Дернул же черт согласиться на предложение соседа и употребить его домашний продукт! Из чего он там его сбродяжил? Вроде сладкая наливка, как доложил старикан, из собственной дачной черноплодки. Понятно, с добавлением спирта, чтоб с компотом не перепутать. Вопрос: какого спирта? То-то Зорькин сразу учуял непривычный бензиновый вроде, привкус. Учуять-то учуял, да значения не придал, не до того было.
Соседа снизу, сухощавого тщедушного старичка лет семидесяти пяти, Зорькин почти не знал, хоть и жили они в одном подъезде вот уже лет пятнадцать. Общались лишь однажды, по щекотливому делу: у Зорькиных прорвало трубу и они залили нижнюю квартиру. Вопрос тогда решили быстро, сосед согласился на деньги.
Единственное, что Петр Максимович про соседа знал, да и то со слов супруги, что Василий Поликарпович один воспитывает внука Андрея – рослого, вежливого и всегда аккуратного внешне парня.
И вчера этот сосед буквально подкараулил Зорькина в подъезде:
– Петр Максимыч, у меня к вам дело, не откажите.
– Какое дело? – удивился Зорькин. – Опять залили, что ли?
– Да нет, по внуку посоветоваться надо, – несколько смутился старичок. – Вы же в органах работает, а тут такой вопрос...
Вот верь после этого в то, что случайностей не бывает!
Сосед завел его к себе в квартиру, чистенькую, бедную, со старой мебелью и выцветшими серыми половичками.
– Посмотрите, Петр Максимыч, что я у внука нашел... – И выложил перед Зорькиным изрядно зачитанную «Майн кампф». – Думал, отобрал у каких хулиганов случайно, он же у меня парень серьезный, положительный. А потом гляжу – читает. И пометки делает!
– Ну а внук-то что говорит?
– Я не спрашивал. Не знаю как. У меня в доме... Я ж блокадник! Пацаном тут всю родню схоронил, меня по Дороге жизни вывезти хотели, да машину разбомбило, из тридцати человек двое выжили, я да девчонка одна. Вместе выбирались, пока к ополчению не вышли. С тех пор и не разлучались. Женились, когда подросли. Правда, померла она рано, как Андрюшины родители погибли, так от сердца и померла. А мы вот вдвоем. Я ж его и вырастил. А он Гитлера читает! Ты бы поговорил с ним, Максимыч. Как официальное лицо!
– Может, он ради интереса читает? – Зорькин затосковал. Не хватало только, чтоб вот тут, в родном подъезде... – Как я ним поговорю? Откуда про книгу знаю?
– Ко мне в гости зашел да увидал! – пояснил Василий Поликарпович. – Неужели эта зараза свободно по стране ходит? Не запрещена, что ли?
– Запрещена.
– Ну вот! А ты по должности обязан.
– А еще чего подозрительное заметили?
– Вроде нет. Дома-то он редко бывает. То на работе, он же у меня институт закончил, программист, то с друзьями спортом занимается. Не пьет, не курит. Ты уж выясни, Максимыч, чтоб мне помирать не страшно было.
– А где он сам?
– Звонил, скоро придет. С девчонкой своей, Дашей. Хорошая девушка, уважительная.
Вот тогда-то они и выпили по первой рюмке, чтоб не всухую сидеть. Раз уж сосед в гости зашел, то домашней наливочкой не угостить грех.
Андрей с Дашей пришли минут через двадцать, и теоретически подкованный за последние дни Зорькин все сразу понял.
Парень – спортивный, накачанный, с крепкой шеей, в высоких многодырчатых тяжелых ботинках, очень коротко стриженный, хоть и не бритый, с тонкими белыми подтяжками под черной летчицкой курткой. Даша – высокая, худенькая, тоже в тяжелых, но каких-то очень кокетливых полусапожках на шнуровке, узких черных джинсах, со стильной короткой стрижкой – длинные косые пряди на висках и почти лысый затылок.
«Типичные скинхеды, – отметил Зорькин, – просто наглядное пособие по внешнему виду. Девушка-челси и парень-скин».
– Привет, дедуль, – ласково обнял деда за плечи внук. – Здравствуйте! – улыбнулся гостю.
Даша тоже приветливо поздоровалась.
– Вот, внучек, держу ответ перед органами за нахождение в дому запрещенной литературы! – делано бойко заявил Василий Поликарпович, поднимая книгу. – Зашел к нам сосед взглянуть, не протекло ли от них, а у тебя на столе это лежит.
– А что, нельзя? – спокойно взглянул на Зорькина Андрей. – Я не продаю, не распространяю, а читать вроде никто не запрещал.
– Где вы это взяли? – сухо, как у себя в кабинете, поинтересовался Зорькин.
– Купил, – пожал плечами парень. – На Невском, у Казанского.
– Что, прямо так свободно продавалась? – осведомился Петр Максимович, явно показывая, что не верит.
– Почему «продавалась»? И сейчас продается. А вы что, интересуетесь?
– Андрей, вы – скинхед? – в лоб спросил Зорькин, надеясь смутить парня этим неожиданным вопросом.
– Да, – так же спокойно ответил тот. – А что?
– Кто ты, внучек? – не понял дед. – Спорт такой, что ли?
– Скинхеды, Василий Поликарпович, это не спортсмены, – сверля глазами парня, проронил Зорькин. – Это – фашисты.
– Не пугайся, дед, – увидев, как побледнел и нервно засучил пальцами старик, улыбнулся Андрей. – Скинхеды – это не фашисты, это русские патриоты, самая прогрессивная и здоровая часть русской молодежи.
– А это к чему? – Дедок все еще держал в руках книгу. – Гитлера изучаешь?
– Изучаю, – кивнул Андрей. – Твоего любимого Сталина изучил, теперь сравниваю. Очень похоже!
– Да ты что! Да как ты! – Старик аж зашелся от возмущения. – Сталин – он же эту гадину уничтожил!
– Дед, не кипятись, – снова обнял его внук. – Ты ж сам меня призывал в историю вникать, вот я и вникаю. Еще вопросы есть, а то нам идти надо...
– У меня есть, – нахмурился Зорькин. – А кроме Гитлера ты еще что-нибудь читаешь?
– А как же, – насмешливо прищурился Андрей, – Библию.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107