Кто хочет, то послушает конец!
Из Гаммельна до Питера гонец
в полвека не домчится, Боже мой,
в дороге обзаводится семьей
и умирает в полпути, друзья!
В Россию приезжают СЫНОВЬЯ.

39. РОМАНС ДЛЯ КРЫСОЛОВА И ХОРА
Шум шагов,
шум шагов,
бой часов.
Снег летит,
снег летит
на карниз.
Если слы-
шишь приглу-
шенный зов,
то спускай-
ся по лест-
нице вниз.
Город спит,
город спит,
спят дворцы,
снег летит
вдоль ночных
фо-
нарей.
Город спит,
город спит,
спят отцы,
обхватив
животы
матерй.
В этот час,
в этот час,
в этот миг
над карнизами
кружится
снег.
В этот час
мы ухо-
дим от них,
в этот час
мы ухо-
дим навек!
Нас ведет КРЫСОЛОВ! КРЫСОЛОВ!
Вдоль па-не-лей и цин-ковых крыш,
и звенит и летит из углов
СВЕТЛЫЙ ХОР ВОЗВРАТИВШИХСЯ КРЫС.
Вечный мальчик,
молодчик,
юнец,
вечный мальчик,
любовник,
дружок,
обер-нись,
огля-нись,
наконец,
как вита-
ет над нами
снежок.
За спиной
полусвет,
полумрак,
только пят-
нышки, пят-
нышки глаз.
Кто б ты ни
был: под-лец
иль дурак,
все равно,
здесь не вспом-
нят о нас!
Так за флей-
той настойчи-
вей мчись,
снег следы
заме-тет,
зане-сет,
от безумья
забвеньем
лечись!
От забвенья
безумье
спасет.
Так спаси-
бо тебе,
Крысолов,
на чужбине
отцы
голосят,
так спаси-
бо за слав-
ный улов,
никаких
возвращений
назад.
Как он выглядит - брит или лыс,
напле-вать на прическу и вид,
но СЧАСТЛИВОЕ ПЕНИЕ КРЫС
как всегда над Россией звенит!
Вот и жизнь,
вот и жизнь
пронеслась,
вот и город
заснежен
и мглист.
Только пом-
нишь безум-
ную власть,
и безумный
уве-
ренный
свист.
Так запомни лишь несколько слов:
нас ведет от зари до зари,
нас ведет КРЫСОЛОВ! КРЫСОЛОВ!
Нас ведет КРЫСОЛОВ -
повтори.

40. РОМАНС ПРИНЦА ГАМЛЕТА
Как быстро обгоняют нас
возлюбленные наши.
Видит Бог,
но я б так быстро добежать не смог
и до безумья.
Ох, Гораций мой,
мне, кажется, пора домой.
Поля, дома, закат на волоске,
вот Дания моя на ветерке,
Офелия купается в реке.
Я - в Англию.
Мне в Англии не быть,
кого-то своевременно любить,
кого-то своевременно забыть,
кого-то своевременно убить,
и сразу непременная тюрьма -
и спятить своевременно с ума.
Вот Дания, а вот ее король.
Когда-нибудь и мне такая роль...
А впрочем - нет...
Пойду-ка покурю.
Гораций мой, я в рифму говорю!
Как быстро обгоняют нас
возлюбленные наши.
В час безумья
мне кажется - еще нормален я,
когда давно Офелия моя
лепечет языком небытия.
Так в час любви и в час безумья - вы,
покинув освещенные дома,
не зная ни безумья, ни любви,
целуете и сходите с ума.
Мне кажется, что сбился мой берет.
Вот кладбище - прекрасный винегрет,
огурчики налево и направо,
еще внизу,
а мы - приправа.
Не быть иль быть - вопрос прямолинейный
мне задает мой бедный ум, и нервный
все просится ответ: не быть, не быть,
кого-то своевременно забыть,
кого-то своевременно любить,
кого-то своевременно... Постой!
Не быть иль быть - какой-то звук пустой.
Здесь все, как захотелось небесам.
И впрочем, говорил об этом сам.
Гораций мой, я верил чудесам,
которые появятся извне...
БЕЗУМИЕ - вот главное во мне.
Позор на Скандинавский мир.
Далеко ль до конца, ВИЛЬЯМ ШЕКСПИР?
Далеко ль до конца, милорд?
Какого черта, в самом деле?..

41. ЧОРТ!
Новобранцы, новобранцы, новобранцы!
Ожидается изсканная драка,
принимайте новоявленного братца,
короля и помазанника из мрака.
Вот я снова перед вами - одинокий,
беспокойный и участливый уродец,
тот же самый, черно-белый, длинноногий,
одинокий и рогатый полководец.
Все, что брошено, оставлено, забыто,
все, что "больше не воротится обратно",
возвращается в беспомощную битву,
удивительную БИТВУ ЗА УТРАТЫ.
Как фонарики, фонарики ручные,
словно лампочки на уличных витринах,
наши страсти, как страдания ночные
этой плоти - и пространства поединок.
Так прислушивайся к уличному вою,
возникающему сызнова из детства,
это к мертвому торопится живое,
совершается немыслимое БЕГСТВО.
Что-то рядом затевается на свете,
это снова раздвигаются кровати,
пробуждаются солдаты после смерти,
просыпаются любовники в объятьях.
И по новой зачинаются младенцы,
и поют перед рассветом саксофоны,
и торопятся, торопятся одеться
новобранцы, новобранцы, салдафоны.
Как вам нравится наш новый полководец?
Как мне нравится построенный народец,
как мне нравятся покойники и дети,
саксофоны и ударник на рассвете.
Потому что в этом городе убогом,
где отправят нас на похороны века,
кроме страха перед дьяволом и Богом,
существует что-то выше человека.

42.
Три месяца мне было, что любить,
что помнить, что твердить, что торопить,
что забывать на вермя. Ничего.
Теперь зима и скоро Рождество,
и мы увидим новую толпу.
Давно пора благодарить судьбу
за зрелища, даруемые нам
не по часам, а иногда по дням,
а иногда - как мне - на месяца.
И вот теперь пишу слова конца.
Стучит машинка. Смолкший телефон
и я - мы слышим колокольный звон.
На площади моей. Звонит собор.
Из коридора долетает спор,
и я слова последние пишу.
Ни у кого прощенья не прошу
за все дурноты. Головы склоня,
молчат герои. Хватит и с меня.
Стучит машинка. Вот и все, дружок.
В окне летит ноябрьский снежок,
фонарь висячий на углу кадит,
вечерней службы колокол гудит,
шаги моих прохожих замело.
Стучит машинка. Шествие прошло.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12