обида может пля
сать, как пламя на ветру; пылать и пылать. Спросите Фрэн.

Я беру список и кладу в сумку. Мама не кричит мне вдогонку, что и как делать.
Я не иду в лавочку взять чего-то в кредит, я иду на такси, которое увезет мен
я отсюда. На холме двое Ц шагают один за другим. Тени их в свете фонарей то
длинные, то короткие. Первый Ц Луис, он мчится ко мне, улыбается Ц доволь
но и чуть смущенно. Я рада его видеть.
А я как раз собиралась вызвать такси, говорю ему я. И узнаю ее. Она плетется
по дороге за ним следом, толкает перед собой тележку с какими-то мешками и
похожа на беженку из зоны военных действий. Закутана в невероятное коли
чество платьев, пальто, шалей, пряди волос закрывают лицо. Грязно-бурые во
лосы. Двигает тележку в сточную канаву и идет ко мне, вытянув руки перед со
бой Ц словно ждет, что наденут наручники. Она что-то мне показывает.
Я правильно сделал, тетя Дол? Ц спрашивает Луис.
У меня нет ответа. Ее лицо такое живое, рот открыт Ц будто она собирается
что-то сказать. Руки желтые, в синяках, но в свете фонаря я вижу на грязной к
оже поблекшее распятье и чернильные буквы: «ФРЭН».


1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78