.."
Фухе в свою очередь сделал вывод, что, во-первых, Лардок непроходимый
тупица, а, во-вторых, что стреляли с крыши напротив, через дорогу. После
осмотра догадка подтвердилась. Далее логические построения Фухе выглядели
следующим образом:
Убийца, видимо, знал о существовании этой записки и следил за Сэмом.
Он также знал, что Фолуэл был слабохарактерный малый и боялся, что в
последнюю минуту тот передумает сводить счеты с жизнью. И в конце концов,
убийца не знал о яде, иначе отпадал смысл стрелять. И когда все-таки Сэм
не решился на прыжок и повернул обратно, этот тип выстрелил в него, и
Фолуэл свалился с крыши. А если этот тип знал покойного, читал записку, то
значит, нужно искать среди родных Сэма.
На этом месте Фухе поставил точку и удалился в бар "Крот", чтобы
пивом промыть разогретые мозги и дать себе маленькую передышку.
Для допроса в управление поголовной полиции вызвали всю родню
"самоубийцы". Генеалогическое древо Фолуэлов было представлено чахлым
кустиком, который пробил себе дорогу в бетонных джунглях современного
города.
Единственная дочь покойного Айлин Боссет была, естественно, и
единственной наследницей Сэма, прямой его наследницей. У покойного водился
какой-никакой капиталец, и в день шестнадцатилетия дочери Сэм составил
завещание, в котором говорилось, что Айлин получит наследство после его
смерти. В завещании, однако, была оговорка, что оно считается
действительным только в случае естественной смерти завещателя.
"Так! - подумал Фухе. - Значит, если предложить, что именно Айлин
была причастна к смерти своего папаши, то яд и пуля тут не годились.
Единственным способом отправить папашу на тот свет было довести его до
самоубийства. Похоже, что здесь я недалек от истины..."
- Итак, какие отношения вы поддерживали с покойным отцом? - спросил
Фухе.
- Никаких, - голос был довольно низким и не лишенным тех капризных
ноток, какие доводят мужчин до умопомрачения.
- Сколько вам лет?
Немое удивление, надутые губки и вид, откровенно обиженный.
- Сколько лет было вашему отцу?
- Пятьдесят три.
- Часто ли на него нападали приступы депрессии?
- Не знаю!
- Как по-вашему, что могло толкнуть его на самоубийство?
Длительное раздумье, которое прерывалось постукиванием накрашенных
ногтей о край комиссарского стола. И наконец:
- Не знаю.
Фухе стал медленно закипать. Мозгов у нее не больше, чем
дрессированного медведя, но странно не это, а то, что она совершенно не
пытается выгородить себя и придумать повесть о несчастной любви покойного,
о разочарованности в жизни и тому подобное. Обычные истории.
- Хорошо! Вам известно, что после смерти вашего отца вы являетесь
единственной наследницей его капиталов? - дурацкий вопрос, однако нужно
понаблюдать за ее реакцией.
- Да, известно! - заявила она без всякой реакции.
- Значит, - комиссар начал давить на психику, - значит у меня есть
все основания подозревать вас...
- Это ваше право, - в ее голосе не было ни настороженности, ни
возмущения. Одна холодная ненависть.
- Хорошо. Вы свободны.
Теперь Билл Боссет.
Муж Айлин был здоровенный рыжий детина лет тридцати с шапкой кудрявых
волос и волосатыми руками. Весельчак.
- Вы были дружны с покойным Фолуэлом?
Приступ истерического смеха, похлопывание по коленям и наконец:
- Во дела! Как можно дружить с гремучей змеей? Да он мне после
свадьбы двух слов не сказал. Дулся, что твоя кислородная подушка. Ходил
себе, ходил - и на тебе! - снова параксизм веселья. - Когда он дуба
врезал, я так себе и сказал: да, говорю, Билл, теперь ищейки и до тебя
доберутся. А чего же скрывать?
- Ладно, - перебил его комиссар. - А что вы скажите о его капиталах?
- А чего там говорить? Богатей из него не бог весть какой, прямо
скажем. Ну, нищим он, конечно, не был. Мог позволить себе бутылку
божансийского после обеда, да девочек по пятницам. - Он хихикнул. - Ну, а
вообще не больно-то он на нас свои капиталы вытряхивал. Помню...
- Довольно! - Фухе закурил "Синюю птицу" и пристально посмотрел на
Боссета. - Вы знали о его предсмертной записке?
- А, это та, где он пишет, что пошел загибаться? Ха-ха-ха! Нет, не
знал.
- Хорошо, - комиссар что-то пометил в своем блокноте. - Вот вам мой
телефон, если вспомните что-нибудь интересное, звоните немедленно.
Комиссар Лардок был мрачнее тучи. Мало того, что перед Новым годом на
него свалилось это загадочное самоубийство. Мало того, что пригласили
этого старого, выжившего из ума идиота Фухе, так еще дело, за которое он
лично отвечает, стоит на месте. Сейчас, через два дня расследования, он
знал ровно столько же, сколько знал в первый день. Ну, если не считать
допроса, который, кстати, тоже ничего не дал. После долгих раздумий Лардок
решил заболеть и тем самым все шишки за проваленное расследование свалить
на Фреда Фухе. Он направился к двери своего кабинета, но тут телефон подал
свой дребезжащий голосок.
- Господин комиссар! - звонил Пулон. - Вы еще не ушли?
- Ушел! - нехотя ответил Лардок. - Меня уже нет!
- Оставьте шутки, комиссар, я раскопал нечто в высшей степени важное!
- Ну? - вяло поинтересовался Лардок. Он уже не верил, что это дело
можно сдвинуть с мертвой точки.
- Алекс, Габриэль Алекс, очень подозрительный тип. Я откопал его в
баре "Крот". Подозреваю, что это он застрелил Сэма Фолуэла.
- Почему он? - недоверчиво спросил Лардок.
1 2 3 4 5