Ну і кльово. Пес ся всрав.
Мова зараз не про вайленс, хоча…
— Бачила недавно твого хлопчика… Щось він в іґнор нас поставив. Лінзи в нього, може?… — (я завжди даю людині право на етичне задкування).
— Пішов він на хуй. — цілком безкомпромісно відповідає Ален.
— Ну, я теж так сказала. Але — з любові до тебе — не вголос.
— Півгодини тому він був жорстоко побитий.
— ???
— …
— Тобою?
— Мною. Дуже сильним я виявився, до речі.
(Мені важко уявити собі лице Алена, коли він пише мені це. Грьобані віртуальні діалоги — даєте ви звільнення, самотність чи просто є частиною порнографії сучасного суспільства? Як каже Нона, років через двадцять знайдеться який-небудь Роберт Картон, що напише світовий бестселлер «Чи є життя поза Інтернетом?»)
— Йой. А шо воно зробило?
— Като… Мені важко зараз спілкуватися. Стан такий, що хочеться різати вени.
(Ого! Бек ту тін ейдж? Нє-е-е…)
— Півгодини тому, — продовжує Ален, — він зізнався мені, що не кохає. Що весь цей час — вісім місяців — він мені брехав, сука, а сам кохав іншого, проститутку рідкісну.
(Тут я згадую придумане і широковживане нами в дитинстві слово «ПРАСТІТУТ». Дивуюся, чого воно не потрапить ніяк до загального узусу).
— Бля… — каже Ален.
— Бля, — погоджуюся я. — А ти… його любиш?
— Звичайно люблю. Дуже сильно люблю. Але ніколи не пробачу.
(Тут мені видно, що Аленові інстинкти самозбереження слабкіші за мої. Я би відразу пробачила і автоматично розлюбила — іди, тусуйся! А ображатися — то собі червону кров псувати).
— В мене ж-бо толком нікого до нього й не було. Перші в житті серйозні стосунки… Вісім місяців прожили разом.
(Ого. Я, Катакана Клей, навряд чи була спроможна на таку постійність. Респект, Аленчику).
— Все. Досить про нікчем.
— Він тебе не вартий.
— Він мене не вартий. — Я давно казала.
— Не вартий навіть, аби я про нього думав. («Галімий підар!» — думаю я про того засранця. Таку дитинку гарну засмутив. Але не знаю, як Ален сприйме «галімий підар», тож даю ноу комментс).
— Забий на нього, — натомість кажу я. — До фіга і трошки є людей, що здохнуть від щастя бути з тобою.
— Найгірше те, що через нього я розгубив усіх своїх друзів, ледь не втратив роботу… Пам'ятаєш, я тоді хотів піти? А він покотився в Іспанію розважатися, коли я тут у Києві горем убивався.
Якийсь там час ми мовчимо.
— Ой, — раптом каже він.
— Що?
— Погано.
— Що погано?
— Реву. Слабкий я дуже.
— Я теж реву. — І — чесно — я не брешу!
— А та сволота, до якої він пішов, його ж весь Київ переїбав…
— Уууу, — кажу я. Раніше подібні сентенції стосувалися хіба що «облака в штанах» — Наталки Монголевської. — Не реви через гівно.
— Фігня в тому, що той, інший, може все всім розтринідти направо й наліво.
— Зашугати чувачка? — Добра Катка відразу пропонує шугайстерські послуги, — я серйозно.
(Хоча насправді ніфіга не серйозно. Ну, є в мене вдома маска щура-гіганта, але чи ж її достатньо?)
— Такого не зашугаєш. Його розбалували.
— Трактором і з балуваними справляємося!!! — декларую я. Ален чомусь не тішиться.
— А цей, — то він уже про свого істерика з пузіком, — стояв тут переді мною на колінах, плакав, просив пробачення. Притягнув велетенську м'яку іграшку — так той його тигр летів із другого поверху.
(Терпіти не можу м'які іграшки. Пилюко-збірники. Правильно зробив, що викинув).
— Слухай… А чого ви, той-во… Апріорно посварилися?
— Дістало нас усе. Він кричав, що його все не влаштовує, я казав, що так далі не можна. В нас регулярно такі конфлікти ставалися.
(Ой, хлопці, чи в одних у вас?…)
— Але бачиш, цей останній відкрив двері пиздецю. Так шкода восьми місяців. Завтра ще піду аналізи на СНІД здавати.
— Курва. Ти ще й не застерігався.
— Природньо.
— … — я собі зітхаю, пригадуючи статистику померлих від сніду знайомих і знайомих знайомих. Тоді кажу це канонічне:
— Всьо буде чотко.
— Ні, під час нашого спілкування він мені не зраджував.
— Та однаково перевірся.
— Обов'язково. Не знаю, як я міг усе це допустити.
— Не звинувачуй себе. Коли кохаєш, втрачаєш 50% зору мінімум.
— А вчора… ти бачила його… з ним?
— Ні, з дівками. Якщо ти про кав'ярню.
— Ну, ти могла його й не розгледіти.
— Ги. Хіба би був уже геть женападо-о-обний.
— …
— А зрештою, хай усі смокчуть, правильно? — і додаю Аленові своє новоспечене життєствердне гасло: ХАЙ УКУСЯТЬ СЕБЕ ЗА ХУЙ.
— Ну, піду шампанське відкрию, — каже Ален, — на цьому ж-бо ніч не закінчується. А ще я більше ніж впевнений, що ця сволота сьогодні припреться, буде під вікном кричати. Добре, хоч ключі в нього забрав…
— Не пустиш?
— Ні. А переживаю ще за те, що наступному моєму хлопчикові буде тяжко. Все це погано на мені скажеться. Якийсь такий блядський розрахунок з'явиться, чи що… — сумно каже він.
— Це називається досвідом. Щоразу ми переступаємо через рани. І тільки так вони можуть заростати. А ми стаємо готовими до прийняття нових ран.
Я не зовсім впевнена, чи сказала останні слова Аленові. Сподіваюся, колись іще скажу. Я люблю Алена як містичного брата. Вже й не знаю, чому.
Bellissimo — mon amour — одностатеві кохання трагічні і гарні у своїй глибинній безплідності. Бо вони прийшли з тієї країни, де подібне сполучається з подібним, і тому приречене на загибель. Хай навіть на таку красиву.
Якось по обіді Катакана Клей вирішила зайнятися тим, що в народі звалося «Сексуальна Фантазія». Так як Катакані робити було абсолютно нічого (не враховуючи, звісно, шести початих книжок, двох недороблених перекладів і чотирьох статей) — то чом би й ні? Втім, результат її мене приголомшив. Я, звісно, її подруга, ми з дитинства разом, але таке… Коротше, до кінця я дочитати не змогла.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55