Только явится парень неуемной души,
и сгорит, как Гагарин, и замрет, как Шукшин,
как Есенин повиснет, как Вампилов нырнет,
словно кто, поразмыслив, стреляет их влет.

До свидания, тезка, я пропитан тобой,
твоей рифмою хлесткой, твоей жесткой судьбой.
Что там я - миллионы, а точнее - народ,
Твои песни-знамена по жизни несет.

Ты был совесть и смелость, и личность и злость,
чтобы там тебе пелось и, конечно, пилось.
В звоне струн, в ритме клавиш - ты навеки речист,
до свидания, товарищ, народный артист!

Вл.Высоцкому

Е. Евтушенко

Россия ахнула от боли, не Гамлета - себя сыграл,
когда почти по доброй воле, в зените славы умирал.
Россия, бедная Россия, каких сынов теряешь ты?!
Ушли от нас навек шальные Есенины и Шукшины.

Тебя, как древнего героя, держава на щите несла,
теперь неважно, что порою несправедливою была.
Тебя ругали и любили, и сплетни лезли по земле,
но записи твои звучали и в подворотне и в Кремле.

Ты сын России с колыбели, зажатый в рамки и тиски,
но умер ты в своей постели от русской водки и тоски.
Пылали восковые свечи и пел торжественный хорал,
и очень чувственные речи герой труда провозглашал.

Ах, нам бы чуточку добрее, когда ты жил, мечтал, страдал,
когда в Париж хотел быстрее - в Читу иль Гомель попадал.
Теперь не надо унижений, ни виз, ни званий - ничего!
Ты выше этих низвержений, как символ или божество.

Но привередливые кони тебя умчали на погост,
была знакомая до боли дорога чистых горьких слез.
Иди, артист, судьба-шалунья теперь тебя благословит,
и сероглазая колдунья к тебе на Боинге летит.

Вся олимпийская столица склонилась скорбно пред тобой
и белый гроб парит, как птица, над обескровленной толпой.
Но вот и все. По божьей воле, Орфей теперь спокойно спит,
и одинокая до боли гитара у двери стоит.

***

"Погиб поэт - невольник чести",
в который раз такой конец!
Как будто было неизвестно -
талант в России - не жилец.

Да, был талант, талант высокий,
так оценил ХХ век.
Каким он был, твой сын Высоцкий,
певец, артист и человек?


4-2







***

Будь ты проклят, день вчерашний - 25 июля!
Может это все неправда, может, просто обманули?
У таланта век недолог, а у гения - подавно.

Он ведь жил совсем недавно, а теперь висит некролог.
Добрый бог, обманут только иль тебя уговорили?
Он обязан жить был долго. Что ж вы, черти, натворили?!

***

Л. С. Б.

Нет, Володя, не верю, ты не мог умереть!
Это бред! Это ложь! Это зла круговерть!
Под огнем, над обрывом ты боролся за нас.
- Где вы, волки? - кричал, мы твердили, - Сейчас...

Нам потери знакомы: Пушкин, Хармс, Гумилев,
Пастернак и Платонов, Мандельштамм и Рубцов,
Маяковский, Есенин, друг твой - Вася Шукшин.
Был Михоэллс расстрелян. Список незавершим.

Из столетья в столетье вас хоронят тайком,
высылают, поносят, песню бьют каблуком.
Список тянется дальше, и спасти не смогли.
Виктор Хара и Галич - вот предтечи твои.

Евтушенко не влезет на трон твой пустой.
Он пытался уже... Правда трон был другой.

Весь иззябший, простывший и в ненастье ты пел,
постоять на краю - нас прости - не успел...
Если сердце большое, - боль свирепствует в нем,
значит, боремся, бьемся, значит, любим, живем!

Мы клянемся: продолжим все отрезки пути,
кто-то все-таки должен через пули пройти.

***

С. Романьков

Как мало постоял он "на краю",
как зыбко в этом тексте слово "мало".
Ему бы петь, хрипеть бы песнь свою
о том, что всем нам и ему мешало.

Как сжат, как горек, страшен некролог,
как тесно в нем земле, боям, Шекспиру,
бессмысленным словам: О, как я мог
вонзить в наш быт разящую рапиру?

Куда ж, куда ж вы, кони, занесли?
Ведь только в песне вас кнутом стегали,
а вы по краешку по самому земли
рванули и его не удержали!

На струнах замерли бессмертные стихи,
оделись в траур все деревья леса.
Он спит! И сны его легки,
его баюкают Москва, Париж, Одесса.







4-3





Певец

А. Вознесенский

Не называйте его бардом,
он был поэтом по природе,
меньшого потеряли брата -
всенародного Володю.

Остались улицы Высоцкого,
осталось племя в "Леви Страус",
от Черного и до Охотского
страна неспетая осталась.

Все, что осталось от Высоцкого,
его кино и телесерии
хранит от года високосного
людское сердце милосердное...

Вокруг тебя за свежим дерном
растет толпа вечноживая,
так ты хотел, чтоб не актером,
чтобы поэтом называли.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20