еще не приходилось.
— Пустой разговор, Сергуня, — я потрепала журналюгу по впалой обросшей щеке. — И покинь помещение, пожалуйста. Иначе донесу на тебя, как на извращенца.
Но даже на этом Сергуня не успокоился. Он заговорщицки закатил глаза и всучил мне свою потрепанную визитку.
— На всякий случай… Если передумаете. Я по привычке сунула визитку в декольте платья имени Аллы Кодриной и двинулась к выходу. Синенко едва поспевал со мной.
— Мы хорошо платим за конфиденциальную информацию, — продолжал увещевать он.
— На здоровье.
— У вас с ним близкие отношения? — неожиданно озарило Синенко, и вот тут-то я начала беспокоиться по-настоящему.
Ошибкой было уже то, что я заговорила с этим хмырем. Нет никаких гарантий, что завтра его клоачное издание не выйдет с моей физиономией на первой странице.
Я так и представила себе огромный заголовок: «В постели с виолончелью».
Я оторвалась от репортера и почти коснулась спасительной ручки двери.
— Эй, — крикнул он. — Подождите! Вы что-то потеряли…
Черт меня дернул обернуться — и Синенко щелкнул фотоаппаратом. Старый, но безотказно действующий трюк. Попалась.
Я приблизилась к изобретательному Сергуне с самой очаровательной улыбкой, на которую только была способна, — и с ходу врезала ему по яйцам. Но это был лишь утешительный приз: хорошо тренированный журналистский пах стойко перенес удар. На ногах Синенко удержался, контроля над собой не потерял, и фотоаппарат остался вне зоны моей досягаемости.
— Ублюдок, — сказала я. Впрочем, без всякого осуждения.
— Сука, — не остался в долгу репортер, а потом почтительно добавил:
— Надеюсь на дальнейшее сотрудничество…
Я хлопнула дверью, рысью пробежала по холлу и спустя минуту оказалась на улице. Вышколенный швейцар тут же распахнул передо мной дверцу такси. Я плюхнулась на заднее сиденье и перевела дух. Вечер удался, ничего не скажешь.
Шофер, здоровенный детина, тронул машину с места.
— Улица Верности, — запоздало пискнула я. И тотчас же задрожала всем телом. В углу салона, сжавшись в комок, сидел Олев Киви. Я зажмурилась, досчитала до десяти и снова открыла глаза: сначала один, а потом другой. Но Олев Киви не исчез, наоборот, выдвинулся из тени и теперь нависал надо мной, как ночной кошмар.
— Простите, — голос его звучал глухо. И мольбы о прощении было в нем меньше всего.
— Что это значит? — Я сдвинула колени: ни дать ни взять целомудренная разрядница из секции по настольному теннису.
— Я не смог… Я хотел отпустить вас… Но не смог.
— Остановите машину.
— Выслушайте меня… Варя.
— Остановите машину. Или вы хотите, чтобы я выпрыгнула на ходу?
Сцена была та еще — невинная крошка и коварный соблазнитель. И я подумала — да-а…
Черт возьми, игра в целибат иногда может увлечь, даже если ты шлюха со стажем и на тебе клеймо негде ставить.
Олев Киви слегка кивнул головой, и шофер ударил по тормозам.
— Чего вы от меня хотите? — спросила я.
— Я…я не знаю…
Не очень умно, но, во всяком случае, честно.
Он действительно не знал, что делать с женщиной, так живо напомнившей ему покойную жену. Должно быть, у Стаса завелись неплохие информаторы, и все было неслучайным: ряд и место в филармонии, мускат «Миральва», нелепое платье и такая же нелепая стрижка.
И перстень.
Интересно, как к Стасу попал перстень? И зачем ему виолончелист, даже с мировым именем?
Я тряхнула головой и заставила себя не думать об этом: в конце концов, это его, Стаса, дела. В каждой избушке свои погремушки.
Пока я в нерешительности терзала приоткрытую дверцу, Олев Киви успел достать фляжку с каким-то (очевидно, достаточно крепким) спиртным и влить в себя ее содержимое. Это придало ему дополнительные силы, и он снова принялся увещевать меня.
— Вы должны поехать со мной.
— Должна?
— Ну, я прошу вас… Рашп!..
Олев Киви снова посмотрел на меня — и заплакал. Вполне интернациональными слезами.
— Хорошо, — наконец-то сдалась я.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20