Информационный рынок стремительно криминализовался, за байт информации стали реально бить морду. А то и кое-что похуже. Государство традиционно плелось в хвосте, но только для того, чтобы впоследствии большим прыжком оказаться на вершине, из аутсайдера превратившись в главного разводящего. – А Балакирев умер в тюрьме. «Случайно» упал с лестницы, пережив два неудачных покушения. Вот тебе и программист – жирное брюхо. А ведь всем этим геймерам, программерам и прочим эвээмщикам человека убить… раз плюнуть. Обычный гражданин мучается, терзается, ведь в живого, в такого же, в мягкое стрелять… Тяжко ему. А компьютерщик что? Он уже монстров накосил с миллион, террористов и спецназовцев по углам расшвырял, города рушил, целые цивилизации под корень вырубал… Интересно, кого можно воспитать на 3D-шутере с призом по графике за «Максимальную реалистичность»? Вот его и можно воспитать… Убийцу-беспредельщика, для которого вопрос «Человек я или тварь дрожащая?» даже не стоит. Он пришел старушек убивать… для удовольствия. Ему надо только объяснить, что нужно делать. Тут «вовремя» подвернулся Балакирев. И теперь…»
Калугин посмотрел на монитор.
– Теперь мы имеем группу программистов, которые открывают огонь в ресторане… Понять бы еще, по кому?
Володя снова заглянул в досье.
Борис Карасик. Возраст, род занятий, личный номер… Статус – погиб.
«Ну да, погиб. Но с кем он разговаривал до этого момента?! Кого эти компьютерные кретины решили проучить?!» – Володя прогнал данные туда-обратно.
Парень сидел к камерам исключительно неудачно. Все время оказываясь или спиной к объективу, или с опущенной головой… Лица не разглядеть.
– Профессионал или счастливчик? – спросил Калугин у изображения. – А? Профессионал или счастливчик?
Он прокрутил видео дальше.
Стрельба. Парень упал. Сжался. Явно испуган…
– Не профессионал… Вот она, коробочка. Падает. К нему в руки почти…
Парень вскакивает. Бежит. Падает куда-то за ограждение.
– Все. Герой ушел со сцены.
Дальше Калугин уже не смотрел. Головоломка не складывалась.
Его вдруг посетило ощущение, что некоторые ее детали слегка обработаны напильником. И оттого не желают укладываться.
– Однако как-то же он туда попал… В ресторан… – Калугин набрал номер Иванова.
– Леша? Ты где сейчас?
– Из технического только-только ушел, – ответил Иванов.
– Вернись назад, пожалуйста, и найди мне видео со всех камер того центра. Со всех! За день до начала операции. И еще… И еще схему расположения систем видеонаблюдения.
– Всех камер? – переспросил Алексей. – Объем огромный…
– Тогда сначала схему. Отработаем наиболее простые варианты.
– Сейчас будет. Вам распечатку или прислать так?
– Присылай так. Мне не терпится…
Калугин положил трубку и вытащил из ящика стола пакетик с пирожками. Аккуратно развернул, разложил перед клавиатурой. Потом взял кружку и сходил за кофе, а когда вернулся, запрошенная схема уже ждала его в почтовом ящике.
– Оперативно. – Владимир Дмитриевич откусил пирожок. – Оперативно, но язва мне гарантирована с таким питанием…
Некоторое время он разбирался в путаных планах зеленоградского небоскреба. Пока нашел наконец нужный этаж и разобрался в нумерации камер наблюдения, кончились и пирожки, и кофе.
– Леша, – Калугин снова вызвал Иванова. – Ты еще в техническом?
– Да.
– Тогда гони мне на машину данные с камер пятнадцать, тридцать семь, сорок четыре и десять. Особое внимание обрати на десятую.
– Понял, будет сейчас…

48.

У сержанта Миликова выдался, мягко говоря, трудный день.
С самого утра. Сначала жена, а потом и теща вцепились в него, как клещи, оттого что дома «вечно все не работает, все сломано и денег нет». Дети, по мнению этих двух бешеных выдр, отца не видят, жрать, как всегда, нечего, а «у соседской собаки даже ошейник, кажется, золотой»… И «все люди как люди, один наш в менты подался, идейный…» А «устраиваться надо уметь, но он ведь нашел место, где даже на лапу получить нельзя».
На возражения сержанта, что, мол, на лапу он брать не умеет и не за тем в милицию пошел, поднимался дикий ор, в стиле «уметь надо в жизни устраиваться».
На самом деле Миликов понимал, что все это – гнусная ложь и гадость, потому как денег в доме хватало. Зарплата, слава богу, после реформы позволяла жить безбедно. Однако «кажется, золотой ошейник соседской собаки» покоя не давал…
Брак сержанта трещал по швам уже давно, но в последнее время жизнь сделалась совершенно невыносимой. Единственное, что удерживало его, – это две дочки-близняшки, которые только-только пошли в первый класс. При детях Миликов не ругался, считая это безнравственным, и спускал скандал на тормозах. Чем уверенно пользовалось женское население квартиры.
Сержант никак не мог решить, что хуже: зрелище отца, бьющего мать и бабушку, или зрелище матери и бабушки, гнобящих отца.
Жену свою Миликов любил и искренне полагал, что ее сбивает с пути истинного теща. Ударяться в загул ему было не с руки, не было желания. Что, безусловно, естественно: какие могут быть желания у замордованного семьей мужика? Таким образом перед сержантом во всей своей неприглядности встал вопрос, который в той или иной степени трогает всякого мыслящего человека: «А что же, собственно, делать?»
Над этим вопросом и мучился Миликов, патрулируя вокзал. Он блуждающим взглядом осматривал кипящее людское море. Автоматически фиксировал подозрительных, контролировал пути перемещения крупного багажа, выискивал орудующих в толпе карманников – одним словом, спокойно, но несколько отстраненно выполнял свою работу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120