Крючочки для одежды по стенам, плакат кока-колы в простенке меж окнами, два письменных стола, несколько стульев. За столом у двери, ведущей куда-то внутрь, сурового вида пацан. Коротко остриженные, почти под ноль, как и у Сереги, светлые волосы, в ухе серьга в виде свастики. На мощном торсе – видно, что парень всерьез занимается спортом, – черная, в обтяжку, футболка с тремя белыми буквами «TNF» и белым же черепом. Интересно, что эти буквы означают?
– Дежуришь? – рукопожатием поздоровался Серега.
Парень исподлобья молча уставился на Ваню. Разглядывал так долго и так пристально, что Ване стало не по себе.
– Это кто? – спросил наконец дежурный у Сарычева.
– Новичка привел, – сообщил тот. – Боксер.
– Давно знаешь?
– Учимся вместе, – пожал плечами приятель.
– Пойду спрошу, – поднялся пацан. – Обождите.
– Кто это? – шепотом спросил Ваня.
– Часовой, – делано равнодушно ответил Серега. – Дисциплина-то военная, положено.
– А что у него за футболка? «TNF» и череп, никогда такой не видал.
– А чего ты вообще видал? – скривился Сарычев. – «TNF» – это Tottenkopf по-немецки, мертвая голова. Дивизия СС такая была. Герои! Туда лучших из лучших брали. Они шороху по всей Европе навели! Можно вообще-то и по-другому расшифровать – «Terror National Front». Сечешь по-английски?
– Обижаешь, – приободрился Ваня. – А что это за террористический национальный фронт? Террористы?
– Типа того, – хмыкнул Серега. – Только тут главное слово не «Terror», a «National». Доходит?
Пока Ваня думал, что ответить, вышел дежурный.
– Веди, – разрешил он. – Сегодня Борман что-то интересное обещал.
Оказавшись за второй дверью, в просторном светлом зале, Ваня, честно говоря, поначалу просто припух. На стене прямо против входа частоколом щерились грозные черные буквы, скученные на белом полотнище: «Вера разъединяет, кровь объединяет».
Сбоку, черным на красном, вопил другой плакат: «Ушами не хлопай, мочи черножопых!» Стоящий у стены стол аккуратно прикрывал красный флаг с громадной белой свастикой в черном круге по центру. С портрета в деревянной рамочке посередине стола понимающе щурился Гитлер, рядом, аккуратно приставленная к стене, чтоб сразу бросалась в глаза, черно-красная книжка «Майн Кампф».
Поначалу Ване показалось, что он попал куда-то в кино. Ну, не в само кино, а туда, где его снимают.
– Прикольно! – улыбнулся он. – Катьке расскажу, что настоящие съемки видал.
– Здорово, Рим! – подошел к ним невысокий крепыш в камуфляжной майке. На его до блеска выбритом, будто залакированном, черепе синели знакомые английские буквы: «I'll kill you».
– Новенького привел?
Сарычев кивнул.
Подтянулись остальные, человек десять – двенадцать, короче, толпа. За руку здоровались с Серегой, внимательно обшаривали глазами Ваню. По возрасту, как определилось, присутствующие были вроде их одногодки. Может, кто чуть младше, кто чуть старше. Все как на подбор бритые или совсем коротко, типа Сереги, как его тут зовут – Рима, острижены. У каждого – татуировка, а то и не одна. Накачанные, спортивные, совсем как ребята у них в секции, только очень серьезные: никто не улыбается...
– Русский? – спросил у Вани рыжий веснушчатый коротышка.
Он кивнул.
– Фамилия как?
– Баязитов.
– Как? – На него уставились несколько пар жестких острых глаз. – Баязитов и – русский? Ты кого привел? – повернулся к Риму рослый белобровый качок, весь в татуировках и тяжелых металлических цепях, – видимо, старший. Он, кстати, и по возрасту отличался от остальных. Лицо такое, будто ему уже лет двадцать пять, не меньше.
Почему-то Ваня сообразил сразу, что именно их всех так насторожило.
– Да это я по отчиму Баязитов, – пояснил он. – А на самом деле – Ватрушев.
– А отчим кто? Чурка?
– Татарин... был, – пожал плечами Ваня. – Пришили его.
– Жалел?
– Еще чего! Этого урода...
– А чего мать за него вышла? Любила? – продолжал допытываться татуированный.
– Беременная была...
– Вот! – довольно осклабился старший. – Живой пример. Насилуют наших женщин, брюхатят, а потом... Чего погоняло не сменишь? – в упор взглянул он на Ваню. – С таким ходить не западло?
– Уж меняю, – соврал вдруг Ваня. – Скоро паспорт на Ватрушева будет.
– А вообще как к чуркам относишься? – подобрел белобровый.
Вопрос поставил Ваню в тупик. Отчима он ненавидел совсем не за то, что тот родился татарином, а за то, что был по жизни натуральным козлом. Другие чурки Ваню никогда не волновали. Национальностью друзей он вообще не интересовался, над материными страхами в отношении кавказцев открыто потешался. Даже тот, который чуть не убил Бимку, был для Вани гадом, сволочью, подонком, но – без национальности. Однако тут – Ваня чувствовал – требовался жесткий и однозначный ответ. Мужской. И Серега Сарычев смотрел на него с выжидательным прищуром, типа: вопрос не для детского сада!
– Понаехали, блин, – выдохнул Ваня презрительную фразу, которую слышал в день по десять раз: в трамвае, метро, булочной. – Плюнуть некуда.
Чего сказать больше, он не придумал, но, как выяснилось, и этого вполне хватило, потому что тут же раздался общий одобрительный гул и все как-то сразу расслабились.
– Правильно мыслишь, – кивнул белобровый. – Пришел по адресу. Спортом интересуешься?
– КМС по боксу..
– Молоток. Нам подготовленные бойцы нужны. Рим, возьмешь над ним шефство. Ну, там, с литературой познакомишь, о нашей деятельности расскажешь. Имя есть?
– Иван... – пожал плечами новичок.
– Да не свое, конспиративное. Мы же в оппозиции, понимать надо.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107