— Я в курсе, — говорит Мари.
— Ну тогда ладно…
— Не знаю, куда нужно тебе, но твои электрички тоже заснули, верно?
— Мне в Коэндзи. Но я живу один, да еще репетировать всю ночь, себя не помня… А на крайний случай машина есть. Всей нашей банды.
Он легонько похлопывает по футляру. Так, словно треплет по загривку любимую собаку.
— Мы тут репетируем неподалеку, — поясняет он. —В одном подвале. Греми сколько хочешь — никто не пожалуется. Отопления, правда, почти никакого, ближе к зиме замерзаем, конечно. Но зато место бесплатное, так что грех жаловаться…
Мари бросает взгляд на черный футляр.
— Это что? Тромбон?
— Он самый. Смотри-ка, разбираешься, — слегка удивляется он.
— Ну, уж тромбон-то узнать нетрудно.
— Да, но… Столько девчонок на свете о тромбоне вообще не слыхали. Хотя тут, конечно, ничего не поделаешь. Ни Мик Джеггер, ни Эрик Клэптон не играли на тромбоне, чтобы выбиться в звезды. Ты когда-нибудь слышала, чтобы Джими Хендрикс или Пит Таунсенд крушили о сцену тромбон? Не-ет! Все как один крушили электрогитары. За раскуроченный тромбон их бы просто на смех подняли…
— Тогда почему ты себе выбрал тромбон? Парень подвигает к себе чашку с кофе, выливает в нее сливки, отпивает глоток.
— Еще старшеклассником купил в одном магазинчике подержанную пластинку. «Blues-ette» называлась. Жутко старый винил. Зачем купил, уже и не помню. До тех пор я джаза толком не слушал… Ну, в общем, была там одна композиция — первая вещь на стороне «А» —«Five Spot After Dark». Ox, и здорово меня вставила! На тромбоне играл Кёртис Фуллер. В первый же раз, как прослушал, будто пелена с глаз упала. Сразу подумал: вот он, мой инструмент! Я и тромбон. Встреча по жизни…
Он напевает первые восемь тактов «Five Spot After Dark».
— Эту вещь я знаю, — говорит Мари. Парень изумленно таращится на нее:
— Знаешь?!
Мари напевает еще восемь тактов «Five Spot After Dark».
— Откуда ты это знаешь?
— А что, уже и знать нельзя?
Парень ставит чашку на стол и пожимает плечами:
— Да нет, почему же… Просто не верится как-то. Что сегодня есть девушки, которые знают «Five Spot AfterDark»… Нуда ладно. В общем, так меня этот Кёртис Фуллер заворожил, что я решил заняться тромбоном. Одолжил денег у предков, купил подержанный, записался в секцию духовых — так со школьных лет и играю в банде. Поначалу, правда, это больше была рок-банда. Где-то в стиле доброй старой «Тауэр оф Пауэр». Ты когда-нибудь слышала «Тауэр оф Пауэр»?
Мари качает головой.
— Неважно, — продолжает он. — Это было давно, а теперь мы играем самый обычный джаз. Универ у нас, конечно, не ахти какой, но приличная банда есть.
Подходит официантка, предлагает еще воды. Он отказывается. Смотрит на часы.
— Ну, мне пора. Скоро пойду.
Мари молчит. «Кто ж тебя останавливает», — написано у нее на лице.
— Хотя… Все равно все опоздают, — добавляет он. Мари оставляет это без комментариев.
— Слушай, а ты могла бы передать сестре от меня привет?
— Это уж ты сам ей звони. Телефон-то помнишь? Какой привет, если я даже имени твоего не знаю?
Он ненадолго задумывается.
— Легко сказать… Вот я звоню, трубку берет Эри Асаи. О чем мне с ней говорить?
— Не знаю. О школе, например. Уж придумаешь, о чем.
— Да я вообще-то не мастер девчонок убалтывать…
— Но со мной ты о чем только не болтал.
— Ну, с тобой… как-то само получается.
— Со мной как-то само получается? — передразнивает Мари. — А с моей сестрой — бесполезно?
— С ней — вряд ли.
— «Ментальная жажда» мешает?
«Может быть…» — словно хочет ответить он, но молчит. Лишь глубоко вздыхает, берет со стола счет и прикидывает, сколько должен.
— Вот деньги за мою долю… Отдашь потом, ладно?
Мари кивает.
Он смотрит на нее, потом на книгу. И, чуть помедлив, добавляет:
— Ты прости — наверное, не мое дело, но… У тебя точно ничего не случилось? Может, с бойфрендом не поладила или с предками поругалась, нет? С чего бы иначе ты здесь сидела одна до утра?
Мари надевает очки и смотрит ему в лицо — молча, пристально, холодно. Парень поднимает руки. Сдаюсь, мол. Извини за лишние вопросы.
— Я, наверное, еще забегу сюда утром, часиков в пять, — говорит он. — Когда снова проголодаюсь. Буду рад еще встретиться.
— Это с чего бы?
— Ну, не знаю…
— За меня беспокоишься?
— Есть немного.
— Или надеешься, что я сестре привет передам?
— Ну… может, и так тоже.
— Моя сестрица тромбона от микроволновки не отличит. Хотя где «Прада», а где «Гуччи», разбирает с первого взгляда.
— Что ж, — улыбается он. — У каждого свое поле боя…
Он достает из кармана пальто блокнот, что-то пишет в нем ручкой, вырывает страницу и передает ей.
— Мой мобильный. Если что, звони… Да, а у тебя есть мобильник?
Мари качает головой.
— Так я и думал. — Он с интересом глядит на нее. — Как только тебя увидел, точно голос какой-то в голове прошептал: «Эта девчонка терпеть не может мобильников»…
Он берет футляр, встает со стула, накидывает пальто. Еще слегка улыбается.
— Ну, пока?
Мари бесстрастно кивает. Даже не глянув, кладет листок с телефоном на столик вместе со счетом. Глубоко вздыхает — и, подперев щеку ладонью, погружается в книгу. По залу еле слышно растекается «April Fool» Бёрта Баккары.
Темная комната. Понемногу наши глаза свыкаются с мраком. Мы различаем кровать, в постели спит женщина. Молодая и красивая — старшая сестра Мари. Эри Асаи. Почему-то мы знаем: это она. Черные волосы расплескались волной на подушке.
Мы подсматриваем за ней. Наш взгляд, превратившись в объектив кинокамеры, может перемещаться по комнате куда угодно. Сейчас он зависает прямо над спящей: мы изучаем ее лицо. С каждым движением век меняем угол зрения.
1 2 3 4 5 6 7